Ein erschütterndes Geständnis während unserer Jubiläumsfeier
Die Wahl des Restaurants für unseren zweiten Hochzeitstag gestaltete sich als eine große Herausforderung für mich. Mein Wunsch ging über einen einfachen, gemütlichen Ort mit guter Küche hinaus – ich sehnte mich nach einem Ambiente, das mit jedem Detail ein feierliches Flair verbreitet. Ein Platz, an dem wir uns wirklich außergewöhnlich fühlen könnten.
Nach reiflicher Überlegung fiel meine Entscheidung auf das neue Lokal „Feuervogel“, das in einem historischen Anwesen mit Buntglasfenstern, Stuckverzierungen und funkelnden Kristalllüstern untergebracht ist. Das versprach eine optisch beeindruckende und unvergessliche Atmosphäre.
Anton begegnete meiner Wahl jedoch mit Skepsis. Als ich ihm Bilder vom Interieur zeigte, verzog er das Gesicht:
„Warum so übertrieben? Wir könnten doch auch einfach zu zweit irgendwo hingehen. Ich verstehe nicht, wozu dieser billige Prunk nötig ist.“
Ich blieb fest entschlossen und wollte den Abend groß gestalten: Sechzig Gäste wurden eingeladen, Live-Musik gebucht sowie ein professioneller Moderator engagiert. Nach dem Unfall, der mich vor einem halben Jahr ereilt hatte, sehnte ich mich nach etwas Lebendigem, einem Überwältigungseffekt – einem echten, großartigen Fest.
Wochenlang organisierte ich alles persönlich: von der Dekoration, übers Speisenangebot bis zu einem durchdachten Programm und kleinen Präsenten für die Gäste. Die Perfektion war mir wichtig; vielleicht, weil dies mein erster gesellschaftlicher Auftritt seit meiner Erkrankung war, oder weil ich das Jubiläum auf ewig festhalten wollte – bis ins kleinste Detail, selbst das Design des Veranstaltungsortes.
Kurz vor Beginn richtete ich die Falten meines dunkelvioletten Kleids und warf einen Blick auf die Uhr. Die ersten Gäste sollten bald eintreffen. Anton stand am Fenster und blickte nachdenklich hinaus. Sein Gesicht wirkte angespannt im Spiegelbild der Scheibe.
„Woran denkst du?“ fragte ich behutsam, als ich mich neben ihn stellte.
„Ach, nichts Besonderes“, zuckte er mit den Schultern. „Ich mag diese Veranstaltungen nicht – all die Hektik und Förmlichkeit. Und wozu das Ganze? Nur um allen unser Glück zu zeigen?“
Ich schwieg. In den zwei Ehejahren hatte ich gelernt, an seinen spitzen Bemerkungen vorbeizugehen, vor allem heute, dem Tag, auf den ich monatelang hingearbeitet hatte.
Unsere Eltern trafen zuerst ein. Mein Vater war wie gewohnt elegant, meine Mutter trug ein zartrosa Kleid, das sie wunderbar kleidete. Sie umarmte mich sofort herzlich:
„Mein Schatz, ich bin so froh, dass du bei uns bist! Nach allem, was passiert ist, fürchtete ich, dich zu verlieren…“
Behutsam bat ich sie: „Lass uns heute nur an Schönes denken. Das hatten wir doch vereinbart.“
Nach und nach füllte sich der Raum mit Kollegen, Freunden und Verwandten. Ich begrüßte jeden mit einem Lächeln, doch immer wieder warf ich diskrete Blicke zu Anton. Er zog sich zurück und griff häufig zu seinem Whiskyglas – ungewöhnlich für ihn.
Als unsere leitende Buchhalterin Irina Vladimirovna zu mir trat, bemerkte ich, wie blass sie wurde und mich gleichzeitig seltsam ansah.
„Karina, du strahlst förmlich! Siehst ganz anders aus!“
„Danke“, erwiderte ich, obwohl ihre Stimme etwas Ungewöhnliches anklang. Vielleicht lagen ihre Gedanken bei jenen schweren Zeiten im Krankenhaus, als ich mit zahlreichen Schläuchen und Maschinen verbunden war und die Ärzte kaum Hoffnung hatten.
Die Feier gewann an Schwung. Es gab Toasts, Gelächter und Musik. Äußerlich schien alles reibungslos zu laufen, aber in mir stieg eine wachsende Anspannung.
Anton verhielt sich weiterhin abweisend und antwortete nur kurz auf Fragen der Gäste. Ich bemerkte mehrfach, wie er Irina Vladimirovna eigenartig ansah, die sich so gab, als nähme sie das nicht wahr.
„Willst du nicht tanzen?“, fragte ich ihn vorsichtig. „Es ist schließlich unser Fest.“
„Nicht jetzt“, schnitt er mich ab. „Mir ist schwindelig.“
„Du bist heute Abend irgendwie seltsam.“
„Ich bin nur müde. Große Gesellschaften machen mich fertig. Erfinde keine Probleme.“
Der Moderator, ein junger Mann im Stil eines Stand-up-Comedians, führte souverän durch den Abend. Die Gäste lachten, tanzten und hatten Spaß. Ich allein wusste: Ein Überraschungsmoment wartete noch. Es galt, geduldig zu bleiben.
Anton verschwand erneut im Flur. Kurz darauf folgte Irina Vladimirovna ihm. Nach einigen Sekunden ging ich ihnen nach.
Im Flur standen sie leise sprechend. Als ich erschien, verstummten sie sofort.
„Was ist los?“ fragte ich ruhig.
„Arbeitssachen“, antwortete die Frau mit einem unsicheren Lächeln.
„An unserem Hochzeitstag?“
„Karina, hör auf“, unterbrach Anton mich scharf.
„Du hörst auf!“, erwiderte ich lauter. „Du bist heute den ganzen Abend anders. Erklär mir, was los ist!“
Wir kehrten zurück in den Saal. Die Musik spielte, mein Vater sprach einen Toast aus. Irina Vladimirovna hielt ihr Glas so, dass ihre Hände zitterten.
„Anton, lass uns reden“, wandte ich mich wieder an ihn. „Sag mir, was mit dir los ist.“
„Ich will nicht! Genug jetzt!“, schrie er und wandte sich abrupt ab.
Im selben Moment verstummte die Musik plötzlich. Eine erdrückende Stille breitete sich aus. Die Gäste erstarrten. Seine Worte trafen mich wie ein Schlag:
„Ich ekle mich seit unserer ersten Hochzeitsnacht vor dir! Du bist mir widerlich! Verschwinde aus meinem Blickfeld!“
Diese Verletzung schnitt tief, als wäre ein Messer in mich eingedrungen. Die Welt um mich herum hielt den Atem an. Mein Kopf drehte sich, in den Ohren rauschte es. Es fühlte sich an wie eine Szene aus einem Stummfilm: erstarrte Gäste, eine blasse Irina Vladimirovna, und Anton, kalt und selbstsicher, als hätte er auf diesen Moment längst gewartet.
Langsam atmete ich ein und dann wieder aus. Das war der Augenblick. Der Moment, den mein Vater und ich monatelang ertragen hatten. Seltsam, statt Schmerz fühlte ich Erleichterung – als ob ich einen schweren Klotz von meinen Schultern ablegte.
Ein leichtes Lächeln umspielte meine Lippen. Leise nickte ich dem Moderator zu.
Das Licht im Raum erlosch. Alle Augen richteten sich auf eine große Leinwand, die für den festlichen Videoclip aufgebaut war. Statt einer animierten Einleitung oder unserer gemeinsamen Hochzeitsgeschichte erschienen jedoch Bilder aus dem Krankenhaus.
Schwarz-weiß, schwaches Licht von medizinischen Geräten, ich regungslos und von Schläuchen umgeben, die Datumsanzeige: vor drei Monaten.
Mein Vater hatte mir dieses Video eine Woche nach meiner Rückkehr gezeigt. Er hatte lange gezögert, es abzuspielen, als fürchte er, dass ich daran zerbreche.
„Entschuldige, Tochter… Ich musste sicher sein, dass du in Ordnung bist, auch wenn du nicht antworten konntest“, sagte er damals.
Die ungeschönte Wahrheit lag jetzt vor allen. Die Tür öffnet sich und zwei Personen treten ein: Anton und Irina Vladimirovna. Sie sprechen leise, fast flüsternd.
„Leise… vielleicht hört sie uns“, flüstert die Frau.
„Sie hört nichts“, erwidert Anton kalt. „Sie hat kaum Chancen. Sie ist schon tot. Wir müssen nur das Ende abwarten.“
Sie kommen näher, er zieht sie an sich, küsst sie gierig und leidenschaftlich, neben meinem halb lebenden Körper, als wäre das nichts Schlimmes, als könnte Liebe selbst zwischen Schmerz und Verrat gedeihen.
„Jetzt können wir zusammen sein“, sagt er zwischen den Küssen. „Wir müssen nur noch ein wenig warten.“
„Und wenn sie überlebt?“
„Das wird nicht passieren. Ich berechne immer alles voraus.“
Das Video fährt fort. Sie sprechen über ihre Pläne, wie sie mit dem Anteil an der Firma umgehen wollen, über die Affäre, die lange vor unserer Hochzeit begann, über die Intrigen, die sie all die Jahre spinnten, und die Sicherheit, mit der sie glaubten, ungeschoren davonzukommen.
Jedes Bild traf wie ein Faustschlag, jedes Wort wie ein Nagel in den Deckel ihrer Zukunft.
Ich drückte auf die Fernbedienung. Das Bild blieb auf einem besonders aussagekräftigen Moment stehen: Sie in einer Umarmung, im Hintergrund meine Lebenszeichen.
Die Stille war so dicht, dass sie den Atem anzuhalten schien.
Als Erste durchbrach meine Mutter die Starre mit einem Schrei:
„Mein Gott… Wie konntest du nur? Du wolltest ihren Tod?!“
Sie stürzte auf Anton zu, doch mein Vater hielt sie zurück, seine Hände ballten sich zu Fäusten, seine Stimme zitterte vor Zorn.
Irina Vladimirovna versuchte unauffällig den Saal zu verlassen, doch die von meinem Vater vorsorglich arrangierte Sicherheit versperrte ihr den Weg.
- Die Gäste erhoben sich unruhig von ihren Plätzen.
- Viele griffen hektisch nach ihren Handys.
- Manche starrten fassungslos auf den Bildschirm.
Anton versuchte, sich zu sammeln:
„Das ist nicht so, wie ihr denkt! Karina, du begreifst alles falsch…“
„Was genau?“, erwiderte ich langsam, „Wie ihr mein Erbe besprochen habt, während ich ums Überleben kämpfte? Oder wie ihr an meinem Bett geküsst habt, sicher, dass ich nie wieder aufwache?“
Ein Murmeln ging durch den Raum. Jemand filmte heimlich, andere flüsterten nervös oder saßen einfach erschüttert da.
„Das hast du alles inszeniert!“, fauchte Anton. „Dieser Abend ist eine Farce, eine Inszenierung!“
„Ja, alles inszeniert – nach euren Regeln“, konterte ich. „Wie ihr unsere Hochzeit arrangiert habt, obwohl ihr schon Liebhaber wart. Wie du mich geheiratet hast, nur wegen der Firma. Wie ihr den Unfall geplant habt, damit ich verschwinde.“
Ich schwieg. Sein Gesicht verzerrte sich vor Wut. Er sprang auf und stürmte zur Tür, Irina hinterher, die auf ihren hohen Absätzen stolperte.
„Ihr werdet das bereuen!“, rief er über die Schulter.
„Nein“, antwortete ich ruhig, „ihr werdet es bereuen. Vieles.“
Als sich die Tür schloss, lag in dem Raum eine tiefe Stille. Meine Mutter weinte an der Schulter meines Vaters. Die Gäste wussten nicht, was zu tun war – bleiben oder gehen, lächeln oder verurteilen.
Ich hob mein Glas und sprach leise:
„Entschuldigt den zerstörten Abend, aber ich musste die Wahrheit zeigen. Nun mögen diejenigen handeln, die handeln müssen.“
Drei Monate sind seitdem vergangen.
Ich saß im Büro des Ermittlers, hörte monoton die üblichen Worte: “Keine Einleitung eines Strafverfahrens.” Unterschiedliche Formulierungen, doch der Inhalt blieb derselbe – es mangelte an Beweisen.
„Wir haben alles Mögliche geprüft“, seufzte der Mann, als er seine Brille abnahm, „Werkstatt, Mechaniker, Aufnahmen von Kameras. Doch die Zeit ist zu lang vergangen. Die Expertise kann keine vorsätzliche Tat zweifelsfrei nachweisen.“
Ich nickte. Dieses Ergebnis hatte ich erwartet. Doch ob der Aufwand des Abends überflüssig war? Keinesfalls.
- Der nächste Tag brachte eine außerordentliche Sitzung des Vorstands.
- Anton und Irina Vladimirovna verloren ihre Jobs sofort.
- Mein Vater nutzte sein Netzwerk, damit sie auch von anderen Firmen ausgeschlossen wurden.
Wenige Wochen später erschien Anton an meiner Haustür. Er versuchte sanft zu sprechen, fast flehend:
„Karina, lass uns reden. Wir können alles klären, einen Kompromiss finden…“
„Besprich das mit dem Anwalt. Die Scheidungspapiere sind bereits unterzeichnet.“
„Aber was ist mit uns? So viele Jahre…“
„Genau das. So viele Jahre hast du die Rolle des idealen Ehemanns gespielt, doch das Theater ist vorbei. Vorhang.“
Ich schloss die Tür und spürte keine Schmerzen, sondern Freiheit.
Irina zog zuerst weg – nach Nowosibirsk zu Verwandten. Anton hielt sich noch eine Zeit, doch als klar wurde, dass keine Firma ihn wegen seines Rufs mehr aufnahm, verschwand auch er. Wohin, blieb mir unbekannt.
„Mein Schatz“, umarmte mich mein Vater, als ich aus der Staatsanwaltschaft zurückkam, „die Hauptsache ist, wir kennen die Wahrheit, und sie haben ihre gerechte Strafe bekommen.“
Ich lächelte und sagte: „Papa, ich bereue den Abend überhaupt nicht. Es war beängstigend und schmerzhaft, aber eine bittere Wahrheit ist besser als eine süße Lüge.“
Meine Mutter deckte den Tisch, wir saßen zu dritt wie früher. Langsam kehrte Frieden in mein Leben zurück.
In wenigen Tagen sollte die gerichtliche Scheidung beginnen. Anton rief an und bot eine einvernehmliche Lösung an, doch ich wollte, dass alles offiziell und dokumentiert war – ein klarer Schlussstrich nicht nur in unserer Beziehung, sondern in einer ganzen Epoche.
Erstmals seit Langem blickte ich gestern in den Spiegel und sah in meinen Augen weder Schmerz, Furcht noch Erschöpfung – sondern Hoffnung.
Die Hoffnung auf einen neuen Abschnitt.
Die Hoffnung auf einen frischen Neubeginn.