Gerade hatte ich noch mein Make-up entfernt, da klopfte es an der Tür. In dieser luxuriösen Fünf-Sterne-Suite verwandelte sich die Atmosphäre plötzlich in eisige Beklemmung.
Er sah mich nicht an. Stattdessen legte er wortlos ein Bündel Geldscheine in meine Hand – zehn Hundert-Dollar-Noten – und flüsterte nervös: „Wenn du überleben willst, verschwinde jetzt. Gleich heute Nacht.“
Wie von kaltem Wasser übergossen, blieb mein Herz stehen.
Wer ich bin und wie alles begann
Mein Name ist Anjali, 26 Jahre alt und ich arbeite als Buchhalterin in einem Bauunternehmen in Delhi. Vor einiger Zeit lernte ich Raghav kennen, meinen Ehemann, bei einem Treffen zur Partnerschaft zwischen unseren Firmen. Er ist drei Jahre älter als ich, ein erfolgreicher, charismatischer junger Geschäftsführer, einziger Sohn einer wohlhabenden und angesehenen Familie aus Lucknow. Unsere Beziehung entwickelte sich rasch. Innerhalb von sechs Monaten bat er mich, ihn zu heiraten.
Meine Herkunft ist gewöhnlich: Meine Eltern sind ehemalige Beamte im Ruhestand. Als Raghav um meine Hand anhielt, weinte meine Mutter vor Freude, und selbst mein sonst strenger Vater segnete unsere Verbindung. Ich war stets gehorsam und hätte nie gedacht, eine falsche Wahl zu treffen.
Unsere Hochzeit fand prächtig in einem der renommiertesten Hotels Delhis statt. Viele beneideten mich, weil „ich einen reichen Mann geheiratet hatte“. Doch Geld war nicht der Grund meiner Entscheidung. In seiner Nähe fühlte ich mich sicher. Das änderte sich jedoch dramatisch in der Hochzeitsnacht.
Eine schockierende Begegnung mit meinem Schwiegervater
Mein Schwiegervater, Herr Rajendra Mehta, war stets zurückhaltend und schweigsam. Bereits bei unserem ersten Treffen spürte ich seine Abneigung mir gegenüber. Nie hätte ich jedoch erwartet, dass er in der Nacht seiner eigenen Hochzeit eine derart erschütternde Botschaft aussprechen würde.
Verwirrt fragte ich zaghaft: „Was meinst du damit, Onkel?“ Er griff fest nach meiner Hand und flüsterte fast ängstlich: „Stell keine Fragen. Draußen wird jemand auf dich warten. Geh – kehre nicht zurück. Das ist alles, was ich für dich tun kann.“
Seine Augen blickten gehetzt und ängstlich, als trüge sein Zögern eine lebensbedrohliche Last. Danach verließ er den Raum.
Verängstigt und voller Fragen blieb ich allein zurück. Im Nebenzimmer lachte Raghav ahnungslos mit seinen Freunden am Telefon, ohne zu ahnen, was geschehen war.
Die quälende Entscheidung zur Flucht
Von Panik ergriffen, wusste ich nicht mehr, wem ich vertrauen sollte. Mein einziger Halt war meine beste Freundin Priya, die ich sofort anrief.
„Bist du verrückt? Fliegst du am Tag deiner Hochzeit? Hat dich jemand bedroht?“ schrie sie entsetzt. Ich erzählte ihr alles.
Nach einem Moment des Schweigens sagte sie ernst: „Wenn dein Schwiegervater dir so etwas sagt, ist die Lage ernst. Ich komme sofort.“
Nur zehn Minuten später wartete Priya bereits in der Hotellobby, während ich meine Tasche wie eine Flüchtige hinter mir herzog. Es war 2:17 Uhr morgens, und ein leichter Regen fiel über Delhi.
Ich versteckte mich in Priyas Wohnung und schaltete mein Handy aus. Dreißig verpasste Anrufe von meiner Mutter, unzählige von meinen Schwiegereltern und von Raghav. Meine Angst war überwältigend – ich wusste kaum noch, wovor ich mehr Furcht haben sollte: vor Raghav oder seiner gesamten Familie.
Eine geheimnisvolle Nachricht
Am nächsten Morgen, als Priya zur Arbeit gegangen war, schaltete ich mein Handy wieder ein. Hunderte von Nachrichten – manche vorwürflich, andere flehend oder bedrohlich. Doch eine hob sich davon ab: Eine SMS von einer unbekannten Nummer, die lautete:
„Mein Vater ist ein ehrlicher Mann. Doch er kann dich nicht beschützen. Wenn du zurückkommst, wirst du die Wahrheit erfahren – oder für immer verschwinden.“
An diesem Abend schrieb Herr Mehta persönlich:
„Wenn du noch in Delhi bist, treffen wir uns. Ein einziges Mal. Um 20 Uhr, Café Imperial, zweiter Stock. Ich werde dir alles erzählen.“
Ich wusste, ich musste hingehen.
Beunruhigende Enthüllungen im Café Imperial
Das Café war alt und verborgen in einer ruhigen Gasse von Alt-Delhi. Ich stieg die knarrenden Holztreppen hinauf. Er wartete bereits, erschöpft und gezeichnet.
Leise und hastig erzählte er: „Du weißt, dass Raghav unser einziger Sohn ist. Aber weißt du, wie seine erste Ehefrau ums Leben kam?“ Ich erstarrte.
„Hat er… schon einmal geheiratet?“ fragte ich kaum hörbar. Er nickte.
„Niemand hat es dir gesagt. Sie starb zwei Monate nach der Hochzeit. Sie soll eine Treppe heruntergestürzt sein, sagt man. Doch die Familie weiß genau, dass es kein Unfall war. Ich hatte nie den Mut, es zu erzählen. Aber jetzt tue ich es – denn du bist die Nächste.“
Mein Blut gefror.
Dann legte er einen USB-Stick auf den Tisch. „Nimm das. Es enthält eine Tonaufnahme und Dokumente. Sieh dir alles an – aber erzähle es niemandem.“
„Warum nicht zur Polizei gehen?“ fragte ich skeptisch. Er lachte bitter: „Weil selbst die Polizei diese Familie nicht anrührt.“
Erschütternde Beweise
Zurück bei Priya öffnete ich den USB-Stick. Dort fanden sich:
- Eine achtminütige Audioaufnahme
- Gescanntes medizinisches Material
- Einen teilweise geschwärzten handschriftlichen Bericht
Zuerst hörte ich die Aufnahme.
Eine klare, zitternde Frauenstimme klagte: „Seit der Hochzeitsnacht lässt mich Raghav nicht mehr aus dem Haus. Er wechselt jede Woche die Schlösser. Seine Mutter sagt, ich muss einen Sohn gebären, sonst werde ich ‘entsorgt’ wie die anderen. Ich weiß nicht einmal, was ich falsch gemacht haben soll…“
Die Stimme gehörte Neha, Raghavs erster Frau, deren Name in einigen Dokumenten auftauchte. Die Aufnahme entstand zwei Tage vor ihrem Tod.
Der handschriftliche Bericht stammte von Herrn Mehta selbst und schilderte jahrelange ungewöhnliche Verhaltensweisen, familiäre Obsessionen und finstere Historien:
- Eine Linie psychischer Instabilität
- Ein Urgroßvater, der seine Frau aus der Überzeugung ermordete, „das Blut einer Jungfrau bewahre das Familienvermögen“
- Eine Schwiegermutter, gefangen in Astrologie und Ritualen, die glaubte, die Schwiegertochter müsse im ersten Jahr einen männlichen Erben bekommen, sonst drohe „die Entfernung“
Neha starb weniger als drei Monate nach der Hochzeit durch einen Sturz die Treppe hinunter. Eine weitere unbekannte ehemalige Ehefrau soll sich angeblich das Leben genommen haben. Alles wurde zum Schweigen gebracht.
Mir wurde übel. Raghav – der Mann, der mir am Vorabend noch sanft die Stirn küsste – schien in ein schreckliches Geheimnis verwickelt.
Flucht oder Widerstand?
Ich wollte nur noch fort. Doch Priya hielt mich zurück: „Du kannst nicht einfach verschwinden. Sie werden es bemerken. Wir brauchen einen Plan. Ich helfe dir.“
Mit Priyas Hilfe und der Unterstützung eines Freundes, der Journalist ist, fassten wir die Beweise zusammen, reichten sie anonym bei den Behörden ein und kontaktierten einen Anwalt. Drei Tage später begann eine offizielle Untersuchung.
Obwohl nicht in den Schlagzeilen, war die Angelegenheit ernst. Die Familie Mehta wurde vorgeladen, und Herr Mehta sagte zum ersten Mal aus.
Einige Wochen später reichte ich die Scheidung ein. Raghavs Reaktion verblüffte mich: Er starrte mich an und sagte kalt: „Also gehst du auch. Wie die anderen.“ Kein Anzeichen von Reue.
Der Fall wurde einen Monat später still und leise abgeschlossen. Die Familie unterdrückte die Medien mit Geld und Einfluss, aber die Justiz ließ sich nicht vollständig mundtot machen.
Ich weiß nicht, wie es mit Raghav weitergeht – und ehrlich gesagt ist es mir egal. Ich verließ Delhi und baute mir in Mumbai ein neues Leben auf. Meine Eltern waren am Boden zerstört, doch unterstützen mich bis heute.
Wichtiges Fazit: Heute bin ich vorsichtiger mit Vertrauen. Doch ich weiß eines sicher: Ich habe überlebt.
Einige Zeit später erhielt ich einen handgeschriebenen Brief ohne Absender, nur mit einer Botschaft:
„Du hast die richtige Entscheidung getroffen. Danke, dass du mir Mut gemacht hast. – Dein Schwiegervater“
Ich brach in Tränen aus. Einige Erlebnisse kann man sich nie vorstellen, bis sie einem widerfahren. Ich bin nicht mehr die naive Anjali, die an Märchen glaubte. Aber ich habe gelernt:
Keine Wahrheit ist erschreckender, als im Lügenkonstrukt zu leben.