Artem saß auf einer Bank im Innenhof des Studentenwohnheims und wippte mit dem Fuß im Rhythmus seiner Gedanken. Nach außen hin wirkte er entspannt, doch sein starrer Blick verriet innerliche Anspannung. Seine Hände lagen träge auf den Knien, und ein kaum wahrnehmbares, kaltes Lächeln spielte um sein Gesicht. Er betrachtete aufmerksam seine neuen Sneakers – Symbole temporären Erfolgs, der ohne großen Aufwand erreicht wurde. Hinter dieser Maske der Gleichgültigkeit verbarg sich jedoch ein völliges Fehlen von Mitgefühl und die Bereitschaft, sich von dem abzuwenden, was das Leben eines anderen für immer verändern könnte.
Vor ihm stand Tasia. Sie hielt einen Test in der Hand, der gerade ihre Welt erschüttert hatte. Zwei dünne, rosa Linien auf dem Bildschirm waren für sie sowohl ein Urteil als auch ein Funken Hoffnung. Sie hielt den Papierstreifen so fest, dass ihre Finger blass wurden, und fühlte, wie der Boden unter ihren Füßen zu schwanken begann, als würde die Realität selbst zerbrechen. Ihr Herz schlug schnell und schmerzhaft, und in ihrer Brust fühlte sich alles eng an vor Angst, Scham und Ungewissheit.
„Wie konntest du nur so naiv sein?“ fragte Artem, ohne sie auch nur anzusehen. Seine Stimme war gleichmäßig, fast gleichgültig, als ginge es um fremde Menschen oder einen zufälligen Vorfall. „Ich habe dich doch gewarnt: Das sollte nicht ernst werden. Es war ein Spiel. Nicht mehr.“
Tasia versuchte zu sprechen, doch die Worte blieben ihr im Hals stecken. Ihre Stimme zitterte verräterisch, als sie schließlich sagte:
„Aber wir… wir waren doch zusammen… Ich dachte…“
Sie stockte, denn sie begriff: Das, was für sie den Beginn von etwas Wichtigem darstellte, war für ihn nur ein flüchtiges Abenteuer gewesen. Ein Moment, den man aus dem Leben werfen konnte wie einen abgerauchten Zigarettenstummel.
„Was heißt ‚wir‘?“ Artem hob schließlich den Blick. In seinen Augen war keinerlei Wärme oder Anzeichen von Bedauern zu sehen. Nur Kälte und Distanz. „Wir haben einfach unsere Zeit verbracht. Und jetzt willst du das alles in Verpflichtungen umwandeln? Vergiss es.“
Seine Worte schnitt wie ein Messer. Jede Äußerung fügte ihr Schmerz zu, doch am meisten verletzte sie, dass er mit einer solchen Überzeugung sprach, als wäre sie schuld an allem. Als hätte sie es selbst in ihr Leben eingelassen, das sie jetzt nicht mehr zu bewältigen wusste.
Ihre Wangen brannten vor Scham. Sie spürte, wie sich neugierige Blicke um sie versammelten – vorbeigehende Studenten verlangsamten ihren Gang, taten so, als hätten sie einfach nur nachgedacht, versuchten aber in Wirklichkeit jedes Wort aufzufangen. Jemand flüsterte bereits, während ein anderer mit offenem Interesse zusah. Für alle waren sie ein Paar, doch jetzt wurden sie Zeugen einer erbärmlichen Trennungsszene.
„Entscheide selbst,“ sagte Artem, als er von der Bank aufstand. „Aber ohne mich. Ich habe mein Diplom vor mir, Arbeit, Zukunftspläne. Und du… du bist selbst schuld an allem.“
Mit diesen Worten ging er, ohne sich umzudrehen oder zurückzublicken, als ob zwischen ihnen nie etwas gewesen wäre. Tasia stand allein in der Mitte des Hofes, wo sie gerade noch gelacht, sich geküsst und Treffen geplant hatten. Jetzt schien all das nur ein Farce, eine Illusion, in die sie törichterweise geglaubt hatte.
Langsam ging sie fort, ohne zu wissen, wohin ihre Schritte sie führten. In ihrem Inneren brach alles zusammen. Nicht nur die Beziehung, sondern auch das Bild von sich selbst. Von der Zukunft. Von dem Leben. Die Schwangerschaft, die eine Freude sein sollte, fühlte sich jetzt an wie ein verhängtes Urteil. Das Studium war schon längst im Sande verlaufen – sie hatte Vorlesungen geschwänzt, die Konzentration verloren, ihr war ständig übel von der Übelkeit. Und der Weg nach Hause wollte ihr auch nicht gefallen. Ihre Eltern – beide abhängig, beide eine Quelle ständiger Streitigkeiten, Vorwürfe und verletzender Worte. Zu Hause erwartete sie keine Hilfe, sondern eine neue Dosis Erniedrigungen.
„Was soll ich tun?“ drehte sich immer wieder in ihrem Kopf. Der Schmerz wurde unerträglich. Vielleicht sollte sie alles abbrechen? Es beenden? Sich von dem Kind, von der Schmerzen, von der Scham, von der Aussichtslosigkeit befreien?
Und so wanderte sie durch die nächtliche Stadt, ohne die Straße zu bemerken. Der Regen begann plötzlich – zuerst einige vereinzelte Tropfen, dann immer heftiger und heftiger. Pfützen, die im Licht der Laternen schimmerten, reflektierten das matt erstrahlende Licht, als wollten sie ihr ein letztes Signal geben: „Gib nicht auf.“ Die Stadt, die normalerweise lebhaft und laut war, schien ihr jetzt fremd, kalt und gleichgültig.
Schließlich fand sie sich auf einer hohen Brücke über dem Fluss wieder. Es war einsam hier. Nur ab und zu fuhren Autos vorbei und hinterließen Lichtspuren auf dem nassen Asphalt. Das Wasser darunter erschien schwarz und bodenlos. Ein Dunkel, in das es so leicht war zu verschwinden.
„Vielleicht wäre es besser so,“ murmelte sie, während sie auf das Geländer kletterte. Der Wind zerzauste ihr Haar, der Regen peitschte ihr ins Gesicht, aber Tasia fühlte weder Kälte noch Schmerz. Nur Leere.
Doch genau in dem Moment, als sie die Augen schloss, bereit, den letzten Schritt zu tun, hörte sie den Kinderruf:
„Tante! Tante, helfen Sie!“
Tasia drehte sich abrupt um, verlor das Gleichgewicht und fiel ungeschickt vom Geländer. Ihr Knie schlug schmerzhaft auf den Asphalt, aber dieser Schmerz schien geringfügig im Vergleich zu dem, was sie beinahe getan hätte. Vor ihr stand ein kleines Mädchen, etwa zehn Jahre alt. Nass, zerzaust und verängstigt. Sie packte Tasia an der Hand und zog sie zu einer Bank, wo ein älterer Mann lag. Blass und schwer atmend, mit einer Hand auf der Brust.
„Opa, ich habe Hilfe geholt!“ rief das Mädchen und kniete sich neben den alten Mann.
„Wie heißen Sie?“ fragte Tasia und kniete sich ebenfalls.
„Marisha,“ antwortete das Mädchen. „Und den Opa – Sawelij Petrowitsch. Er ist gut, hat mich neulich gefüttert, als ich hungrig war. Und jetzt geht es ihm schlecht.“
Tasia prüfte hastig den Zustand des Mannes. Sein Gesicht war grau, die Lippen bläulich. Der Zustand schien eindeutig gefährlich zu sein.
„Haben Sie Medikamente?“ fragte sie.
Der alte Mann nickte schwach und zeigte auf die Tasche seines Jacketts. Tasia zog eine Flasche mit Tabletten heraus, legte eine unter die Zunge und hob vorsichtig seinen Kopf an. Nach wenigen Minuten beruhigte sich sein Atem ein wenig.
„Es wird besser werden,“ flüsterte er. „Ich dachte, das war’s.“
„Sagen Sie so etwas nicht,“ antwortete Tasia sanft. „Wie fühlen Sie sich?“
„Besser,“ lächelte Sawelij Petrowitsch schwach. „Gut, dass Marisha dich gefunden hat. Kluges Mädchen.“
Sie schützten sich unter dem Vordach einer Bushaltestelle, bis der Regen nachließ. Als der durchdringende Regen in einen leichten Nieselregen überging, blinzelte der Mond durch die Wolken und goldte den nassen Asphalt.
„Seltsamer Abend,“ murmelte der alte Mann. „Drei einsame Menschen auf einer Brücke in der Nacht. Wahrscheinlich kein Zufall.“
Marisha kuschelte sich an ihn wie an ihren eigenen Großvater. Tasia beobachtete sie und fühlte zum ersten Mal seit langem, dass in ihr etwas Warmes erwachte. Vielleicht war noch nicht alles verloren?
Später saßen sie auf der Treppe der Haltestelle und erholten sich nach dem Erlebten. Sawelij Petrowitsch erzählte, dass er in einem Dorf lebt, allein, ohne Kinder, nur die Katze Waska und Erinnerungen an seine Frau. Marisha gestand, dass sie zu Hause Angst hat – die Mutter trinkt, fremde Männer kommen, Krach, Streit. Sie versteckt sich oft draußen. Da erzählte auch Tasia von ihrer Schwangerschaft, dass sie von dem Menschen, den sie liebte, verlassen wurde, dass ihr Studium in den Argen liegt, dass sie keinen Ort hat, wohin sie gehen kann.
„Dummkopf,“ schüttelte der alte Mann den Kopf. „Das Leben ist kompliziert, aber für das Baby musst du durchhalten. Sie sind für nichts verantwortlich.“
Marisha nahm Tasia bei der Hand:
„Wirst du ein Baby haben? Wie schön! Ich wollte immer eine Schwester oder einen Bruder haben.“
Der alte Mann überlegte, schaute dann unerwartet zu den Mädchen und schlug vor:
„Kommt zu mir. Ich habe ein großes Haus, viel Platz und bin allein. Wir werden gemeinsam Ordnung schaffen.“
„Wirklich?“ freute sich Marisha. „Wird das jemandem auffallen, wenn ich verschwinde?“
„Ich gebe euch ein Dach über dem Kopf,“ nickte Sawelij Petrowitsch. „Und du, was sagst du?“ wandte er sich an Tasia.
Sie zögerte. Es war verrückt, einem Fremden zu vertrauen, in das Unbekannte zu fahren. Aber was erwartete sie hier? Ein Wohnheim mit verurteilenden Blicken? Ein elterliches Zuhause mit Alkohol und Schreien?
„Gut,“ entschloss sie sich. „Danke dir.“
Am nächsten Morgen packte Tasia ihre Sachen im Wohnheim. Die Nachbarinnen schauten sie mit Verwunderung an:
„Wohin gehst du?“
„Zu Verwandten,“ log sie.
Marisha packte ebenfalls ihren wenigen Besitz schnell zusammen. Ihre Mutter bemerkte ihre Abwesenheit nicht einmal – sie lag benommen auf der Couch.
Am Morgen, vor Sonnenaufgang, trafen sie sich zu dritt am Bahnhof. Sawelij Petrowitsch kaufte Tickets, und der Zug brachte sie weit weg von der Stadt, von der Vergangenheit, hin zu einem neuen Leben.
Das Dorf Lesniki begrüßte sie mit Morgennebel, dem Duft frischer Erde und Stille. Sawelij Petrowitsch führte sie durch die Baumgrenze zu seinem Haus – einem großen Holzbungalow, umgeben von einem Garten und einem hohen Zaun.
„Oh, wie schön!“ staunte Marisha. „Wie in einem Märchen!“
„Tatsächlich schön,“ stimmte Tasia zu und betrachtete das Grundstück. „Vielleicht ist das mein neues Zuhause.“
„Komm, komm!“ eilte Sawelij Petrowitsch aufgeregt, richtete seinen alten Hut und öffnete das Tor weit. „Ich bereite jetzt das Frühstück zu. Ich muss meine Gäste richtig bewirten!“
Das Innere des Hauses war geräumig und gemütlich, als bewahrte es die Wärme vieler Generationen. Eine große Küche mit einem russischen Ofen, ein warmes Wohnzimmer mit bequemen Sesseln und einem rissigen Couchtisch, mehrere Schlafzimmer im Obergeschoss – alles sprach davon, dass hier einmal Menschen lebten, liebten, lachten und Pläne schmiedeten.
„Wählt ein Zimmer,“ bot der Eigentümer an und breitete stolz die Arme aus. „Es wird genug Platz für alle geben.“
Die Mädchen wählten ein helles, geräumiges Zimmer für zwei, mit Fenstern, die in den Garten gingen. Draußen blühten die Apfelbäume, und die Bienen summten träge über die Blumen. Marisha begann sofort, ihre wenigen Sachen auszupacken, als wollte sie so schnell wie möglich den Platz zu ihrem Zuhause machen. Tasia jedoch stand am Fenster, lehnte die Stirn gegen das kühle Glas und fühlte, wie der Druck der letzten Wochen allmählich nachließ.
Beim Frühstück erzählte Sawelij Petrowitsch lustige Geschichten vom Dorf, reichte den Mädchen frischen Käse und Milch, die er jeden Morgen selbst von seiner Kuh melkte. Seine Stimme war voller Wärme und einer besonderen, dörflichen Zuversicht – das Vertrauen eines Menschen, der den Wert des Lebens kennt und in der Lage ist, sich über Kleinigkeiten zu freuen.
„Es ist schön hier,“ gestand Marisha, während sie einen großen Schluck frischer Milch nahm. „So viel Ruhe und Frieden gibt es in der Stadt nicht.“
„Und die Luft!“ fügte Tasia hinzu und atmete voll ein. „Es fühlt sich an, als schenkte jeder Atemzug Kraft.“
Am Abend gingen sie spazieren auf dem Feld hinter dem Haus. Marisha lief durch das Gras, sammelte Wildblumen, drehte sich und lachte, als wollte sie die verlorene Zeit nachholen. Tasia ging langsam neben Sawelij Petrowitsch und fühlte, wie sich ihre Seele zum ersten Mal seit vielen Monaten zu beruhigen begann.
„Danke dir,“ sagte sie leise. „Du hast uns nicht nur Zuflucht gegeben. Du hast uns gerettet.“
Der alte Mann schwieg einen Moment und antwortete dann sanft:
„Was redest du, Mädchen? Ihr habt mich gerettet. Ich war ganz allein. Ich verbrachte mehr Zeit mit Erinnerungen als mit lebenden Menschen. Und jetzt ist das Haus wieder lebendig. Hörst du? Hier sind wieder Stimmen, Lachen und Schritte zu hören. Das ist das beste Geschenk, das man sich nur vorstellen kann.”
Der erste Monat in Lesniki verging wie im Flug. Tasia und Marisha packten mit Enthusiasmus an. Sie wuschen die Fenster, reinigten die Ecken, dekorierten das Haus mit Wildblumen und Johannisbeerästen. Jeder Tag wurde neu und voller Sinn. Sawelij Petrowitsch blühte merklich auf: Seine Wangen wurden rosig, der Blick klarer, und er lächelte sogar häufiger, erzählte Geschichten aus seiner Jugend und erinnerte sich an seine Frau, um die er so lange trauerte.
Marisha passte sich schnell an. Sie nahm zu, bewegte sich sicherer und kommunizierte offener. Das Mädchen freundete sich mit den einheimischen Kindern an, ging schwimmen an den Fluss, half Tasia, den Garten zu pflegen, sammelte Beeren und lernte, einfache Gerichte zu kochen.
„Ich hätte nie gedacht, dass das Landleben so interessant sein kann,“ gestand Tasia einmal, als sie am Abend die Gurkenbeete gießt.
„Ich mag, dass hier niemand schreit und streitet,“ fügte Marisha hinzu, während sie sich mit einem Buch auf das Gras legte.
Die Gerüchte im Dorf verbreiteten sich schnell. Alle waren überzeugt, dass Sawelij Petrowitsch Verwandte aus der Stadt hatte – entweder Enkelinnen oder entfernte Verwandte. Der alte Mann beeilte sich nicht, diese Missverständnisse aufzuklären, denn er wusste: Es ist besser, eine „anständige“ Legende zu sein, als eine Wahrheit, die zu Verurteilung oder unnötigem Interesse führen könnte.
Tasia begann erstmals zu träumen, wie es sein würde, mit dem bevorstehenden Baby. Hier, in der Stille und Ruhe, verlief die Schwangerschaft viel einfacher. Es gab keinen städtischen Lärm, keinen Druck, keine ständigen Erinnerungen an die Vergangenheit. Sie stellte sich vor, wie sie mit ihrem Kind über diese Felder spazieren würde, es in die Natur verlieben würde, wie sie zusammen im Herbst Äpfel sammeln und im Winter im Schnee spielen würden.
Im August klopfte ein neuer Förster an die Tür – Alexej Sergejewitsch. Ein etwa dreißigjähriger Mann mit freundlichen Augen und leichter Erschöpfung im Gesicht. Neben ihm schloss sich ein treuer Hund, Schorik – ein zotteliger Mischling mit intelligenten, aufmerksamen Augen, als wollte er auch so schnell wie möglich in diesem Haus wohnen.
„Sawelij Petrowitsch, kann ich für eine Zeit unterkommen?“ fragte Alexej. „Man hatte versprochen, das Haus des Försters bis zum Herbst zu renovieren, aber ich habe im Moment kein Zuhause.“
„Natürlich, natürlich!“ erfreute sich der alte Mann. „Wir haben genug Platz. Das sind meine Mädchen, Tasia und Marisha.“
Beim Abendessen erzählte Alexej von seiner Arbeit, machte Witze und neckte Tasia über ihre städtischen Gewohnheiten. Sie spürte, wie sie von seiner Aufmerksamkeit rot wurde, doch es war angenehm. Er war anders – nicht wie Artem. Ruhig, aufmerksam und verständnisvoll gegenüber ihren Ängsten und Sorgen.
„Und was, gehen die Gurken im Laden im Stadt heran?“ lachte er, während er sah, wie Tasia vorsichtig Gemüse von den Beeten pflückte.
„Lacht nicht!“ entgegnete sie beleidigt. „Ich lerne noch.“
„Lerne, lerne,“ nickte Alexej. „Dorf-Wissen ist auch nützlich.“
Als Tasia einen Arztbesuch im Bezirkszentrum benötigte, bot Alexej ohne Zögern an, sie zu fahren. Er half ihr, die Unterlagen auszufüllen, wartete bei der Klinik und brachte ihr einen Kaffee, damit sie die Warterei besser überstehen konnte.
„Danke,“ sagte Tasia, als sie ins Auto stieg. „Sie sind sehr nett.“
„Ach was,“ schüttelte er den Kopf. „Nichts Besonderes.“
Am Abend, als Marisha und Sawelij Petrowitsch fernsehen sahen, gingen Tasia und Alexej spazieren durch den Garten. Es war ruhig, der Duft von Äpfeln und späten Blumen lag in der Luft. Der Mond hing bereits hoch und beleuchtete die Wege mit silbernem Licht.
„Weißt du,“ sagte Alexej, als er am Zaun stehen blieb, „ich habe mich kürzlich scheiden lassen. Meine Frau hielt das Landleben nicht aus und zog zurück in die Stadt. Die Kinder nahm sie mit.“
„Es tut mir leid,“ antwortete Tasia leise.
„Und ich habe Angst, neu anzufangen. Was, wenn es wieder nicht klappt?“
Tasia schwieg, dann fasste sie sich ein Herz:
„Alexej, ich muss Ihnen die Wahrheit sagen. Ich bin keine Verwandte von Sawelij Petrowitsch. Wir sind mit Marisha einfach… ausgerissen. Ich bekomme ein Baby, und der Vater hat uns verlassen.“
Alexej blieb stehen und sah sie aufmerksam an:
„Und was? Ändert das etwas?“
„Ich weiß es nicht,“ war Tasia verwirrt. „Ich dachte, Sie sollten es wissen.“
„Tasia,“ er nahm ihre Hände, „es ist mir egal, welche Geschichte du hast. Wichtiger ist, wie du jetzt bist. Und du bist eine gute Person. Und Marisha ist eine gute Person. Und Sawelij Petrowitsch ist glücklich mit euch.“
Vor dem Fenster schob Sawelij Petrowitsch den Vorhang zur Seite und lächelte, als er die jungen Leute im Garten beobachtete. Endlich würde es in seinem Haus wieder eine richtige Familie geben. Eine in der man liebt, sich um einander kümmert und sich unterstützt.
Der Herbst brachte neue Sorgen mit sich. Marisha begann in die Dorfschule zu gehen. Gemeinsam bereiteten sie sich auf den ersten September vor – kauften Hefte, Stifte und ein neues Kleid. Sawelij Petrowitsch nähte selbst eine Tasche, und Alexej fand einen alten Rucksack, den er polierte und dem Mädchen schenkte.
„Ich habe ein wenig Angst,“ gestand Marisha am Vorabend des Schuljahres. „Was, wenn die Kinder mich nicht annehmen?“
„Sie werden dich annehmen,“ sagte Alexej zuversichtlich. „Du bist klug und freundlich.“
„Und wenn sie nach meinen Eltern fragen?“
„Sag einfach, dass du mit deinem Opa und deiner Schwester lebst,“ schlug Tasia vor. „Das ist doch die Wahrheit.“
Im Oktober begannen bei Tasia die Wehen. Alexej raste von der Arbeit los, und Sawelij Petrowitsch war in Hektik, während er eine Tasche für das Krankenhaus packte. Marisha weinte vor Aufregung, lief herum und wusste nicht, wohin sie sich wenden sollte.
„Alles wird gut,“ beruhigte Alexej alle. „Tasia ist stark.“
Das Mädchen wurde gesund und kräftig geboren. Als Tasia sie zum ersten Mal in den Armen hielt, verstand sie, dass Sawelij Petrowitsch recht hatte – für dieses kleine Wunder lohnte es sich zu leben. Für diese Wärme, Liebe, und das Leben, das mit dem ersten Schrei beginnt.
Marisha war begeistert von dem Baby. Sie half beim Baden, Füttern und bei den Spaziergängen mit dem Kinderwagen. Für sie wurde dieses Mädchen zu ihrer Schwester; sie war nah, geliebt und gewünscht.
„Sie sieht ganz wie meine Schwester aus!“ freute sich das Mädchen. „Tasia, darf ich dich Schwester nennen?“
„Natürlich darfst du,“ sagte Tasia berührt und umarmte sie.
Alexej verbrachte jede verfügbare Zeit mit ihnen. Er baute Spielzeug für das Baby, half Tasia und las Marisha abends Märchen vor. Zusammen wurden sie zu einer Familie, nicht formal, sondern wirklich – nicht durch Papiere, sondern durch Liebe, Fürsorge und gemeinsame Schwierigkeiten entstanden.
In einer der Abende, als das Baby schlief und Marisha ihre Hausaufgaben machte, sagte Alexej:
„Tasia, ich möchte dir einen Heiratsantrag machen. Heirate mich. Ich werde Marisha adoptieren, auch dein Kind adoptieren. Wir werden eine echte Familie sein.“
Tasia sah ihn durch Tränen an:
„Alexej, sind Sie sicher? Wir haben doch so viel Gepäck…“
„Welches Gepäck?“ umarmte er sie. „Wir haben Liebe, Kinder und ein Zuhause. Was braucht man mehr für das Glück?“
Sawelij Petrowitsch, der die Neuigkeit hörte, wurde emotional:
„Endlich! Ich dachte schon, dass ihr so herumläuft.“
Ein lauer Sommerabend. Im Hof brannte ein Lagerfeuer, um das sich die ganze Familie versammelt hatte. Alexej plante die Erweiterung des Hofes, Tasia hielt das einjährige Baby im Arm, Marisha malte mit Kreide ihr Haus, und Sawelij Petrowitsch erzählte lustige Geschichten aus seiner Jugend.
„Erinnert ihr euch, wie wir uns getroffen haben?“ lachte Marisha. „Auf der Brücke, im Regen!“
„Ich erinnere mich,“ nickte Tasia. „Wer hätte gedacht, dass aus so einem Unglück so viel Glück entsteht.“
„Das ist Schicksal,“ bemerkte Sawelij Petrowitsch weise. „Manchmal führen die schrecklichsten Momente zu den besten.“
Alexej fügte Holz ins Feuer, Funken stiegen zu den Sternen auf. Das Haus hinter ihnen leuchtete mit warmen Fenstern, und aus offenen Türen drangen häusliche Geräusche.
„Manchmal wird das Treffen mit Fremden der Beginn einer großen Familie,“ dachte Tasia, während sie in das Feuer blickte. „Und das Wichtigste ist, niemals die Hoffnung zu verlieren. Selbst auf der Brücke, im Regen, in der dunkelsten Nacht kann jemand sein, der die Hand der Hilfe reicht.“
Schorik bellte nach etwas im Gebüsch, Marisha lachte, das Baby schlief süß in Mamas Armen. Das ist das Glück – einfach, warm, und echt.