Ein Lastwagenfahrer bremste an der Straßenseite, als er in der Dunkelheit eine einsame Gestalt bemerkte. Er hatte noch keine Ahnung, welches Geheimnis diese Frau barg und wie sie es wagte, allein auf dieser menschenleeren Autobahn zu sein.
Im Schein der Scheinwerfer erschien ein schwaches Licht – eine kleine, schwammige Gestalt. Igor reduzierte die Geschwindigkeit. Die Erscheinung war eindeutig eine Frau, allein in der dichten Dunkelheit, weit weg von jeglicher Zivilisation und Schutz.
Mit einem bitteren Nachgeschmack dachte er erschöpft: „Hier funktioniert wirklich nichts mehr. Weit und breit kein Licht, keine Seele. Absolut niemand.“
Er wollte weiterfahren, sich abwenden und so tun, als hätte er sie nicht gesehen, doch seine Augen, die sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erhaschten eine merkwürdige, aus der gewohnten Kulisse fallende Einzelheit. Die Frau machte keine einladenden Gesten, trat nicht an den Straßenrand und versuchte auch nicht, ihn aufzuhalten. Sie stand reglos da, leicht gebeugt, und hielt an ihrer Brust etwas Formloses und Dunkles, das man im Dunkeln nicht erkennen konnte. Es war keine Tasche. Irgendetwas anderes, größer und zerbrechlicher. Ein unbehagliches Gefühl zuckte in Igors Brust, tief unter Müdigkeit und Gleichgültigkeit. Sein instinktives Warnsignal, geschärft durch tausende von nächtlichen Fahrten, flüsterte leise und eindringlich:
- „Hier ist etwas nicht in Ordnung… Ganz und gar nicht. Es wäre besser, weiterzufahren. Es ist besser, nicht zu sehen.“
Igor hatte schon lange aufgehört, Kilometer zu zählen. Sie verwandelten sich in das monotone Geräusch von Reifen auf Asphalt, das gleichmäßige Schwingen der Kabine und das endlose Gleiten über die Straße. Hier fühlte er sich zu Hause, die stille Nacht auf der Straße war sein Rückzugsort. Der Lärm der hastenden Fahrzeuge war weit hinter ihm geblieben. Die Straße war sein Heim, sein Heiligtum, sein Kloster. In der Einsamkeit der Nacht hatte er viele verschiedene Menschen getroffen. Gefahren waren niemals aus dem Weg. Oft hatte er bereitwillig eine Hand gereicht. Und jetzt verspürte er erneut, wie etwas in seiner Brust zusammenzog, ein bekanntes Gefühl, eine Mischung aus Angst und Pflichtgefühl.
Und diese Frau am Straßenrand… Nach etwa einhundert Metern hielt er abrupt an, fast gegen seinen Willen. Der Lastwagen ruckte und kam zum Stehen.
„Du Dussel, Igor“, schalt er sich innerlich. „Was soll’s! Wer weiß schon, wer bei Nacht auf den Straßen herumstreunt. Gott beschützt die Vorsichtigen. Fahr einfach weiter.“
Er stellte den Motor ab, und in der darauf folgenden Stille dröhnte es in seinen Ohren, ohrenbetäubend und ungewohnt. Er kletterte aus der Kabine, streckte sich und schloss den Blick in die Dunkelheit, suchte nach Anzeichen von Leben. Nichts. Nur das Rascheln des Grases am Straßenrand und das entfernte, gespenstische Geräusch eines anderen Lastwagens, der hinter dem Horizont verschwand, wie ein Echo aus einer anderen Welt.
Als die Frau ihn sah, sprang sie plötzlich auf und hastete hastig in seine Richtung, während sie sich in ihrem langen, dunklen Gewand verhedderte. Im schwachen Licht der Blinker erkannte er endlich ihr junges, blasses Gesicht, das so leer war wie ein leeres Blatt und mit großen, furchtsamen Augen starrte. Ihre Augen schienen endlos.
„Helfen Sie mir bitte, bringen Sie uns schnell hier weg!“ – Ihre Stimme war gedämpft, rau von Angst und Verzweiflung.
„Uns? Wer ist da noch? Sie sind doch nicht allein?“ – Igor war verwundert und sah sich um. Niemand war zu sehen.
In der Antwort entblößte sie, mit einer Zärtlichkeit, die sich nicht durch das Zittern ihrer Hände verbergen ließ, das Ende einer dichten Decke. Darin lag ein kleiner Säugling, sanft eingehüllt. Sein winziges Gesicht war, trotz des Chaos um sie herum, friedlich.
Igors Herz zog sich schmerzhaft zusammen. Alle Zweifel verschwanden.
„Bist du von deinem Mann weggelaufen? Woher bist du gekommen, allein auf der Straße mit dem Baby?“ fragte er, bereits sanfter, seine Stimme hatte an Schärfe verloren.
Die Frau sah ihn nur wieder mit flehendem Blick an, und in diesem Blick lag eine solche Tiefe, dass Igor einen Schauer über den Rücken verspürte: „Bitte, schnell! Nehmen Sie uns mit.“
Er stellte keine weiteren Fragen. Er half ihr, in die hohe, unbequeme Kabine zu klettern, reichte ihr das wertvolle Bündel vorsichtig, als ob sie eine zerbrechliche Vase wäre. Er schloss die schwere Tür und setzte sich erneut hinter das Steuer, während der gewohnte Raum seiner Kabine sich mit fremdem Leid erfüllte.
„Wo soll ich Sie hinfahren?“ fragte er und schaltete in den Gang, und der Lastwagen setzte mit einem tiefen Seufzer in Bewegung.
Die Unbekannte runzelte die Stirn und machte sich klein, als wolle sie weniger Raum einnehmen, als sei sie unsichtbar. „Ich weiß nicht… Ich überlege gerade. Aber bitte, eilen Sie sich! Nur nach vorne.“
Der Lastwagen rollte sanft an, wippte über die Unebenheiten und schnitt erneut mit dem Licht seiner Scheinwerfer durch die nächtliche Dunkelheit wie ein Schiff durch einen schwarzen Ozean. Es roch nach Kaffee, Rauch und Asphalt in der Kabine. Igor warf heimlich einen Blick auf seine Begleiterin. Sie saß, an die Tür gedrängt, ganz angespannt, wie eine gespannten Saite, bereit zu zerreißen, und hielt das Kind fest in den Händen, als wäre es ihr einziger Halt in dieser Realität. Offensichtlich war sie nichts gewohnt, was man an der Gut ausgefallenen, jedoch zerknitterten, hochwertigen Kleidung sah. Auf ihren Schuhen klebte Erde und Nadeln. Auch sie hatte sich durch den Wald geschlagen, das war offensichtlich. Lang war sie gelaufen.
„Sag mal, bist du nicht von diesen?“ – Igor konnte die bedrückende Stille nicht mehr ertragen und brach sie. „Wer weiß schon, was es für Leute gibt… Manchmal gibt es alles mögliche.“
„Nein“, antwortete sie kurz und fast herausfordernd. „Ich bin nicht von ‘diesen’. Ich bin nicht von der Straße. Ich bin nicht so.“
„Wie heißt du? Und dein Kind?“
„Es wäre besser, wenn Sie es nicht wüssten… Wirklich, besser.“
Schweigen erfüllte den Raum. Der Säugling schnarchte friedlich, sein gleichmäßiges Atmen war das einzige beruhigende Geräusch in dieser unruhigen Nacht. Igor verspürte erneut einen stechenden Schmerz des Mitleids. Er griff hinter den Fahrersitz und zog sein altes, zerknittertes Thermos aus der Tasche.
„Hör mal, ich habe heißen, süßen Tee und ein paar Wurstscheiben. Da ist auch Brot. Wollte mir etwas machen. Nimm dir doch ein bisschen. Das wird dich wärmen. Ich sehe, dass du ganz durchfroren bist.“
Sie schaute ihn an, und in ihren Augen, abgesehen von der Angst, schimmerte etwas wie Scham über das Annehmen einer Geste der Nächstenliebe.
„Danke“, flüsterte sie leise.
Sie aß langsam, als müsste sie sich überwinden, abbeißen kleine Stückchen, aber Igor sah an ihrem abgemagerten Gesicht, dass sie hungrig war, sehr hungrig.
Danach bat sie, errötend und den Blick gesenkt:
„Könnten Sie bitte nicht schauen? Ich muss das Baby füttern.“
Igor nickte stumm und starrte wieder auf die Straße, auf den weißen Lichtstreifen, der ihr etwas Privatsphäre und persönlichen Raum in der engen, nach Diesel riechenden Kabine gab.
„Ich schaue nicht. Aber wo soll ich dich hinbringen? Die Stadt kommt bald.“ – fragte er erneut, als sie fertig war, und in der Kabine kehrte erneut die Stille ein.
„Weg von hier…“ – kam die müde und hoffnungslose Antwort. „Irgendwo weit weg.“
„Ich fahre nach Nischni Nowgorod. Ist das auf dem Weg?“ Er schwieg, um die Worte zu finden, aus Angst, sie zu verängstigen. „Hör zu, maybe brauchst du mehr Hilfe? Etwas anderes, nicht nur die Straße. Hast du Verwandte? Vielleicht sollte ich dich zu deinen Eltern bringen? Damit sie wissen, dass du lebst und wohlauf bist.“
Sie schüttelte bitter lächelnd den Kopf, und dieses Geräusch war so erfüllt von einem eisigen Kummer und solcher Ausweglosigkeit, dass Igor physisch mit ihm zu kämpfen hatte.
„Meine Eltern sind tot. Ich bin ein Waisenkind, bin im Waisenhaus aufgewachsen. Hier gibt es Freunde in der Stadt… Aber sie kennen alle meinen Mann gut. Eine arbeitet mit ihm im gleichen Gebäude. Und die zweite kennt er auch sehr gut. Und ich kann kein Risiko eingehen. Ich kann nicht. Er hat gesagt, er hat die Wohnung verkauft. Das heißt, ich habe jetzt nichts… Gar nichts. Nur ich, Stepan… und dieser Grauen. Auch das Geld reicht nicht. Nicht einen Cent. Nichts.“
„Also…“ zog Igor, und in seinem Kopf, der an einfache, alltägliche Sorgen gewöhnt war, begann sich langsam, wie ein Puzzle, ein düsteres, beängstigendes Bild zusammenzufügen. „Okay. Erzähle mir, was passiert ist. Du hast begonnen. Wenn du sprichst, wird es dir vielleicht leichter fallen. Ich höre zu.“
Sie schwieg lange und starrte in das dunkle Glas, das ihr erschöpftes, blasses Gesicht widerspiegelte, das von der Grimasse der nicht verarbeiteten Tränen gezeichnet war. Und plötzlich, als wäre der Damm gebrochen, brach die Geschichte ruhig und ohne Hoffnung hervor:
„Ich bin aus dem Waisenhaus. Ich erinnere mich nicht an meine Eltern. Ich kann mich überhaupt nicht an meine Kindheit erinnern, als ob sie nie existiert hätte. Die Kindergärtnerin im Waisenhaus, eine freundliche ältere Dame, erzählte mir, dass ich eines Tages vor der Tür stand, und niemand wusste, woher ich kam. Ich war etwa drei Jahre alt. Ohne Dokumente, ohne alles…
Ich stand auf der Veranda und schwieg, in einem dünnen Kleid. Später entdeckten sie ein Etikett an meiner Kleidung – „Zhenya N.“ So begannen sie, mich Zhenya zu nennen. Sie suchten herauszufinden, wer ich war, wo ich herkam. Auf die Anfragen gab es keine passende Antwort. Niemand meldete sich, sucht nach mir.
Ich wuchs im Waisenhaus auf. Dann lernte ich Sekretärin. Meine Freundin half mir, in einer kleinen, soliden Firma zu arbeiten. Dort lernte ich Michail kennen. Der Direktor. Er war älter, selbstsicher. Ich verliebte mich bis zum Wahnsinn in ihn. Er war so… strahlend. Umwerfend. Er machte mir den Hof, gab mir Blumen, nahm mich in Restaurants aus. Er sagte, ich sei eine wahre Schönheit, dass ich die Einzige wäre. Für mich, ein Mädchen aus dem Waisenhaus, das nie einen Hauch von echter Zärtlichkeit in ihrem Leben erfahren hatte, war es wie ein Märchen, wie ein Traum.
Wir heirateten. Alles war gut, es schien, als würde es für immer so bleiben. Und dann… in letzter Zeit wurde er ein anderer. Er kam spät nach Hause. War zerzaust und verschlossen. Er erzählte nichts. Ich dachte, er hätte eine Geliebte. War eifersüchtig, weinte in mein Kissen. Damals wurde nur das Baby geboren, ich hatte keine Kraft für nichts.
Ich fasste den Mut, um ihn zu verfolgen. Ich kam mit dem Kinderwagen zum Büro, stand etwas entfernt an der Ecke. So, dass ich den Eingang sehen, aber nicht gesehen werden konnte. Sein Kollege, ein Bekannter, sah mich und deutete im Gespräch an, dass Misha mir eine Überraschung macht, eine große Überraschung. Ich war erleichtert, sogar froh, fühlte mich schuldig für meine Verdächtigungen.
Und tatsächlich, abends sprach er plötzlich über unseren alten Traum – ins Land zu ziehen, in ein Ferienhaus. Ein eigenes Haus. Damit es dem Kind besser geht, die Luft rein ist, die Natur. Ich war so erfreut, so überzeugt…
Sie verstummte und schluckte den Kloß in ihrem Hals hinunter, während sie auf das schlafende Kind starrte, auf seine Wimpern, die im Schlaf zitterten.
„Ich erinnere mich, er streckte mir irgendein Papier hin, bat mich, zu unterschreiben. So, dass er das Haus auf mich registriert, eine Überraschung, damit ich mir über die Zukunft sicher sein konnte. Ich, überglücklich, aus Dummheit, las es nicht einmal, unterschrieb blindlings unten. Setzte meine Krikse.
Und eine Woche später sagte er resolut und ohne Widerspruch:
„Pack deine Sachen. Die Schlüssel zum Haus bekommen wir heute. Ich kann es kaum erwarten, mir zu ziehen. Nimm nur das Nötigste. Den Rest bringen wir später mit. Ich werde ein Team anheuern, das verpackt und transportiert. Mach dir keine Sorgen.“
Ich packte die Kindersachen, meine, das Nötigste, ein paar Spielzeuge für Stepan. Er kam nach der Arbeit für uns vorbei. Es war zu sehen, dass er nervös war, die Hände zitterten, als er die Schlüssel ins Schloss steckte. Ich dachte, er sei einfach aufgeregt vor Freude.
„Los geht’s“, sagte er, und seine Stimme klang irgendwie gedrückt, fremd. Und wieder dachte ich, er sei einfach müde nach einem harten Arbeitstag. Hätte ich damals gut überlegen sollen und genauer hinsehen, würde alles ganz anders sein.
Wir fuhren lange. Das Tageslicht schwand allmählich, wurde von den Abenddämmerungen und dann von der dichten, undurchsichtigen Nacht abgelöst. Die Stadt lag weit hinter uns, ihre Lichter lösten sich in der tiefschwarzen Dunkelheit auf. Misha bog von der Autobahn auf eine schmalen, rauen Straße ab, irgendwo tief in den Wald hinein, in die dichte Dickicht. Die Scheinwerfer gewannen aus der Dunkelheit, wie schwarze Palisaden, die den Rückweg versperrten.
Ich wunderte mich, warum wir so weit fahren. Ferienhäuser werden normalerweise in der Nähe der Stadt gebaut, um bequem zu sein. Da begann ich, ein vages, aber wachsendes Unbehagen zu verspüren. Mein Herz schlug unruhig.
„Misha, warum so weit? Die Straße ist schrecklich… überall ist Wald, die tiefste Einsamkeit, kein Licht…“ fragte ich meinen Mann und versuchte, meine Stimme ruhig zu halten.
„Dafür die Natur, die Stille“, schnitt er ab, ohne mich anzusehen, seine Augen auf der Straße fixiert. „Wir kommen bald an. Beruhige dich.“
Endlich blitzen die Lichter in der Ferne hinter den Bäumen auf, nicht kräftig, getämpft. Wir fuhren zu einem hohen, grauen Zaun aus dunklem, fast schwarzem Holz, gekrönt von Zinnen mit Stacheldraht, die im Licht der Scheinwerfer blitzten. Die Tore waren massiv, wie bei einer Festung. Misha huptete, und nach einer Minute öffnete sich das Tor und ließ uns in einen Hof gelangen, der wie ein Gefängnisplatz wirkte.
Ein kleinwüchsiger, stämmiger Mann mit einem harten, verknitterten Gesicht und kleinen, glänzenden Knopfaugen erwartete uns schweigend. Er nickte Misha wortlos zu, warf mir einen bewertenden, kalten Blick zu und ließ seine Augen über das Kind gleiten. Der Hof war groß, mit Kopfsteinen gepflastert. In der Ferne lagen, mit ihren Köpfen auf den Pfoten, zwei riesige, böse aussehende Hunde an dicken Ketten. Sie bellten nicht, sondern brummten leise und drohend, während sie die neuen Leute mit ihren Augen in der Dunkelheit verfolgten.
Das Ferienhaus war zweigeschossig, aus dunklem Holz. Es wirkte düster und unfreundlich, ohne jeglichen Komfort oder Wärme. Es war nicht das Zuhause, in dem ich mir ein glückliches Familienleben vorstellte. Es war nicht so, wie ich mir ein Zuhause vorgestellt hatte. Die Fenster im Erdgeschoss hatten starke Gitter. Nichts war einladend. Alles war solide, aber fühlte sich fremd an. Wie eine Festung. Oder ein Gefängnis.
Während ich mich voller Entsetzen umsah, nahm Misha unsere Taschen aus dem Kofferraum und sagte kurz und scharf: „Komm mit mir.“ Wir traten in die Diele und dann in ein großes, fast leeres Wohnzimmer. Die Luft war stickig, roch nach Staub, altem Tabak und etwas Schwerem und Unangenehmem, was ich nicht ergründen konnte. In der Mitte des Raumes saß ein fremder Mann, etwa fünfundvierzig Jahre alt, in einem teuren, aber nachlässigen Anzug. Sein kalter, schwerer Blick wanderte über mich, verweilte lange auf dem Kind und wanderte dann langsam, widerwillig auf Misha. Ich fröstelte von diesem Blick, es überkam mich die Angst.
„Sie?“ fragte der Unbekannte kurz und autoritär, ohne eine einzige überflüssige Silbe.
Misha nickte, ohne aufblicken zu können, den Blick auf dem Boden, und antwortete dumpf, als spräche er aus einem Grab.
„Ja… Alles wie vereinbart.“
„Wie besprochen.“
Mein Mann stellte unsere Taschen vor sich auf den Boden, drehte sich um und ging schnell und hastig, ohne sich umzudrehen, zur Tür. Ich erstarrte vor Entsetzen, verstand nicht, was geschah. Es war ein Albtraum.
„Misha?“ mein Stimme zitterte, wanderte in ein geflüstertes Flehen. „Wohin gehst du? Was geschieht?“
Aber er war bereits hinter der Tür. Ich hörte das Knallen des Tores, wie der Motor seines Fahrzeugs ansprang. Der Klang entfernte sich, bis er im nächtlichen Still verstummte. Er war fort. Hatte uns verlassen. Für immer.
Der Unbekannte erhob sich langsam, wie ein Raubtier, aus dem Sessel. Sein Gesicht zeigte ein krummes, lebloses Lächeln, ohne einen Funken von Wärme oder Menschlichkeit.
„Nun, Zhenya“, sagte er, die Worte bewusst streckend, und ich begriff mit entsetzlichem Grauen, dass er meinen Namen kannte. „Mishanya hat seine Schuld beglichen. Ehrenwort. Du und dein Kind werdet hier leben… vorerst. Und dann sehen wir weiter. Mach dich vertraut.“
In diesem Moment zerfiel meine Welt. Alle Scherben fügten sich zu einem grausamem Bild. Das Papier, das ich unterschrieb… die Reise… dieses Ferienhaus… die Taschen… All dies war kein Geschenk, keine Erfüllung eines Traums, sondern ein Handel. Ein Kauf. Eine Art Zahlung. Ich verstand dies mit einer eiskalten, absoluten Klarheit. Ich und mein Kind waren zu einer Sache geworden, zu einer Verhandlungsmasse, mit der mein Mann bezahlt hatte. Bezahlt und weggegangen, ohne auch nur einmal zurückzublicken.
Igor hörte zu, ohne zu unterbrechen. Seine großen, schroffen Hände hielten das Lenkrad fest, und seine Knöchel waren ganz weiß. Er blickte auf die Straße, aber sah dennoch das düstere Bild, dieses Festungshaus und den Mann mit den kalten Augen vor sich.
„Und wie hast du…“ brachte Igor mit Mühe heraus. „Wie bist du entkommen?“
Zhenya wischte sich das Gesicht mit dem Ärmel ab. Ihre Schultern hörten auf, zu zittern, und in ihrer Stimme lag eine seltsame, entrückte Festigkeit.
„Sie haben mich allein gelassen. Der Mann, der Besitzer, ging nach oben. Der, der mit den Hunden, blieb in der Diele, aber er schlief bald ein, ich hörte sein Schnarchen. Die Fenster im Erdgeschoss waren mit Gittern verschlossen. Aber ich erinnere mich… Als wir hineingekommen sind, war im Bad im zweiten Stock ein Fenster offen. Es war klein, ganz oben, aber ungesichert. Vielleicht haben sie nicht daran gedacht, dass jemand einsteigt.
Sie schwieg, während sie sich erinnerte, und ein Schatten des Schreckens huschte über ihr Gesicht.
„Ich nahm Stepan, wickelte ihn in meinen Mantel, nahm nur das Nötigste mit. Ging flüsternd in den Flur. Der Mann schlief im Sessel, neben ihm lag ein Schlüsselbund. Ich hatte Angst zu atmen. Vertrauensvoll schlich ich vorbei, ging in den zweiten Stock. Im Bad stand ein kleiner Tisch. Darauf klomm ich, stieg das Kind durch dieses Fenster und dann… dann kletterte ich selbst hinein. Es war eng, ich riss mich am Rücken und an den Händen auf… Es gab keinen Platz, wohin man fallen konnte, nur in die Dunkelheit. Ich sprang. Fiel in einen Dornenbusch, in den zerkratzten. Stand auf, nahm Stepan und lief einfach. Einfach in den Wald, in die Dunkelheit, ohne den Weg zu erkennen. Nur weg von diesem Ort. Ich hörte, wie die Hunde bellten, das Licht anging… Doch ich blickte nicht zurück. Ich rannte, bis ich nicht mehr konnte. Dann ging ich. Den ganzen Tag lang lief ich durch den Wald, bis ich auf diese Straße kam.
Sie endete und sah Igor hoffnungsvoll an.
„Jetzt wissen Sie alles. Sie können uns überall absetzen. Ich verstehe es.“
Igor schwieg weitere lange Minuten. Er atmete tief ein, und dieser Atem klang wie ein Seufzer.
„Absetzen?“ sprach er schließlich. „Du bist doch verrückt, Mädchen… Wo soll ich dich absetzen? Mit einem Kind im Arm, in was weiß ich, ohne irgendetwas?“
Er bog abrupt an der nächsten Ausfahrt von der Autobahn ab, die zu einem einsam gelegenen Straßencafé führte.
„Zuerst lass uns etwas richtig essen. Beide. Und dann… sehen wir weiter. Du bist nicht mehr allein auf dieser Welt.“
Er kaufte ihr heiße Suppe, Bratkäse mit Kartoffeln, Milch für das Kind. Er beobachtete, wie sie aßen, und in seiner Seele begann sich etwas zu drehen. Er dachte an seine Tochter, die genauso zerbrechlich war, erinnerte sich an sein Bemühen, sie zu schützen. Aber für diese hatte sich niemand eingesetzt.
Während sie aßen, trat Igor nach draußen und tätigte einige Anrufe. Seine Stimme war leise, aber bestimmt.
Eine Stunde später waren sie wieder unterwegs. Aber nun lag ein Päckchen mit Essen und Wasser auf Zhena’s Knien, und für das Kind hatte Igor in dem Café eine Packung Windeln und eine neue Flasche gekauft.
„Hör zu, Zhenya“, sagte Igor, während er geradeaus auf die Straße blickte. „Meine Schwester lebt in Nischni. Ein guter Mensch. Ihr Mann ist auch Fahrer wie ich. Sie haben ein kleines Haus, ein freies Zimmer ist vorhanden. Du kannst eine Weile bei ihnen wohnen. Dich ausruhen, wieder zu Kräften kommen. Und dann… findest du eine Arbeit. Steh auf die Beine. Sie weiß schon Bescheid, wartet auf dich.“
Zhenya sah ihn an, und die Tränen flossen endlich aus ihren Augen – nicht bitter, sondern leise, erleichternde.
„Warum?“ flüsterte sie. „Warum tun Sie das? Es bringt Ihnen nur Probleme…“
„Weil es anders nicht geht“, antwortete Igor einfach. „Weil du es geschafft hast, dich zu befreien. Das bedeutet, dass du und dein Sohn leben müssen. Wirklich leben.
Sie fuhren die ganze Nacht über. Igor schwieg, erlaubte ihr, ihre Tränen zu vergießen, sich zu beruhigen. Als die ersten Sonnenstrahlen den Himmel über dem Horizont erleuchteten, begann er leise zu singen. Ein altes, längst vergessenes Lied über einen breiten Fluss, über den freien Wind und über ein fernes, aber so nahes Zuhause.
Zhenya hörte zu, die Wange an das kalte Glas gelehnt, und zum ersten Mal seit langem spürte sie, wie der Stein auf ihrer Seele allmählich zu schmelzen begann. Sie sah auf den schlafenden Stepan, auf seine kleinen Händchen, die sich über die Decke ausbreiteten, und dachte, dass er jetzt eine Chance hat. Eine Chance auf ein anderes Leben. Ohne Angst, ohne Verrat.
Und vor ihnen, im rosaroten Licht der Dämmerung, schimmerten bereits die Lichter der großen Stadt hervor. Nicht die, die sie mit solcher Angst verlassen hatte, sondern eine andere. Eine neue. In der die niemand sie suchte. Wo sie ein einfaches Zimmer in einem freundlichen Haus und eine Tasse heißen Tees auf dem Tisch erwarten würde.
Igor bog von der Autobahn in die Stadtstraße ab. Er schaute Zhenya an und lächelte sein seltenes, etwas schüchternes Lächeln.
„Nun, wir sind angekommen. Zuhause.“
Sie nickte, und in ihren Augen, statt des früheren Schreckens, erblühte ein winziger, aber wahrer Funken der Hoffnung. Sie nahm ihr Kind in die Arme, drückte es an ihre Brust und atmete tief durch. Es war ihr erster Atemzug der Freiheit. Ein Atemzug Luft, der ihr ihr ganzes Leben lang gefehlt hatte. Und sie wusste, dass dieser Weg, so schwierig er auch sein würde, ihr Weg war. Und sie würde ihn bis zum Ende gehen. Für sich. Und für ihn.