Mit 65 fand ich die Liebe – doch bei der Hochzeit stand der Bruder meines verstorbenen Mannes auf und rief: „Ich bin anderer Meinung!“
Als mein Mann starb, war ich mir sicher: Alles ging mit ihm. Wir lebten vierzig Jahre lang Seite an Seite, ich zog unsere Kinder groß, baute ein Haus, wir erlebten Armut, Krankheit, Streit und Lachen. Und ich glaubte – das würde ewig so bleiben. Bis er einfach weg war – plötzlich, an einem Tag. Ein Schlaganfall. Kein Abschied, kein letztes Wort. Alles zerbrach. Ich fühlte mich, als hätte mir jemand die Hälfte von mir genommen, und ich blieb in einem zerbrochenen Leben zurück.
Viele Monate vergingen, bis ich mich erholte. Ich weinte nachts, ich sprach mit seinem Foto, ich bewahrte seine Hemden im Schrank auf, damit sein Geruch nicht verschwand. Die Kinder gingen, um sich ihren eigenen Dingen zu widmen, die Enkel kamen selten. Und die Stille … diese stickige, schwere Stille eines alten Hauses mit leeren Stühlen am Tisch.
Fünf Jahre vergingen. Ich hatte begonnen, allein zu leben. Bis ich eines Tages zufällig ein kleines Café in Ioannina betrat – das, in das mein Mann uns immer mitnahm. Und da sah ich ihn. Michalis. Ein alter Freund der Familie. Er kam immer zu uns nach Hause, er arbeitete mit meinem Mann in derselben Fabrik. Wir hatten uns jahrelang aus den Augen verloren, und so – wie es das Schicksal wollte – erkannte er mich sofort. Wir unterhielten uns. Wir erinnerten uns an alte Geschichten, tranken Kaffee, lachten. Und plötzlich – fühlte ich mich leicht. Kein Schmerz, keine Reue. Nur Wärme. Am nächsten Tag rief er an. Und dann gingen wir im Park spazieren, kochten Abendessen, lasen uns gegenseitig Bücher vor. Er kümmerte sich um mich wie eine Prinzessin. Ich war 65 Jahre alt und fühlte mich wieder wie eine Frau. Lebendig. Geliebt.
Als Michalis mir einen Heiratsantrag machte, war ich verwirrt. Alles in mir zitterte. Ich dachte an die Kinder, die Menschen, den Klatsch. Aber meine Tochter, die Älteste, sagte zu mir:
„Mama, du hast das Recht, glücklich zu sein. Auch wenn es jemand nicht versteht.“
Wir beschlossen, eine kleine Feier zu veranstalten. Nur ein Familienessen, nichts Besonderes. Am Tisch saßen nur die engsten Freunde: die Kinder, die Enkel, ein paar Nachbarn. Ich trug ein hellgraues Kleid, Michalis – einen Anzug, den er auch zur Hochzeit unserer Tochter getragen hatte. Alle lächelten und hoben die Gläser. Ich fühlte mich, als würde ich wieder leben.
Und dann…
„Ich bin anderer Meinung!“
Die Stimme traf mich wie ein Blitz. Ich schauderte. Alle drehten sich um. Es war George – der jüngere Bruder meines verstorbenen Mannes.
Er stand auf, kreidebleich vor Wut, und sah mich an:
„Du hast kein Recht! Wie kannst du nur? Hast du meinen Bruder vergessen? Du warst seine Frau!“
Die Worte trafen mich wie ein Messer. Ich erstarrte, mein Herz setzte aus. Ich wusste, dass George immer an unserer Seite gewesen war, besonders nach dem Tod meines Mannes. Er kam, half, brachte Essen. Und dann zog er weg … Ich verstand nie – warum. Doch jetzt wurde mir alles klar.
„Ich habe es nicht vergessen, George“, sagte ich leise. „Aber ich kann nicht für immer Witwe bleiben.“
„Also ist es dir egal?“, rief er. „Hast du ihn einfach aus deinem Leben gestrichen?“
Michael drückt meine Hand unter dem Tisch – fest, selbstbewusst.
„George“, sagte er mit ruhiger Stimme. „Willst du wirklich, dass sie bis zum Ende allein ist?“
„Das ist falsch!“, schrie er fast.
Ich holte tief Luft. Etwas in mir zerbrach – Angst, Scham, Zögern. Ich stand vom Tisch auf und sah ihn an:
„Weißt du, was wirklich los ist? Dass du mich all die Jahre geliebt und nie gesprochen hast. Dass du erwartet hast, dass ich dir gehöre, wenn er geht. Und jetzt kannst du es nicht ertragen, dass ich mich für jemand anderen entschieden habe.“
Totenstille breitete sich im Zimmer aus.
George wurde blass, seine Augen senkten sich. Dann drehte er sich um und ging schweigend.
Ich stand da, zitternd, aber nicht mehr aus Angst. Ich fühlte mich nicht mehr schuldig.
Michalis stand auf, kam auf mich zu und umarmte mich.
„Alles ist gut“, flüsterte er.
Ich weinte – nicht vor Schmerz, sondern vor Erleichterung. Aus dem Gefühl heraus, dass ich jetzt wirklich leben kann. Dass ich niemandem etwas schulde. Dass Liebe kommt, ein „Und wenn jemand denkt, dass mit 65 das Leben endet – dann sage ich ihm, dass seine schönste Zeit vielleicht gerade erst beginnt.“