— Fang nicht damit an, — sagte Alexej leise, ohne von seiner Tasse kalten Kaffees aufzusehen. — Was machst du… Warum tust du das?
— Ich habe das getan, weil du meiner Schwiegermutter meine Ohrringe geschenkt hast! — Olga stand vom Tisch auf und schob ihren Stuhl mit einem solchen Knarren zurück, dass sogar die Katze im Flur erschauderte. — Ich habe sie selbst gesehen! Sie trug sie zu ihrem Jahrestag. Vor vier Tagen. Sie funkelten so wunderschön. Als würde sie keine Rente beziehen, sondern mit OnlyFans Geld verdienen.
— Genug, — sagte Alexej gereizt. — Weißt du, es ist jetzt schwer für sie. Sie ist alt, allein, ihr Vater ist gestorben. Es ist nur… nur ein Geschenk. Ich wollte sie glücklich machen.
— Du hast sie glücklich gemacht. Nur nicht sie, sondern dich selbst. Weil Mama sagte: „Gib es mir!“ — und du den Schwanz eingezogen hast. Es ist kein Geschenk, Ljoscha. Es ist Verrat.
Alexej stand auf. Er ging zum Fenster, als könnte er dort Antworten finden. Oder zumindest Mut.
„Es sind doch nur Ohrringe, Olja. Warum machst du aus einer Mücke einen Elefanten?“
„Es sind doch nur Ohrringe?“, lachte Olga plötzlich. Schroff, brüchig. „Du hast es völlig vergessen, oder? Das sind die Ohrringe meiner Großmutter. Sie hat sie mir zur Hochzeit geschenkt. Du hast dir sogar die Augen gewischt, als ich sie zum ersten Mal anzog. Oder hast du damals nur gehustet?“
Er schwieg.
„Ich glaube nicht, dass du das tun könntest“, sagte sie leise und setzte sich wieder. Obwohl ich es jetzt wahrscheinlich tue. Nachdem du zugelassen hast, dass sie uns herumkommandiert, meine Schränke geöffnet und mich „Silikonschnuller“ genannt hat, hätte ich es merken müssen. Du bist kein Ehemann. Du bist ein Sohn. Nur ein Sohn.
„Genug.“ Alexej drehte sich um. Seine Augen waren feucht, nicht vor Aufregung, sondern vor Wut. „Du bist immer hinter ihr her. Ja, sie kann unhöflich sein. Aber sie ist meine Mutter. Und ich werde sie beschützen. Und du … du hast nie versucht, die Beziehung zu ihr zu verbessern.“
„Ich habe mich verbessert?“, schnaubte Olga. Ich habe mit ihr Kuchen gebacken. Zusammen. Obwohl es wie in der Serie „Wer vergiftet wen schneller?“ war. Ich habe ihr ein Auto geschenkt, als ihre Batterie leer war. Ich bin mit ihr zum Markt gegangen, um Kartoffeln zu holen! Ljoscha, ich habe mir sogar ihren Monolog angehört, in dem sie sagte, ich sei keine Frau, sondern eine „Plastikfee mit leeren Augen“. Hast du das gehört? Oder warst du damals auch „ein Ohr verstopft“?
„Du treibst mich in die Enge“, murmelte er. „Du stellst mir doch nur Ultimaten.“
„Echt?“, sagte sie ruhig, stand auf und nahm ihren Mantel vom Bügel. „Dann stelle ich dir ein richtiges Ultimatum. Entweder gibst du mir die Ohrringe zurück. Oder wir lassen uns scheiden.“
Er öffnete den Mund. Dann schloss er ihn wieder. Dann öffnete er ihn wieder.
„Olja, komm schon … Lass uns reden.“
„Wir reden“, sagte sie kalt. „Nur hörst du nicht. Du hörst nie, Ljoscha. Du stehst immer zwischen mir und ihr.“ Und jetzt gehören mir die Ohrringe nicht. Vielleicht gehörst du mir auch nicht?
— Sei nicht dramatisch.
— Es ist zu spät. Das Drama hat bereits begonnen, Alexej. Und es kennt keine Pausen.
Sie ging hinaus und schlug die Tür hinter sich zu. Der Kater, der im Flur wartete, stürzte auf sie zu, aber Olga bemerkte ihn nicht. Oder wollte ihn nicht bemerken.
Draußen nieselte es leicht, derselbe Regen, der einem direkt ins Herz zu tropfen scheint. Sie ging schnell, fast rennend, und bemerkte weder die Passanten noch die Schaufenster. Nur eines donnerte in ihrem Kopf: „Er hat sie erwählt. Er hat ihr meine Ohrringe gegeben. Er gehört mir nicht.“
Als Olga abends nach Hause kam – müde, nass, aber nicht mehr weinend – saß Alexej auf dem Sofa. Er hielt eine kleine Samtschachtel in den Händen.
— Hier. — Er hielt sie ihr schweigend hin.
— Was ist das? — Olga hatte es nicht eilig, näher zu kommen. Sie hatte ihre Schuhe nicht ausgezogen, und die Tropfen tropften von ihrer Jacke auf den Boden.
„Ich … habe mit Mama gesprochen. Habe es genommen.“ Natürlich bekam sie einen Wutanfall. Sie sagte, ich sei eine Verräterin und sollte nicht mehr zu ihr kommen. Aber ich dachte … du hast recht. Das waren deine Ohrringe. Deine Erinnerung. Ich … hatte kein Recht dazu.
„Es ist spät, Ljoscha“, sagte Olga müde. „Es geht nicht um die Ohrringe. Es geht darum, dass du immer auf ihrer Seite bist. Und ich bin immer überflüssig. Sogar in meinem eigenen Haus.“
Er stand auf. Kam herüber. Stellte die Schachtel auf den Nachttisch.
„Ich will dich nicht verlieren, Ol. Ich bin ein Narr. Aber du weißt, wie sie manipulieren kann. Ich bin damit aufgewachsen. Zwanzig Jahre lang habe ich in der Angst gelebt, etwas zu tun, das nicht ihrem Drehbuch entsprach. Aber du … du bist anders. Und ich will mit dir zusammen sein. Ohne Drehbücher. Ohne ihre Korrekturen.“ Gib mir eine Chance.
Sie stand schweigend da. Dann setzte sie sich auf die Sofakante.
„Okay. Nur noch eins. Und keine Zugeständnisse mehr. Nächstes Mal – keine Kisten und Entschuldigungen.“
Er nickte. Zum ersten Mal seit langer Zeit – langsam und deutlich.
Und hinter der Wand nieste jemand laut. Nachbarn. Oder das Leben. Lauschte immer noch.
Olga konnte Familientreffen nicht ausstehen. Vor allem nicht, wenn eine Frau am Tisch saß, die einen „eine Krankenschwester für den Körper, aber nicht für die Seele“ nannte – und das gleich beim ersten Treffen.
Aber Anna Petrownas Jahrestag ließ sich nicht ignorieren. Erstens, weil Alexej den ganzen Monat wie ein zerquetschter Mops durch die Wohnung gelaufen war und wiederholt hatte:
„Na, Ol… Na, bitte. Nur noch einen Tag. Mama ist da. Sie ist sechzig.“
Zweitens drückte er ihr, wie ein echter Amateurdiplomat, Ohrringe in die Hand:
— Zieh sie an, zeig ihr, dass du sie hast. Ohne Worte. Ohne Skandal. Nur… damit sie es versteht.
Olga zog sie an. Nicht Anna Petrownas zuliebe. Für sich selbst. Und als letzten Schliff für ihr Patience-Spiel.
Das Haus der Schwiegermutter stand am Stadtrand – graue Backsteine, Fenster mit Plastikblumen, ein ungleichmäßiger Zaun, ein schiefes Tor und die Charaktere der Bewohner. Um sechs Uhr abends füllte sich der Hof mit Gästen: