Eine Frau stand vor ihm, selbstbewusst, mit geradem Rücken und einem leichten Lächeln auf den Lippen. In ihren Augen lag kein Schmerz oder Flehen wie zuvor. Er bemerkte: Sie war anders geworden. Ihre Kleidung war schlicht, aber eindeutig nicht billig. Ihr Haar war ordentlich, ihre Hände gepflegt. Neben ihr stand, den Finger ihrer Mutter haltend, ein etwa vierjähriges Mädchen. Große Augen, ein heller Mantel – eine exakte Kopie ihrer Mutter.
Kostja erstarrte. Nicht, weil er sie erkannte. Sondern wegen der Art, wie er sie jetzt sah.
Die Illusion der Liebe: Diese Filme lähmten die Psyche ganzer Generationen.
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Vera, ich liebe dich, ich liebe dich.
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Vor drei Jahren saß Vera auf dem kalten Küchenboden und umarmte ihre schlafende Tochter. Das Baby fing gerade an, den Kopf hochzuhalten, und Vera weinte bereits, während sie ihrem Mann zuhörte, der sich zum Gehen bereit machte.
„Wo gehst du hin?“ Sie brachte es kaum heraus.
„Ich kann das nicht mehr! Ich lebe wie eine Bettlerin. Du hängst ganz in deinem Baby, siehst nichts um dich herum. Du bist müde, du bist wütend … Ich gehe.“
Die Tür knallte zu. Er ging zu Lisa – frei, schön, ohne Sorgen um Kinder. Und er ließ Vera mit Schuldscheinen, einer alten Wohnung und einer einzigen Verantwortung zurück – für einen kleinen Menschen.
Vera erinnerte sich für immer an diesen Winter. Sie wachte mitten in der Nacht auf und fragte sich, ob das Dach undicht war, ob das Kind warm genug angezogen war, ob das Geld bis zum nächsten Tag reichen würde. Die Sozialhilfe reichte kaum für die Grundbedürfnisse. Sie lernte, Brei mit Wasser zu kochen und gab einen säuerlichen Apfel dazu, damit er wenigstens ein bisschen schmackhafter wurde. Sie lief in einem alten Mantel herum und versuchte, andere Mütter nicht zu beneiden, die Arm in Arm mit ihren Männern gingen.
Manchmal, wenn sie an einem Café vorbeiging, hörte sie Gelächter vor dem Fenster. Und sie wusste – er war da. Glücklich, mit einem neuen Leben, und sie war hier – allein, mit einem Kind und einem gebrochenen Herzen.
Eines Tages, als Vera alte Fotos auf ihrem Handy durchsah – jung, voller Kraft, mit strahlenden Augen –, wurde ihr klar: Sie wollte diese Vera zurückbringen.
Zuerst arbeitete sie als Verwaltungsangestellte in einem kleinen Salon für ein symbolisches Gehalt. Sie schickte ihre Tochter in eine Kindertagesstätte und lernte, alles zu kombinieren. Es war hart: Krankheitstage, nächtliche Tränen, endlose Sorgen. Aber sie gab nicht auf.
Sie absolvierte Online-Kurse, wurde Kosmetikerin. Sie erstellte eine Social-Media-Seite. Die Menschen fühlten sich von ihr angezogen – wegen ihrer Professionalität, ihrer Wärme, ihrer Sensibilität. Ihre Hände heilten die Haut, ihr Blick und ihre Worte die Seele. Allmählich wurde Vera wieder sie selbst. Nur jetzt – stärker.
Drei Jahre später betrat Vera das Geschäftszentrum, wo sie ein Büro gemietet hatte. Und plötzlich begegnete ihr Blick seinem Blick.
Mit Kostja.
Neben ihm – Lisa, weniger intelligent als zuvor, und ein etwa fünfjähriges Kind, das träge ihre Hand hielt. Er bemerkte Vera. Sie – in einem guten Mantel, selbstbewusst gehend, mit ihrer Tochter neben sich.
Er kam näher. Er brauchte eine Weile, um die Worte zu finden:
– Du … siehst fantastisch aus.
„Danke“, antwortete sie schlicht.
„Wie geht es dir? … Allein?“
„Nein. Ich bin mit meiner Tochter zusammen. Aber ich bin allein. Das war alles, was ich brauchte, um wieder von vorne anzufangen.“
Kostja schwieg. Lisa, die ihre Verärgerung nicht verbarg, fragte:
„Kennst du dich?“
Aber er antwortete nicht. Etwas Wichtiges in ihm war zusammengebrochen. Ihm wurde klar: Er hatte eine echte Frau verloren. Nicht an dem Tag, als er ging. Sondern als er Trost der Liebe vorzog. Als er ein Spielzeug dem Leben vorzog.
Später ging Vera mit der Hand ihrer Tochter nach Hause. Sie fragte:
„Mama, wer war das?“
„Ein ganz normaler Mensch, Tochter. Du und ich gehen voran. Und alles andere bleibt zurück.“
„Sind wir glücklich?“
„Sehr glücklich.“
Das kleine Mädchen lächelte und drückte ihre Wange an die Schulter ihrer Mutter. Vera blickte zum Himmel auf.
Vor drei Jahren war sie am Boden zerstört. Heute sind ihr Flügel gewachsen.
In dieser Nacht konnte Vera lange nicht einschlafen. Ihre Tochter schnarchte friedlich und umarmte ihr Lieblingskuscheltier. Und Vera lag da, zugedeckt, und erinnerte sich…
An die ersten Tage nach Kostjas Abreise. Wie sie auf dem Boden saß und ihr Gesicht in den Händen vergrub. Wie die Nachbarn wegen des Weinens des Kindes an die Wand klopften. Wie sie jede Minute in Angst lebte – würde sie es schaffen?
Wie sie fünfmal pro Nacht aufstand. Wie sie nach Arbeit suchte, Haferbrei in Wasser kochte, weil sie nicht einmal Geld für Milch hatte. Wie sie jeden Tag mit ihren eigenen Zweifeln kämpfte: „Ich schaffe das nicht.“
Eines Tages rief eine alte Freundin an:
– Vera… hältst du durch?
– Ich halte durch.
– Ruhst du dich aus, wenn deine Tochter schläft?
Vera fing an zu weinen. Nicht vor Müdigkeit, sondern weil endlich jemand fragte: „Wie geht es dir?“
Ihr Name war bedeutsam. „Vera“ bedeutet glauben. Selbst wenn es scheint, als sei die ganze Welt zusammengebrochen.
Sie lernte, ihr Leben wieder aufzubauen. Nicht auf Anrufe zu warten. Nicht auf Hilfe zu zählen. Einfach weitermachen. Schritt für Schritt. Sie lernte, 50 Rubel beiseite zu legen, Schuhe zu reparieren, ihre Träume in ein Notizbuch zu schreiben, um nicht zu vergessen, was sie wollte.
Und eines Tages, im April, als alles blühte, gingen sie und ihre Tochter im Park spazieren. Eine ältere Frau setzte sich neben sie und sah Vera lange an. Dann kam sie auf sie zu:
– Verzeih mir… Du bist so strahlend. Als trägst du Hoffnung in dir.
Vera lächelte. Zum ersten Mal seit langer Zeit – wirklich. Diese Frau sah in ihr nicht eine alleinerziehende Mutter, nicht eine verlassene Ehefrau – sondern ein Licht.
Von diesem Tag an gab sich Vera ein Versprechen:
„Ich werde mir nicht länger erlauben, mich wie jemand anderes zu fühlen. Ich bin für mich. Ich bin für meine Tochter. Ich bin für dieses Leben.“ Drei Jahre später fand Kostja Vera in den sozialen Netzwerken. Seine erste Nachricht war ein vorsichtiges