Als die Musik begann, war unsere Trauzeugin – meine Stieftochter – verschwunden. Die Zeremonie brach abrupt ab. Wir fanden sie in einem Schrank eingeschlossen, weinend, ihren Blumenstrauß in der Hand. Sie zeigte auf jemanden, den wir nie verdächtigt hätten.
Anzeige
Als ich Amelia kennenlernte, war sie sechs Jahre alt, mit aufmerksamen braunen Augen und einem zarten Lächeln. Ihre Mutter war gestorben, als sie erst drei war, und sie vertraute sich niemandem an, der in das Leben ihres Vaters trat. Doch nach und nach, durch Gutenachtgeschichten über tapfere Prinzessinnen und die unzähligen mehlgetränkten Missgeschicke, die uns beide mit weißer Haut bedeckt zurückließen, gewann ich ihr Vertrauen.
Ich erinnere mich noch an die Nacht, als sie mich zum ersten Mal ihr langes schwarzes Haar entwirren ließ. Als ich sanft die Knoten glattstrich, flüsterte sie: „Ich hoffe, du bleibst für immer.“ Ich war gerührt. „Ich auch, Liebling.“
Als ihr Vater und ich uns zwei Jahre später verlobten, war sie begeistert. Sie würde nicht nur eine zweite Mutter haben, sondern auch ihren Traum verwirklichen, Teil einer Hochzeit zu sein. „Du musst mich Brautjungfer sein lassen“, hatte sie beschlossen und zückte bereits einen rosa Notizblock, um das perfekte Kleid zu entwerfen.
Sie kam zu jeder Probe und jedem Planungstreffen und hielt meine Hand, als wäre es ihre Rolle. Und tatsächlich war es ihre Rolle. Sie war meine, und ich war ihre.
Der Morgen der Hochzeit brach unter goldenem Septembersonnenschein an, der durch die Fenster der Hochzeitssuite fiel. Ich sah Amelia in ihrem kleinen Kleidchen wirbeln, dessen blassrosa Satinschärpe perfekt gebunden war. Zwei Monate lang hatte sie darauf bestanden, ihren Gang jeden Tag zu üben.
„Bist du nervös?“, fragte sie und sah mich im Spiegel an, während meine Trauzeugin meinen Lippenstift nachzog.
Ich lächelte. „Ein bisschen.“
„Nein“, antwortete sie. „Ich habe diese Bewegung tausendmal geübt.“ Pass auf!
Sie gab eine kleine Demonstration und bewegte ihre Arme im richtigen Rhythmus. Als die Gäste im Garten Platz nahmen, nahm ich meinen Platz ein. Nach drei Jahren, in denen wir unsere kleine Familie langsam aufgebaut hatten, war der Moment gekommen.
Die Musik begann, und ich blickte zum Eingang und erwartete, Amelia mit ihrem kleinen Weidenkorb den blütengeschmückten Gang entlangschweben zu sehen. Stattdessen kam eine winzige Gestalt auf mich zu. Mir wurde ganz flau im Magen.
Es war meine dreijährige Nichte Emma, das „Wunder“ meiner Schwägerin, mit einem Blumenkranz, der ihr übers Auge fiel. Sie wirkte völlig verloren, nur ein paar Rosenblätter lagen verstreut unter ihren Füßen.
Mein Herz machte einen Sprung. Das stimmte nicht. Mein zukünftiger Ehemann David warf mir einen besorgten Blick zu, die Stirn verwirrt gerunzelt. „Wo ist Amelia?“, flüsterte er.
Ich wandte mich schnell an meine Trauzeugin Sarah.
„Hast du Amelia gesehen?“, fragte ich eindringlich.
Sie schüttelte ihre Kopf. „Nicht seit wir die Fotos gemacht haben, vor etwa zwanzig Minuten.“
Irgendetwas stimmte nicht.
Wir unterbrachen die Zeremonie, um nach Amelia zu suchen. Mein Vater begann, die Räume in der Nähe des Veranstaltungsortes zu durchsuchen, und ein Onkel kam heraus, um den Garten zu inspizieren.
Ich stand still, umklammerte meinen Blumenstrauß so fest, dass meine Knöchel weiß wurden, und schürzte die Lippen. Meine kleine Tochter war verschwunden. „Sie war so aufgeregt“, flüsterte ich David zu, der neben mir stand. „Sie kann nicht einfach so verschwinden.“
Doch gerade als das Gemurmel der Gäste in Aufruhr überging, rief jemand weiter hinten in der Menge: „Warte! Ich höre ein Klopfen! Als … als würde jemand an eine Tür klopfen!“
Alle verstummten und lauschten. Wieder ertönte ein leises, aber beharrliches Klopfen aus dem Inneren des Gebäudes.
Das Geräusch führte uns einen schmalen Flur entlang, vorbei an der Küche des Catering-Unternehmens, zu einem staubigen Wäscheschrank, der abseits der Hauptbereiche lag.
Jemand versuchte, den Messinggriff zu drehen, aber es funktionierte nicht.
„Abgeschlossen“, verkündete meine Cousine und rüttelte heftiger daran.
Meine Cousine machte sich auf die Suche nach der Veranstaltungskoordinatorin, einer sichtlich gestressten Frau, die mit zitternden Händen mit einem Schlüsselbund angerannt kam. Als sie endlich den richtigen fand, schloss sie die Tür auf, und was wir entdeckten, ließ mich bis ins Mark erschaudern.
Amelia war da, zusammengekauert in einer Ecke wie ein verängstigtes kleines Tier, ihre Wangen von Tränen überzogen, die ihr Make-up verschmiert hatten. Sie hielt ihren Blumenkorb mit beiden Händen wie einen Rettungsring; Rosenblätter lagen verstreut um sie herum. Ihre Lippe zitterte, als sie im plötzlichen Licht blinzelte, und ich sah tiefe Angst in ihren sanften braunen Augen.