Als ich die zerbrochene Sammlung von Keramiken meiner verstorbenen Mutter im Wohnzimmer fand, hatte ich das Gefühl, mein ganzes Leben stürze zusammen. Doch meine Stiefmutter war sich nicht bewusst, dass ihre grausame Tat zu ihrem schlimmsten Albtraum werden würde, denn ich hatte stets einen Plan B in petto.
Ich heiße Bella. Es gibt zwei Dinge in meinem Leben, die ich unbeirrbar schütze: Mein psychisches Wohlbefinden und die Töpferkunst, die meine Mutter hinterlassen hat, als sie vor fünf Jahren starb.
Eine Sammlung keramischer Töpferarbeiten | Quelle: Unsplash
Meine Mutter war eine talentierte Töpferin. Im Garage hatte sie ein Studio eingerichtet und einen Ofen angeschafft, für den sie über drei Jahre gespart hatte. Jedes Stück, das sie anfertigte, erzählte eine Geschichte: Ein aquagrüner Übertopf, den sie nach ihrer ersten Chemotherapie schnitt. Ein Kaffeebecher mit einem kleinen Herz in der Griffmulde, das ich mit meinen sechs Jahren jeden Morgen hielt. Und eine Schale, in der man noch den Abdruck ihres Daumens erkennen kann.
Nach ihrem Tod habe ich alle Teile sicher in Luftpolsterfolie und Seidenpapier verpackt und stolz in einer gläsernen Vitrine im Wohnzimmer ausgestellt. Nach dem Tod meiner Mutter kehrte ich zu meinem Vater zurück, nicht weil ich mir keine eigene Wohnung leisten konnte, sondern weil die Stille in seinem Haus einen vollständig erdrücken konnte. Wir benötigten einander.
In der Anfangszeit funktionierte alles gut.
Doch dann traf mein Vater auf Karen bei einer beruflichen Veranstaltung. Sie war das genaue Gegenteil meiner Mutter: Gepflegte Nägel, perfekt frisiertes Haar und Designer-Kleidung. Zwei Jahre nach dem Tod meiner Mutter heirateten sie.
Ich versuchte, mich anzupassen, jedoch wurde mir bald klar, dass Karen und ich niemals Freundinnen werden würden.
Eine verärgerte Frau | Quelle: Midjourney
Sie hatte eine Abneigung gegen die Töpferwaren meiner Mutter. „Das sieht so überladen aus“, sagte sie mir eines Morgens. „Du solltest ernsthaft an Minimalismus denken. Klare Linien wirken viel eleganter.“
Ich warf einen Blick auf die Vitrine. „Sie sind nicht überladen. Es sind die Erinnerungen meiner Mutter.“
Ihr Lächeln wirkte gezwungen und erreichte nicht ihre Augen: „Natürlich, meine Liebe. Aber ich wollte nur sagen, dass sie ein bisschen rustikal wirken, nicht wahr? So, als ob sie von einem Flohmarkt kämen.“
„Sie sind von meiner Mutter gemacht.“
„Das weiß ich“, entgegnete Karen mit gespielter Geduld. „Ich schlage nur vor, dass du sie vielleicht einlagern könntest?“
Alle paar Tage gab sie über meine Keramiken einen Kommentar ab. „Sie passen wirklich nicht zu meinem ästhetischen Empfinden.“ Oder: „Denkst du nicht, dass es an der Zeit ist, die Vergangenheit loszulassen?“
Eine junge Frau in Not | Quelle: Midjourney
Dann, eines Nachmittags, stellte Karen mich in der Küche zur Rede, als mein Vater bei der Arbeit war.
„Ich habe darüber nachgedacht. Du hast so viele Töpferwaren. Wäre es in Ordnung, wenn ich ein paar nehmen würde? Einige meiner Freunde lieben handwerkliche Objekte. Das würde mir viel Geld für Geschenke sparen.“
Ich konnte meinen Ohren kaum trauen. „Was?”
„Nur ein paar. Du würdest sie nicht einmal vermissen.“
„Ich habe 23 Keramiken. Und nein, du kannst keine haben.“
Ihr Gesichtsausdruck änderte sich sofort. Die freundliche Maske fiel ab. „Sei nicht egoistisch, Bella. Sie stehen nur herum und sammeln Staub.“
„Sie sind alles, was mir von meiner Mutter geblieben ist.“
Karens Augen verengten sich. „In Ordnung. Halte deine wertvollen kleinen Töpfe. Aber wenn du sie nicht freundlich teilen möchtest, wirst du es bereuen.“
Eine Sammlung von Töpferwaren auf einem Regal | Quelle: Unsplash
Sie stapfte davon, ihre Absätze klapperten wie Schüsse.
„Du wirst sehen“, rief sie über die Schulter.
Drei Wochen später wurde ich von meinem Chef zu einer dreitägigen Konferenz nach Chicago geschickt. Ich wollte nicht hin, aber ich hatte keine Wahl.
Nachdem die Konferenz zu Ende war, nahm ich einen späten Flug am Samstagabend zurück nach Hause. Als ich ankam, war es fast 23 Uhr.
Ich schloss die Tür geräuschlos auf und zog mir die Schuhe aus.
Mein Bauch sank.
Eine verängstigte junge Frau | Quelle: Midjourney
Ich ging ins Wohnzimmer. Als ich um die Ecke bog und die Vitrine sah, weigerte sich mein Verstand zu akzeptieren, was meine Augen sahen.
Die Glastür stand offen. Die Regale waren leer. Der Boden war mit Scherben der töpferischen Kunst übersät. Bunte Splitter, die meine Mutter verwendet hatte, lagen wie grausame Konfetti verstreut.
„Nein, nein, nein…“ Ich fiel auf die Knie, meine Hände schwebten über den Trümmern, aus Angst, etwas zu berühren.
Dann hörte ich die Absätze.
Klick. Klick. Klick.
Karen tauchte im Türrahmen auf, gekleidet in einen Seidenpyjama. Ihr Haar war perfekt frisiert. Ihr Gesicht war geschminkt, obwohl es fast Mitternacht war. Sie sah mich an, dann den Boden, und lächelte.
„Oh!“, sagte sie, ihre Stimme süß und hell wie vergifteter Honig. „Bist du früher zurückgekommen als gedacht.“
„Was hast du getan, Karen?“
Sie betrachtete ihre frisch manikürten, knallroten Nägel. „Ich sagte dir, ich mochte die unordentliche Optik nicht. Ich habe Staub gewischt, und das Regal war instabil. Alles ist einfach gefallen.“
Sie log. Das sah ich an ihrem Gesichtsausdruck und dem funkeln in ihren Augen.
Zerbrochene Töpferwaren | Quelle: Midjourney
„Einstelliger Unfall!“ fügte sie hinzu und ihr Lächeln wurde breiter.
Etwas brach in mir. „Du bist ein Monster.“
Ihr Gesicht wurde sofort hart. „Achte auf deinen Ton, Bella. Dein Vater wird es nicht gutheißen, wenn du mich beleidigst. Und ehrlich gesagt, es waren schließlich nur Töpfe. Du überdramatisierst.“
„Nur Töpfe? Meine Mutter hat sie alle gemacht. Ihre Hände haben sie gefertigt. Ihre Fingerabdrücke sind im Ton zu sehen.“
Karen zuckte mit den Schultern. „Hatten“ war das wichtige Wort. Sie drehte sich um, um zu gehen, blieb dann stehen. „Oh, und du solltest das aufräumen, bevor dein Vater es sieht. Er wird sehr enttäuscht sein, dass du mit deinem Aufräumen so nachlässig warst.“
Sie ging, während sie eine Melodie vor sich hin summte, und ließ mich allein mit den zerbrochenen Überresten meiner Mutter.
Ich blieb auf dem Boden sitzen, Tränen liefen über mein Gesicht, während Wut und Trauer in meiner Brust um die Vorherrschaft rangen, bis ich nicht mehr sagen konnte, welches Gefühl das stärkste war.
Doch unter der Oberfläche formte sich etwas anderes. Etwas Kaltes, Präzises und Klareres als kristallklares Wasser.
Denn Karen hatte einen entscheidenden Fehler gemacht.
Sie hatte angenommen, ich sei dumm.
Eine junge Frau in Not | Quelle: Midjourney
„Du hast keine Ahnung, was du angerichtet hast“, murmelte ich in den leeren Raum.
Hier ist, was Karen nicht wusste.
Vor etwa zwei Monaten begann ich, Verdacht zu schöpfen. Die Art, wie sie um die Vitrine schlich wie ein Hai, ständig Gründe fand, um in ihrer Nähe Staub zu wischen, und regelmäßig Kommentare über den Platz machte, den sie einnahm. Ich war nicht von Natur aus paranoid, aber ich bin auch nicht dumm.
Deshalb tat ich zwei Dinge.
Erstens kaufte ich eine versteckte Kamera. So eine, die wie eine harmlose kleine Sukkulente aussieht, aber alles in HD aufzeichnet. Ich stellte sie auf das Regal vor der Vitrine, in einem perfekten Winkel, und sprach mit niemandem darüber. Weder mit meinem Vater noch mit meinem besten Freund. Niemand.
Zweitens – und das ist der Teil, der mir selbst heute noch das Gefühl gibt, wie ein kriminelles Genie zu sein – ich tauschte die Keramiken aus.
Eine Sammlung von Töpferwaren | Quelle: Unsplash
Es hat drei Wochenenden gedauert, um auf Flohmärkten und bei Immobilienverkäufen ausreichend ähnliche Töpferwaren zu finden. Nichts Exaktes, aber mit ähnlichen Formen und Farben. Insgesamt habe ich etwa 50 Dollar ausgegeben. Dann brachte ich sie nach Hause, rieb sie mit Kaffeepulver und Staub ein, um sie älter aussehen zu lassen, und stellte sie exakt an den Platz, wo die Stücke meiner Mutter ursprünglich standen.
Die echten Keramiken waren in einer Schrankkammer in meinem Zimmer sicher verstaut, eingewickelt in das gleiche Luftpolster- und Seidenpapier, das ich vor fünf Jahren verwendet hatte.
Aber ich würde es ihr noch nicht sagen. Noch nicht.
Ein Holzschrank | Quelle: Unsplash
Ich nahm mein Handy, das immer noch auf dem Boden lag, umgeben von gefälschten Töpfertrümmern, und öffnete die Kamera-App. Die Aufnahmen waren bereits da, aus dem frühen Abend.
Ich sah Karen etwa um 19 Uhr den Raum betreten. Sie sah sich um, um sicherzustellen, dass sie allein war, schätze ich. Dann ging sie zur Vitrine, öffnete die Tür mit einem Ruck und begann, die Stücke von den Regalen zu nehmen. Sie nahm die gefälschte aquagrüne Vase und schleuderte sie mit einer solchen Wucht auf den Boden, dass ich den Aufprall über den Lautsprecher meines Handys hörte.
Eine nach der anderen zerstörte sie die Stücke. Die Tassen, die Schalen, die Teller. Sie trat sogar auf die gröberen Stücke, um sie zu zerdrücken.
Und dann – mein Gott, das war der beste Teil – sie starrte direkt die leere Vitrine an und sagte so klar wie der Tag: _„Mal sehen, wie sehr du deine wertvolle Mama jetzt liebst, kleine erbärmliche Tochter!“_
Eine Frau, die einen Kaffeebecher hält | Quelle: Midjourney
Ich sah mir das Video dreimal an, um sicherzustellen, dass es richtig gespeichert wurde. Dann rief ich meinen Vater an.
„Hallo, Liebling“, sagte er, noch halb schlafend. „Ist alles in Ordnung?”
„Ich bin zu Hause. Kannst du bitte runterkommen? Wir müssen reden.“
„Es ist fast Mitternacht …“
„Jetzt, Papa. Bitte.“
Er kam in einem Bademantel, gefolgt von Karen, die gelangweilt aussah.
Als sie mich sahen, umgeben von Töpferwaren auf dem Boden, erstarrten sie.
„Was ist passiert?“, wurde mein Vater blass.
Karen eilte hervor. „Oh, Dave, das ist schrecklich. Ich bin runtergekommen um ein Glas Wasser zu holen und hörte einen Krach. Der Schrank musste instabil sein… alles ist gefallen.“
„Das ist nicht, was passiert ist“, fügte ich hinzu.
Ich reichte meinem Vater mein Handy. „Du solltest dir das ansehen.“
Karens Gesicht wurde blass. „Was ansehen?”
Mein Vater drückte auf Play.
Ein Mann, der auf sein Handy schaut | Quelle: Freepik
Ich sah, wie sich sein Ausdruck veränderte, als er sah, wie Karen systematisch jedes Stück zerstörte. Sein Kiefer verkrampfte sich, als sie auf die Scherben trat. Er zuckte zusammen, als sie die letzte Nachbildung zerstörte.
Als das Video zu Ende war, lag eine gespenstische Stille in der Luft.
„Dave“, begann Karen, „ich kann das erklären …“
„Erklärst du was? Erklärst du, warum du absichtlich die Kunstwerke meiner verstorbenen Frau zerstört hast und versucht hast, Bella dafür die Schuld zu geben?”
„Das habe ich nicht … das ist nicht …“ Sie wandte sich mir zu. „Es ist ein Fake. Du hast es bearbeitet.“
Ich lachte. „Das hast du ganz allein gemacht.“
Ihr Gesicht verzog sich. „Okay. Ich habe die Schnauze voll davon, in einem Heiligtum für eine tote Frau zu leben. Sie ist weg, und ihr müsst beide weitermachen.“
Die Hände meines Vaters zitterten. „Geh raus.“
„Was?“
„Geh raus. Packe deine Sachen und geh. Heute Nacht.“
„Das kannst du nicht ernst meinen“, schrie Karen.
„Tatsächlich habe ich eine bessere Idee“, sagte ich.
Eine wütende Frau, die schreit | Quelle: Midjourney
Karens Augen verengten sich. „Was?“
„Du hast sie zerbrochen, also wirst du jedes Stück wieder zusammenkleben. Jedes Fragment, jede Splitter.“
Sie lachte. „Du bist verrückt.“
„Vielleicht. Aber du hast zwei Optionen. Entweder du verbringst die Zeit, die nötig ist, um das wieder zu reparieren, was du zerstört hast, oder ich schreibe der Polizei. Ich habe ein Video von dem Vandalismus. Strafrechtliche Anklagen. Und ich werde dafür sorgen, dass alle Mitglieder deines Buchclubs und deines ehrenamtlichen Komitees sehen, was du getan hast.“
Die Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen. „Du würdest mir das nicht antun.“
Ich holte mein Handy hervor, tippe die Adresse der Polizei ein, und hielt es hoch. „Versuch es mit mir.“
Ihr Mund öffnete sich und schloss sich wieder. Schließlich zischte sie: „Gut!“
Am nächsten Morgen brachte ich jeden Splitter in Kisten hinunter und legte sie auf den Esstisch. Wochenlang saß Karen da. Ihre Nägel waren ruiniert. Sie verpasste ihren Frisörtermin, den Buchclub, das Pilates und einen Spa-Besuch.
Jedes Mal, wenn sie versuchte, aufzuhören, schritt ich mit meinem Handy vorbei. „Willst du, dass ich die Polizei anrufe?“
Eine junge Frau, die ein Handy hält | Quelle: Unsplash
Mein Vater sprach kaum noch mit ihr. Wenn sie ihn anflehte, mich zu stoppen, sagte er: „Du hast das selbst angerichtet.“
Die Teile passten nicht gut zusammen, da sie von verschiedenen Zufallsquellen stammten. Aber sie versuchte weiterhin, frustriert und erschöpft.
28 Tage später stellte sie mich zur Rede.
„Hier“, sagte sie und zitternde Hände. „Es ist fertig. Jedes Stück ist… geklebt. Bist du zufrieden?“
Ich prüfte ihre Arbeit. Die „Vasen“ waren unregelmäßig. Die „Tassen“ hatten sichtbare Nähte. Farben, die nicht zusammenpassten, waren in bizarren Kombinationen angeklebt.
„Wow! Hast du das wirklich hinbekommen!“
„Können wir jetzt weitermachen?“
Ich lächelte. „Natürlich. Noch eine Sache.“
Ein reparierter Topf | Quelle: Midjourney
Ich öffnete den Holzschrank in der Ecke und holte die echte aquagrüne Vase heraus. Perfekt und intakt.
Karens Gesicht blassierte. „Was… wie…?“
Ich holte ein weiteres Stück hervor. Und noch ein weiteres. Die 23 Originals, vollständig intakt.
„Ich habe sie vor zwei Monaten ausgetauscht. Die Stücke, die du zerstört hast, waren Fakes, die ich bei Immobilienverkäufen gekauft habe. Es hat mich etwa fünfzig Dollar gekostet.“
Ihr Mund stand offen, aber es kam kein Ton heraus.
„Du hast also vier Wochen damit verbracht, Abfall wieder zusammenzukleben, der niemals etwas wert war.“ Ich stellte die echten Keramiken meiner Mutter auf neue Regale. „Das ist durchaus poetisch. Du hast versucht zu zerstören, was mir am wichtigsten war, aber alles, was du zerstört hast, ist deine eigene Zeit und deine seelische Gesundheit.“
Karens Gesicht wechselte von blass zu rot und dann violett. „Du hast mich in eine Falle gelockt.“
„Ich habe geschützt, was mir gehört. Du hast die Wahl getroffen, grausam zu sein. Ich habe nur sichergestellt, dass deine Grausamkeit dich etwas gekostet hat.“
Eine wütende Frau, die die Stirn runzelt | Quelle: Midjourney
Sie griff nach ihrer Handtasche. „Ich gehe. Ich werde zu meiner Schwester gehen und nicht zurückkommen, bis du weg bist.“
„Gute Reise!“
Sie stürmte hinaus. Mein Vater erzählte mir, dass sie eine Woche später die Scheidung beantragt hatte. Sie wollte, dass er sich entscheidet.
Er entschied sich für mich.
„Endlich“, sagte mein Vater, als er seinen Arm um meine Schultern legte.
Es sind jetzt drei Monate vergangen, seit Karen gegangen ist.
Mein Vater und ich haben einen neuen Schrank mit einem Schloss und verstärktem Glas installiert. Die echten Keramiken meiner Mutter sind sicher darin verstaut, jedes Stück an seinem Platz. Manchmal, wenn das Nachmittagslicht scheint, fängt das Emaille das Licht ein und erstrahlt.
Karen lebt immer noch bei ihrer Schwester. Sie hat einmal versucht zurückzukehren, vorgeblich um „unsere Beziehung zu reparieren“. Mein Vater sagte ihr, das Boot sei abgefahren und versenkt.
Die Scheidungspapiere sollten nächsten Monat finalisiert werden.
Scheidungspapiere | Quelle: Pexels
Letzte Woche brachte eine der Freundinnen von Karens Buchclub einen Eintopf vorbei. Das Gerücht über das, was passiert war, verbreitete sich.
„Ich habe immer gedacht, dass etwas nicht stimmte mit ihr“, sagt sie. „Zu perfekt, als ob sie sich für die Kameras inszenieren würden.“
Ich zeigte ihr die Keramiken meiner Mutter. Sie stand lange vor dem Schrank und weinte. „Sie sind außergewöhnlich. Deine Mutter war eine Künstlerin.“
„Ja, das war sie wirklich.“
Mein Vater geht es besser. Er lacht mehr. Am letzten Sonntag fragte er mich, ob ich mit ihm einen Töpferkurs im Gemeindezentrum machen wolle.
Ich sagte ja.
Ein Mann, der einen Topf aus Ton formt | Quelle: Pexels
Ich denke noch oft an diese Nacht – als ich nach Hause kam und die Scherben auf dem Boden fand, fühlte ich mich, als würde meine Welt zerbrechen. Der Schmerz war echt, auch wenn die Töpferwaren es nicht waren.
Doch das passiert, wenn man versucht, die Erinnerungen an jemand zu zerstören: Man kann sie nicht zerstören. Man kann die Objekte zerbrechen, aber die Liebe, die sie ausstrahlen, lebt viel tiefer, als es ein Schrank je erreichen könnte.
Karen verbrachte einen Monat damit, etwas zusammenzukleben, das nie in Ordnung war. Sie quälte sich, um das zu reparieren, was sie zerbrochen hatte, ohne jemals zu erkennen, dass der wahre Schaden an ihr selbst war.
Meine Stiefmutter glaubte, sie könne meine Mutter auslöschen, indem sie ihre Kunst zerstört. Doch stattdessen schloss sie sich aus unserem Leben aus und verbrachte ihre letzten Tage im Haus damit, Abfall zusammenzukleben, während die wahren Schätze sicher verwahrt waren.
Die Keramiken meiner Mutter fanden ihren Platz zurück. Und Karen? Sie ist genau dort, wo sie hingehört – fort, vergessen, und verbringt den Rest ihres Lebens mit der Erkenntnis, dass sie von einem Mädchen übertroffen wurde, das ihre Mutter mehr liebte, als sie je für möglich hielt.
Eine Sammlung aus Terrakottatöpfen auf einem Regal | Quelle: Midjourney