Nach der Geburt meiner Tochter veränderte sich mein Leben mit einer Wucht, die ich nicht erwartet hatte. Der Körper, in dem ich mich einst wohlfühlte, war mir fremd geworden – weich, schwer, müde. Ich sah in den Spiegel und erkannte mich selbst nicht mehr. Doch nicht nur ich hatte Mühe mit dieser neuen Version von mir. Auch mein Mann.
Anfangs war es nur ein schiefer Blick, wenn ich mir ein zweites Stück Brot nahm. Später kamen abfällige Bemerkungen über „die anderen Mütter, die schon wieder wie Models aussehen“. Ich lachte gezwungen. Doch tief im Inneren schmerzte jede Silbe. Und dann, eines Tages, war da eine Nachricht auf seinem Handy. Und noch eine. Bis ich nicht mehr lachen konnte.
Er verließ uns. Mich und unsere drei Monate alte Tochter. Für eine Frau mit glänzender Haut, langen Beinen und null Dehnungsstreifen. Ich blieb zurück mit einem leeren Bett, einem vollen Windeleimer und einem gebrochenen Herzen.
Die ersten Wochen waren ein Schleier. Ich funktionierte. Ich fütterte. Ich wusch. Ich weinte heimlich, wenn das Baby schlief. Die Sonne schien weiter, doch in mir war es Winter. Ich fühlte mich wertlos. Vergessen.
Aber dann kam dieser Morgen – nichts war anders, außer dass ich plötzlich anders fühlte. Vielleicht war es Marias Lächeln. Vielleicht das Lied im Radio. Vielleicht einfach der Moment, in dem man sich entscheidet, nicht länger das Opfer zu sein.
Ich kaufte mir Laufschuhe. Und ein gebrauchtes Fahrrad. Ich meldete mich im Fitnessstudio an, auch wenn ich mich schämte. Die Blicke? Ich stellte mir vor, dass sie Bewunderung waren – für meinen Mut, da zu sein.
Ich lief. Ich schwitzte. Ich lernte wieder zu atmen. Ich adoptierte einen kleinen Mischlingshund namens Bruno. Gemeinsam erkundeten wir jeden Park der Stadt. Jeder Spaziergang war ein Schritt zu mir selbst zurück.
Mit jedem Kilo, das ich verlor, fand ich ein Stück Stolz wieder. Mit jedem Muskel, der stärker wurde, wuchs mein Selbstvertrauen. Und plötzlich war da wieder eine Frau im Spiegel – nicht dieselbe wie früher, sondern eine neue. Eine, die wusste, wie viel sie durchgestanden hatte. Eine, die nicht mehr gefallen wollte, sondern sich selbst genügte.
Dann, drei Jahre später, stand er vor meiner Tür. Mit Blumen. Mit dem Ausdruck eines Mannes, der geglaubt hatte, man könne jederzeit zurückkehren. Er erkannte mich nicht. Nicht einmal die Frau, mit der er einst geschlafen, gelacht, ein Kind bekommen hatte.
Ich erkannte ihn sofort – und zugleich nicht mehr. Denn der Mann, den ich geliebt hatte, war gegangen. Der, der jetzt vor mir stand, war ein Fremder.
Als er nach Alina fragte, konnte ich nicht anders als zu lachen.
„Sie heißt Maria“, sagte ich ruhig.
Er schluckte. „Ich… ich wollte nur…“
„Geh einfach“, sagte ich. Nicht wütend. Nicht verletzt. Einfach frei.
Ich sah ihm nach. Und zum ersten Mal spürte ich: Ich bin angekommen. Nicht an einem Ort. Sondern bei mir selbst.
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