Vor dem Spiegel im Flur stand ich und betrachtete kritisch mein Erscheinungsbild. Statt meiner teuren Jeans für 3000 Rubel trug ich günstige aus dem Massenmarkt. Die edle Jacke tauschte ich gegen eine Daunenjacke von einem Online-Flohmarkt, extra für diese Inszenierung gekauft. Selbst meine Handtasche ersetzte ich durch eine abgetragene Stofftasche, die ich im Schrank meiner Mutter gefunden hatte.
„Meinst du das ernst?“, fragte Anton mich ungläubig. „Warum dieser Maskenball, Vika?“
„Ich will herausfinden, wie deine Familie wirklich ist“, erwiderte ich und strich mir bewusst eine simple Frisur zurecht. „Du hast doch selbst gesagt, dass deine Mutter bei Beziehungen sehr wählerisch ist.“
Während eines Jahres unserer Beziehung hatte Anton mich nie zu seinen Eltern eingeladen. Jedes Mal gab es Ausreden: Die Mutter war krank, die Eltern verreist, nicht der richtige Zeitpunkt. Doch nun, da wir heiraten wollten, ließ sich eine Begegnung nicht mehr vermeiden.
„Sie ist nur vorsichtig“, beruhigte mich Anton nervös und richtete seine Krawatte. „Seit mein Bruder Max… nun ja, seitdem er schlecht geheiratet hat.“
Ich kannte die Geschichte: Maxim hatte sich auf eine Frau eingelassen, die seiner Familie zufolge „ihm auf der Tasche gelegen hat“. Die Scheidung war ein Skandal, mit Streit um das Eigentum und endlosen Prozessen.
„Verstanden. Genau deshalb will ich das prüfen“, sagte ich und nahm Anton bei der Hand. „Ich möchte einfach wissen, mit wem ich es zu tun habe. Wenn deine Familie mich nur wegen des Geldes akzeptieren will, worum geht es dann überhaupt noch um Aufrichtigkeit?“
Anton seufzte tief, fast verzweifelt.
Er arbeitete als Programmierer und verdiente gut, doch bei weitem nicht so viel wie ich. Ich leitete eine Abteilung für digitales Marketing in einem großen IT-Unternehmen, und meine 400.000 Rubel monatlich waren das Ergebnis von zehn Jahren harter Arbeit und kontinuierlicher Weiterbildung.
Doch Anton wusste nichts davon. Er glaubte, ich verdiene als einfache Managerin höchstens 100.000.
„Sie sind gute Menschen, nur besorgt um mich“, sagte Anton und legte seine Arme um meine Schultern. „Meine Mutter liebt Ordnung und Stabilität. Mein Vater ist ruhiger, aber er hält sich an ihre Meinung.“
„Genau deshalb will ich erfahren, was Stabilität für sie bedeutet. Mein Geldbeutel oder meine Persönlichkeit?“
Wir fuhren in meinem Auto zu ihnen nach Butowo. Allerdings nicht in meinem gewohnten Mercedes, sondern in einem alten Hyundai Solaris, den ich mir von einer Freundin geliehen hatte.
Anton schwieg die ganze Fahrt über, warf mir nur gelegentlich besorgte Blicke zu.
„Was, wenn dir ihr Verhalten nicht gefällt?“, fragte er schließlich.
„Dann sage ich ganz offen, was ich denke“, antwortete ich, als ich an der Ampel anhielt. „Anton, wir wollen heiraten. Das bedeutet, dass deine Eltern auch meine Eltern werden. Ich muss wissen, mit wem ich es zu tun habe.“
„Manchmal bist du zu prinzipiell“, seufzte er.
„Ist das schlecht?“
„Nein. Vielleicht habe ich mich gerade deshalb in dich verliebt.“
Ich lächelte.
Anton liebte mich wirklich, daran zweifelte ich nicht. Doch seine Familie war ihm wichtig. Ich ahnte, dass unsere Beziehung gefährdet wäre, falls seine Eltern mich nicht akzeptierten.
Deshalb hatte ich mir dieses kleine Schauspiel ausgedacht, um alle zu prüfen und Klarheit zu schaffen.
Wir stellten den Wagen vor einem typischen Neun-Etagen-Wohnhaus ab. Anton richtete nervös seine Kleidung und sah mich an.
„Willst du nicht einfach du selbst sein?“ fragte er ein letztes Mal.
„Zu spät“, erwiderte ich und nahm die abgenutzte Tasche. „Wir sind schon da.“
Die konfrontierende Begegnung
Zu Fuß stiegen wir die Treppen zum sechsten Stock hinauf. Der Aufzug funktionierte natürlich nicht. Während Anton schweigsam blieb, spürte ich seine Anspannung deutlich.
Auf der Etage zog er den Schlüssel, doch ehe er die Tür öffnen konnte, tat es eine etwa fünfzigjährige Frau mit gepflegtem Haar und in einem häuslichen, aber teuren Kostüm.
„Antosha!“, rief sie und umarmte ihren Sohn. Dann musterte sie mich prüfend über seine Schulter hinweg. „Und das ist deine Viktoria?“
„Ja, Mama. Das ist Vika. Darf ich vorstellen, meine Mutter, Elena Borisovna.“
Ich streckte die Hand aus und bemühte mich, etwas schüchtern zu wirken.
„Sehr erfreut. Anton hat viel von Ihnen erzählt.“
„Kommt herein, kommt herein“, sagte Elena Borisovna und warf mir einen schnellen, bewertenden Blick zu. „Zieht euch aus.“
Ich legte die einfache Daunenjacke ab, darunter ein schlichter Rollkragenpullover aus einer bekannten Kette. Die Schwiegermutter musterte mich von oben bis unten, verweilte an meinen Stiefeln, die zum Glück auch kein Markenmodell waren.
„Setzt euch ins Wohnzimmer. Wladimir Petrowitsch!“, rief sie in die Tiefe der Wohnung. „Sie sind da!“
Die Wohnung war eine gewöhnliche Drei-Zimmer-Wohnung, doch mit gepflegtem Interieur und solider Möblierung. An den Wänden hingen Diplome und Fotos, auf den Regalen standen Bücher und Souvenirs von Reisen, die Atmosphäre war vertraut und angenehm.
Ein Mann betrat den Raum: groß, grauhaarig, in Hausschlappen und Hemd. Er wirkte gebildet.
„Papa, das ist Vika“, stellte Anton mich vor.
„Wladimir Petrowitsch“, der Vater reichte mir die Hand. „Endlich freue ich mich auf das Kennenlernen.“
Er wirkte offener als seine Frau; sein Lächeln wirkte herzlich, im Gegensatz zum wertenden Blick von Elena Borisovna.
„Kommt zum Tisch“, signalisierte die Gastgeberin und bat uns in die Küche. „Ich habe deine Lieblingskuchen gebacken, Antosha.“
Das Gespräch wirkte wie ein freundliches Verhör. Elena Borisovna fragte nach meiner Arbeit, meiner Familie, und den Zukunftsplänen.
Ich erzählte ehrlich von meinen Eltern: meine Mutter arbeitet als Krankenschwester in einer Klinik, mein Vater ist Schlosserei-Arbeiter in einer Fabrik. Meine Arbeit jedoch stellte ich als einfache Angestellte in einer kleinen Firma dar.
„Und wie ist das mit dem Gehalt?“, fragte die Schwiegermutter direkt. „Anton soll nicht allein die Familie tragen.“
Anton errötete:
„Mama, bitte…“
„Keine Sorge“, lächelte ich. „Ich verdiene etwa vierzigtausend. Nicht viel, aber zum Leben reicht es.“
Elena Borisovna und Wladimir Petrowitsch tauschten Blicke. Ich sah, wie sie über unser Haushaltsbudget nachdachte.
„Und hast du Ambitionen? Karrierepläne?“
Die Mutter bohrte weiter.
„Ich gebe mein Bestes, aber ohne Beziehungen und Hochschulabschluss ist es schwierig“, spielte ich bescheiden. „Ich habe nur einen Abschluss einer Berufsschule.“
In Wirklichkeit besaß ich zwei Hochschulabschlüsse – einen in Wirtschaft, einen in Marketing – sowie einen MBA, den ich neben meiner Arbeit absolvierte.
„Woher stammt Viktorias Familie?“, erkundigte sich plötzlich Wladimir Petrowitsch.
„Aus Rjasan. Meine Eltern leben dort in ihrem eigenen kleinen Haus.“
„Verstehe“, nickte Elena Borisovna. „Habt ihr schon über Kinder gesprochen? Anton liebt Kinder sehr.“
Anton und ich hatten darüber schon mehrfach gesprochen. Beide wünschten wir uns eine Familie, aber nicht direkt.
„Natürlich, aber nicht im ersten Jahr“, antwortete ich. „Zuerst will ich auf eigenen Beinen stehen.“
„Richtig“, unterstützte unerwartet Wladimir Petrowitsch. „Familie bedeutet Verantwortung.“
Doch Elena Borisovna schien längst ihr Urteil gefällt zu haben. Sie wurde kälter, antwortete einsilbig, und wandte sich schließlich Anton zu, um Familienangelegenheiten zu besprechen, als wäre ich gar nicht anwesend.
Anton wirkte verlegen, versuchte, mich in das Gespräch einzubeziehen, doch seine Mutter ignorierte meine Beiträge beharrlich.
Gegen Ende des Essens stand sie auf:
„Antosha, hilf mir bitte beim Abwasch.“
Ein vertrauliches Gespräch
Ich blieb allein mit Wladimir Petrowitsch zurück. Er schenkte sich Tee ein und sah mich ernst an:
„Nimm es ihr nicht übel. Sie sorgt sich sehr um ihre Söhne.“
„Ich verstehe das“, antwortete ich ehrlich. „Jede Mutter möchte nur das Beste für ihr Kind.“
„Genau. Nach Maxims Geschichte ist sie sehr vorsichtig geworden.“ Er seufzte. „Seine Frau schien ein liebes Mädchen zu sein. Doch dann…“
„Was dann?“
„Es stellte sich heraus, dass sie Kredite über anderthalb Millionen hatte. Maxim tilgte alles, er glaubte an vorübergehende Schwierigkeiten. Dann kam heraus, dass sie Karten spielte. Neue Schulden. Wieder musste er zahlen. Nach der Scheidung erhielt sie vor Gericht die Hälfte seiner Wohnung, die er mit eigenen Mitteln gekauft hatte.“
Die Geschichte war traurig und ich verstand die Angst der Familie. Trotzdem schmerzte mich etwas anderes: Offenbar galt ich ihnen von Anfang an als „mögliche Problemquelle“.
Leise Stimmen waren aus der Küche zu hören.
Anton erklärte seiner Mutter etwas, sie erwiderte scharf aber leise. Ich lauschte gespannt, konnte jedoch kaum Worte verstehen.
„Zweifeln Sie an Ihrem Sohn? An seiner Fähigkeit, die richtigen Menschen auszuwählen?“ fragte ich Wladimir Petrowitsch.
Er lächelte mild:
„Anton ist ein guter Junge. Vielleicht zu vertrauensselig. Er sieht immer nur das Gute in den Menschen.“
„Ist das schlecht?“
„Nein, nicht schlecht. Aber gefährlich in unserer Welt.“
Die Auseinandersetzung in der Küche wurde zunehmend hitziger. Ich hörte, wie Elena Borisovna die Stimme erhob:
„Schau sie dir an! Was stellt sie bloß dar? Vierzigtausend Gehalt, Berufsschule, Eltern aus der Provinz…“
„Mama, was hat das damit zu tun?“, entgegnete Anton. „Ich liebe sie.“
„Liebe ist wunderbar, mein Sohn. Aber womit wollt ihr leben? Von deinem Gehalt allein? Und wenn Kinder kommen? Sie zählt sicher nicht zu denen, die etwas zum Familieneinkommen beitragen.“
Mir wurde übel. Wladimir Petrowitsch wirkte verlegen und bemerkte, dass ich alles hörte.
„Gehen wir auf den Balkon?“, schlug er vor.
„Das ist nicht nötig“, stand ich auf. „Ich habe alles verstanden.“
„Victoria, nimm es dir nicht so zu Herzen…“
„Wie denn sonst?“, sagte ich und nahm meine Tasche. „Entschuldigung, ich gehe.“
In diesem Moment fiel in der Küche etwas laut auf den Boden. Anton stürmte heraus, sein Gesicht war rot und zerzaust:
„Vika, warte!“
„Das hat keinen Sinn“, antwortete ich und ging Richtung Ausgang.
„Was ist passiert?“, kam Elena Borisovna hinterher, die sich die Hände abtrocknete, aber ohne jeden Anflug von Mitgefühl. „Wir haben das Gespräch noch nicht beendet.“
„Wir haben alles besprochen“, sagte ich zu ihr. „Und ich kenne jetzt eure Einstellung zu mir.“
„Welche Einstellung? Ich will nur wissen, wer die Frau ist, die meinen Sohn heiraten will.“
„Heiraten will?“, spürte ich eine Welle von Wut in mir. „Entschuldigung, aber ich erhebe keinen Anspruch. Anton und ich lieben uns einfach.“
„Liebe, Liebe“, winkte sie ab. „Aber was dann? Er rackert sich ab, um euch beide zu versorgen, und du sitzt zuhause und bekommst Kinder, oder arbeitest für mickrige vierzigtausend!“
„Mama!“, versuchte Anton einzuschreiten.
„Nicht ,Mama’ zu mir!“, schnitt sie ihn ab. „Ich habe das Recht zu wissen, mit wem mein Sohn sich einlässt. Einmal habe ich gesehen, wie Leben wegen einer schlechten Wahl zerstört wurde.“
„Ich bin nicht deine Ex-Schwiegerdame. Und ich habe keine Schulden.“
„Noch nicht“, sagte Elena Borisovna und lächelte spöttisch. „Was in einem Jahr? In zwei? Ihr gewöhnt euch an ein normales Leben, wollt mehr, als ihr könnt. Und wer bezahlt? Natürlich Anton.“
„Ich arbeite und sorge für mich selbst.“
„Vierzigtausend sind kein Auskommen, sondern Überleben“, wurde ihre Stimme immer verächtlicher. „Schau dich an! Kleidung vom Markt, eine Tasche, die man sich schämt in der Metro zu tragen. Mein Sohn ist anderes gewohnt.“
Ich sah, wie Anton zwischen uns schwankte, errötete, den Mund öffnete, aber nichts in meiner Verteidigung sagte.
„Welches Niveau?“, fragte ich.
„Normales“, platzte Elena Borisovna heraus. „Wenn Geld im Haus ist, wenn man nicht jeden Cent umdrehen muss, wenn man sich gute Dinge, Urlaub und eine Bildung für die Kinder leisten kann.“
„Und Sie denken, ich kann das nicht bieten?“
„Was können Sie bieten?“, sah sie mir direkt in die Augen. „Seien Sie ehrlich. Was? Außer Probleme und der Last, einen weiteren Menschen zu versorgen!“
Ich erwartete, dass Anton eingreifen und mich beschützen würde, doch er spielte nervös mit den Fingern und murmelte:
„Mama, genug, bitte… Lass uns ruhig reden…“
„Nichts mit Ruhe!“, schrie seine Mutter. „Merke dir, Kleine! Ich lasse nicht zu, dass er denselben Fehler wie sein Bruder macht!“
Die Wahrheit auf den Tisch
Ich atmete tief durch, spürte, wie meine Geduld platzte:
„Wollen wir wirklich ehrlich sein? Sie halten mich für eine arme, naive Dorftussi, die Ihren kostbaren Sohn einfängt?“
„Ist es nicht so?“, verschränkte Elena Borisovna die Arme. „Berufsschule, vierzigtausend Gehalt, einfache Eltern. Was können Sie meinem Sohn bieten außer Last?“
„Mama, hör auf!“, erhob Anton endlich seine Stimme. Doch es klang mehr wie eine Bitte als eine Verteidigung.
„Ich höre nicht auf!“, winkte sie ab. „Sie soll mir erklären, wie sie der Familie helfen will. Oder denkt sie nur ans Nehmen, Nehmen und Nehmen?“
„Was, wenn ich sage, dass ich nichts nehmen will?“, sah ich sie eindringlich an. „Dass ich eine eigene Wohnung, ein eigenes Auto und Ersparnisse habe?“
Elena Borisovna schnaufte verächtlich:
„Vierzigtausend im Monat? Bist du vom Mond gefallen? Oder hältst du mich für dumm? Damit kannst du höchstens eine kleine Wohnung in der Nähe von Ljuberzy mieten.“
„Vielleicht habe ich jeden Cent gespart.“
„Gespart?“, spottete sie. „Wie alt bist du? Achtundzwanzig? Selbst wenn du seit achtzehn die Hälfte deines Gehalts zur Seite gelegt hättest, was wärst du dann imstande zu kaufen? Ein altes Auto höchstens.“
Ich blickte auf Anton und wartete, dass er mich endlich verteidigen würde, doch er schien unsicher und murmelte etwas Unverständliches, um Ruhe zu bitten.
„Und überhaupt“, fuhr seine Mutter fort, „welche Wohnung kann ein Mädchen mit so einem Gehalt haben? Dreißig Jahre Hypothek? Und wer zahlt die?“
„Mama, bitte“, sah Anton völlig überfordert aus. „Lass uns nicht so…“
„Was sonst? Öffne die Augen! Sie will nur auf deine Kosten leben. Erst heiraten auf deine Kosten, dann eine größere Wohnung, dann Kinder… und sie sitzt zuhause, während du schuftest.“
„Das ist nicht wahr!“, platzte ich heraus. „Ich war niemals eine Last!“
„Wer sonst?“, fragte Elena Borisovna spöttisch. „Erfolgreiche Geschäftsfrau? Oligarchin vielleicht?“
Wladimir Petrowitsch versuchte seine Frau zu beruhigen:
„Lena, du übertreibst…“
„Und du schweig!“ konterte sie. „Ein Sohn hat schon auf die Schnauze bekommen, genug!“
Anton wirkte unwohl, fand aber keine Kraft, mich zu verteidigen. Er schwankte zwischen dem Wunsch, mich zu unterstützen, und der Angst vor seiner Mutter. Und genau das tat am meisten weh.
„Weißt du was, Elena Borisovna?“, begann ich so ruhig wie möglich. „Lass uns deine Theorien testen. Was, wenn ich dir sage, dass ich nicht vierzig, sondern das Zehnfache verdiene?“
„Was?“, war sie für einen Moment sprachlos, lachte dann aber auf: „Natürlich! Vierhunderttausend im Monat! Und du arbeitest als Top-Managerin bei Gazprom?“
„Nein, nicht bei Gazprom. In einer IT-Firma. Ich leite die Abteilung für digitales Marketing.“
„Aha! Und dein Auto ist kein zehn Jahre alter Solaris, sondern ein Mercedes. Und deine Wohnung keine gemietete Einzimmerwohnung, sondern Eigentum im Zentrum.“
„Den Mercedes habe ich wirklich. Und meine Wohnung in Chamowniki gehört mir, ohne Hypothek.“
Anton starrte mich an, als sehe er ein Gespenst. Elena Borisovna wirkte für einen Moment verblüfft, fing sich aber schnell wieder:
„Sehr lustig. Ist das Kostüm aus Austin deine Tarnung als einfache Frau? Zu viele Serien geschaut?“
„Genau“, zog ich mein Handy heraus. „Welche Beweise brauchen Sie? Kontoauszüge? Arbeitschats? Oder Fotos meiner echten Wohnung?“
Im Flur herrschte plötzlich Stille. Wladimir Petrowitsch öffnete weit die Augen. Anton öffnete den Mund, schwieg dann wieder.
„Das kann nicht sein“, murmelte Elena Borisovna, doch in ihrer Stimme klang Zweifel durch.
Brisanter Abschluss
Aus meiner Tasche nahm ich meine Visitenkarte und reichte sie Elena Borisovna:
„Hier! Viktoria Morosowa, Leiterin der Digital Marketing Abteilung. Sie können unser Unternehmen recherchieren und sehen, wie viel Menschen in meiner Position verdienen.“
Die Frau nahm die Karte, las sie und wurde blass. Wladimir Petrowitsch lugte über ihre Schulter.
„Das ist… ein sehr seriöses Unternehmen“, murmelt er.
„Sehr seriös“, bestätigte ich. „Und ja, ich verdiene 400.000 monatlich plus Boni. Ich fahre einen Mercedes, meine Wohnung in Chamowniki gehört mir, ohne Hypothek.“
„Aber warum…“, begann Anton, doch ich unterbrach ihn.
„Warum ich gelogen habe? Um herauszufinden, mit wem ich es wirklich zu tun habe. Und weißt du was? Jetzt weiß ich es!“
„Vika, ich…“
„Was ist los, Anton?“, klang meine Stimme gereizt. „Vor einer Stunde hörtest du, wie deine Mutter mich als Parasitin und Schmarotzerin bezeichnete. Wie sie meine Eltern und mich beleidigte. Und was hast du getan? Hast sie schüchtern gebeten, aufzuhören?“
„Ich habe es versucht…“
„Du hast es nicht versucht! Du hast versagt! Statt die Frau, die deine zukünftige Ehefrau sein soll, zu verteidigen, hast du dich hinter dem Rock deiner Mutter versteckt!“
Elena Borisovna versuchte einzuschreiten:
„Hört zu, wenn ihr wirklich…“
„Und du schweigst jetzt!“, schnitt ich sie brutal ab. „Mit euch reden wir separat. Aber zuerst beende ich das mit eurem Sohn.“
Anton stand rot und senkte den Blick.
„Weißt du, was mich am meisten enttäuscht hat?“, fuhr ich fort, „Nicht, dass deine Mutter mich für eine Goldgräberin hielt. Nicht, dass sie mich beleidigte. Sondern dass du es zulässt. Ich brauche einen Mann, Anton. Einen Mann, der seine Familie schützt. Und keinen Schwächling, der Angst hat, seine Mutter zu enttäuschen.“
„Vika, ich wusste nicht…“
„Wusstest du nicht, dass ich erfolgreich bin? Und ändert das etwas? Wenn ich wirklich vierzigtausend verdienen würde, hätte ich so eine Behandlung verdient? Wenn ich aus einfachen Verhältnissen käme, wäre ich dann respektlos?”
„Natürlich nicht…“
„Warum hast du dann zugelassen, dass deine Mutter mit mir wie mit einer Bettlerin spricht? Warum hast du ihr nicht gesagt, dass du mich liebst, wie ich bin, egal wie viel ich verdiene?“
Anton schwieg, wissend, dass ich recht hatte.
„Und jetzt an Sie, Elena Borisovna“, wandte ich mich seiner Mutter zu. „Sie haben mir eine halbe Stunde erklärt, dass ich Ihren Sohn nicht wert bin, weil ich wenig verdiene. Jetzt wissen Sie, dass ich viermal so viel verdiene. Was hat sich geändert?“
„Nun… wenn Sie wirklich finanziell unabhängig sind…“
„Stopp!“, hob ich die Hand. „Das ist nicht die richtige Antwort. Die richtige Antwort wäre: ‚Es tut mir leid, ich lag falsch, über einen Menschen nur anhand seines Einkommens zu urteilen.‘“
Elena Borisovna presste die Lippen zusammen, wollte keine Entschuldigung aussprechen.
„Wissen Sie, was das Traurigste ist?“, sagte ich und steckte die Karte weg. „Ich war bereit, die Familie meines Mannes zu lieben. Bereit, Sie so zu akzeptieren, wie Sie sind. Bereit, Beziehungen aufzubauen, Kompromisse zu finden. Aber Sie haben mich sofort zu einer Feindin erklärt.“
„Wir wollten unseren Sohn nur schützen“, murmelte Wladimir Petrowitsch.
„Vor was? Vor Liebe? Wie lächerlich! Wissen Sie, was Sie wollten? Sie wollten ihn vor Verantwortung schützen. Eine Frau finden, die wie ein Geldautomat ist, die ihn versorgt und dankbar schweigt.“
„Das ist nicht wahr!“, empörte sich Elena Borisovna.
„Doch. Und wissen Sie, was am traurigsten ist? Ihr Sohn ist genau so, wie Sie ihn erzogen haben – schwach und abhängig von der Meinung seiner Mutter.“
Ich ging Richtung Ausgang. Anton folgte mir:
„Vika, warte! Wir müssen alles besprechen…“
„Es gibt nichts zu besprechen! Wie willst du unsere Kinder verteidigen, wenn du ihre zukünftige Mutter nicht verteidigen kannst? Wie wirst du Entscheidungen treffen, wenn du immer noch Angst hast, Mama zu enttäuschen?“
„Ich werde mich ändern…“
„Anton, du bist ein guter Mensch. Aber ich brauche einen Partner, keinen Jungen, den ich erziehen muss. Ich bin dreißig, eine erfolgreiche Frau, und ich werde nicht mit deiner Mutter um den Platz der wichtigsten Frau in deinem Leben kämpfen.“
Ich drehte mich auf der Treppe um:
„Und Ihnen, Elena Borisovna, wünsche ich, dass Sie für Ihren Sohn eine Frau nach Ihren Kriterien finden. Nur fürchte ich, eine solche Frau wird Sie schnell in ihre Schranken weisen. Denn erfolgreiche Menschen dulden keine Respektlosigkeit, selbst nicht von Schwiegermüttern.“
Als ich die Treppen hinabstieg, fühlte ich eine eigenartige Mischung aus Traurigkeit und Erleichterung. Es war schade, mich von Anton zu trennen – ich hatte ihn wirklich geliebt. Doch noch viel trauriger wäre es gewesen, mein Leben mit einem Mann zu verbringen, der nicht bereit ist, für mich zu kämpfen.
Draußen holte ich mein Handy hervor und schrieb einer Freundin:
„Danke für das Auto. Morgen gebe ich es zurück. Es wird keine Hochzeit geben.“
Dann nahm ich das billige Haargummi ab und schüttelte den Kopf.
Morgen kehre ich in mein wahres Leben zurück – erfolgreich, selbstständig, mit erhobenem Haupt und dem Wissen, dass ich einen Mann verdiene, der mich nicht für mein Geld, sondern für mein Wesen schätzt. Und der keine Angst hat, mich zu verteidigen.
Wahre Gerechtigkeit lag nicht darin, dass ich die Snobs bloßgestellt habe, sondern darin, dass ich mich nicht von ihnen brechen ließ. Das ist mein größter Sieg.