Ich stand in unserer kleinen Küche, den Käsekuchen vor mir, die Hände zittrig. Nicht wegen des heißen Ofens – sondern wegen der Erinnerung. Erinnerungen an die unzähligen Male, in denen Andrei mich vor seiner Familie wie eine unfähige, dumme Ehefrau aussehen ließ. Und ich hatte es ertragen. Immer wieder.
Doch heute war alles anders.
„Die Gäste warten!“, rief Andrei erneut – wie ein Herrscher, nicht wie ein Ehemann.
Ich trug das Tablett ins Wohnzimmer, lächelte stumm, verteilte die Teller. Sein Blick war wieder voller Spott, als er den ersten Bissen nahm. Aber dieses Mal sagte er… nichts. Kein Spott. Kein Kommentar. Nur ein kurzes Husten. Dann noch eines. Und dann wurde sein Gesicht rot. Sehr rot.
Ich trat langsam näher.
„Vielleicht war der Käsekuchen ein bisschen… scharf?“, flüsterte ich.
Seine Schwester stand erschrocken auf. „Was hast du ihm gegeben?“
Ich lächelte. „Nur eine kleine Prise Chili. Frisch gemahlen. Für den besonderen Geschmack.“
Alle starrten mich an.
Andrei japste nach Luft, trank hastig Wasser. Doch statt Mitleid empfand ich zum ersten Mal Genugtuung.
„Weißt du, Andrei“, sagte ich laut, „vielleicht ist mein Kuchen nicht perfekt. Aber deine Demütigungen waren es auch nie.“
Seine Mutter wollte etwas sagen, aber ich hob die Hand.
„Ich war zu höflich. Zu geduldig. Zu still. Aber heute war mein letzter stiller Tag.“
Ich ging zurück in die Küche, nahm meine bereits gepackte Tasche und verließ das Haus. Kein Drama. Keine Tränen. Nur ein leises Klacken der Tür hinter mir.
Und draußen? Draußen roch die Welt nach Freiheit. Nach frischer Luft. Nach einem Neuanfang – mit oder ohne Käsekuchen.
Titelvorschlag:
„Der Käsekuchen, der alles veränderte“
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