„Andrey, willst du wirklich eine Verkäuferin mit drei Kindern heiraten? Bist du völlig verrückt geworden?“ grinste Witka, mein Zimmergenosse im Wohnheim und klopfte mir auf die Schulter.
„Was ist daran so schlimm?“ antwortete ich, ohne den Blick von der Weckerkonstruktion abzuwenden, an der ich mit einem Schraubenzieher arbeitete, während ich ihn nur aus dem Augenwinkel betrachtete.
In den 80er Jahren, in unserer kleinen Stadt, verlief das Leben ruhig und ohne Eile. Für mich, einen 30-jährigen alleinstehenden Mann, drehte sich alles um den Weg zwischen der Fabrik und dem Zimmer im Wohnheim. Nach dem Studium hatte ich mich niedergelassen: Arbeit, gelegentlich Schach, Fernsehen und seltene Treffen mit Freunden. Manchmal blickte ich aus dem Fenster und sah Kinder auf dem Hof. Dabei erwachten verdrängte Träume von einer Familie. Doch diese Gedanken verscheuchte ich sofort – wie sollte man eine Familie in vier Wohnheimwänden haben?
Alles veränderte sich an einem regnerischen Oktoberabend. Ich ging ins Geschäft, um Brot zu kaufen. So oft wie früher – immer das Gleiche. Doch diesmal stand sie hinter dem Verkaufstresen – Natalja. Früher hatte ich sie kaum bemerkt, doch jetzt blieb mein Blick an ihren müden, doch warmen Augen hängen, in denen ein heller Funke verborgen war.
„Baguette oder Schwarzbrot?“ fragte sie mit einem leichten Lächeln.
„Baguette…“ murmelte ich verlegen wie ein Schuljunge.
„Nur frisch vom Bäcker,“ sagte sie geschickt und reichte es mir.
Als sich unsere Finger berührten, spürte ich ein Knistern. Während ich nach Kleingeld suchte, beobachtete ich sie heimlich. Einfach gekleidet, in einem Bademantel, Anfang dreißig. Ermüdet, doch mit einem inneren Leuchten.
Ein paar Tage später traf ich sie an der Bushaltestelle. Natalja trug Taschen, während drei Kinder um sie herumtollten. Der Älteste, etwa 14 Jahre alt, hielt einen schweren Sack fest, die Tochter hielt das jüngste Kind an der Hand.
„Lass mich helfen,“ bot ich an und nahm eine Tasche.
„Danke, das ist nicht nötig…“ begann sie, doch ich verlud bereits die Taschen in den Bus.
„Mama, wer ist das?“ fragte der jüngste ohne Umschweife.
„Sei still, Sascha,“ ermahnte ihn seine Schwester.
Auf der Fahrt stellte sich heraus, dass sie nicht weit von meiner Fabrik in einem alten fünfstöckigen Haus wohnten. Der Älteste heißt Kolja, die Tochter Mascha und der Kleinste Sascha. Nataljas Mann war vor einigen Jahren verstorben, seitdem versorgt sie die Familie allein.
„Wir klagen nicht,“ sagte sie mit einem müden Lächeln.
In jener Nacht konnte ich lange nicht einschlafen. Ihre Augen, Saschas Stimme – all das ließ ein vergessenes, wichtiges Gefühl in mir erwachen, als stünde etwas Bedeutendes vor mir.
Seitdem besuchte ich den Supermarkt öfter – kaufte Milch, Kekse oder kam einfach nur so vorbei. Meine Kollegen in der Fabrik machten Witze.
- „Andrey, dreimal am Tag zum Laden – das muss Liebe sein,“ grinste Petrowitsch, mein Chef.
- „Ich suche nur frische Produkte,“ antwortete ich errötend.
- „Oder die Verkäuferin?“ zwinkerte er.
Eines Abends fasste ich den Mut, Natalja nach der Schicht anzusprechen.
„Darf ich Ihre Taschen tragen?“ fragte ich und versuchte, ruhig zu klingen.
„Das ist nicht nötig… es ist irgendwie peinlich…“
„Aber an der Zimmerdecke zu schlafen, ist wirklich unbequem,“ scherzte ich, während ich die Taschen aufhob.
Auf dem Weg erzählte sie von den Kindern. Kolja arbeitete nach der Schule, Mascha war eine Musterschülerin, und Sascha hatte gerade gelernt, seine Schnürsenkel zu binden.
„Du bist so freundlich, aber du brauchst uns nicht zu bemitleiden,“ sagte Natalja plötzlich.
„Ich bemitleide euch nicht. Ich will einfach bei euch sein.“
Später kam ich, um einen Wasserhahn zu reparieren. Sascha schaute neugierig zu, interessiert an meinen Werkzeugen.
„Kannst du auch ein Flugzeug reparieren?“ fragte er.
„Bring her, wir sehen es uns an,“ lächelte ich.
Mascha bat um Hilfe bei Mathe. Gemeinsam setzten wir uns daran. Beim Tee redeten wir über das Leben. Nur Kolja wirkte zurückhaltend und distanziert. Dann hörte ich ein Gespräch:
„Mama, brauchst du ihn wirklich? Und wenn er uns verlässt?“
„Er ist anders.“
„Alle sind gleich!“
Ich stand im Flur, die Fäuste geballt, und wollte gehen. Doch ich erinnerte mich, wie Maschas Augen vor Freude über eine gute Note glänzten und wie Sascha lachte, als wir sein Flugzeug reparierten. Ich wusste: Ich kann nicht gehen.
Klatsch und Tratsch verbreiteten sich auf der Arbeit, doch es war mir gleichgültig. Ich wusste, wofür ich lebte.
„Hey Andrey,“ sagte mein Freund Witok, „überleg dir das gut. Warum brauchst du diesen Ärger? Such dir ein Mädchen ohne Kinder.“
„Bist du verrückt? Eine Verkäuferin mit drei Kindern heiraten?“ empörte sich Witka, mein Mitbewohner.
„Halt die Klappe,“ murmelte ich und arbeitete weiter am Wecker.
Eines Abends verbrachte ich Zeit mit Sascha und half ihm bei einer Schulbastelei. Der Junge schnitt konzentriert die Teile aus, die Zunge vor Anstrengung herausgestreckt.
„Uncle Andrey, kommst du für immer zu uns?“ fragte er plötzlich.
„Wie meinst du?“
„Na… um zu leben. Wie ein Vater.“
Ich frierte mit der Schere in der Hand ein. Im Flur krachte eine Dielenbrett – Natalja stand mit der Hand vor dem Mund, drehte sich rasch um und eilte in die Küche. Dort versteckte sie ihr Gesicht im Handtuch und weinte.
„Natalja, was ist los?“ legte ich vorsichtig meine Hand auf ihre Schulter.
„Entschuldige… Sascha ist noch klein. Er weiß nicht, was er sagt…“
„Und wenn er Recht hat?“ drehte ich sie zu mir.
Tränen glänzten in ihren Augen.
In diesem Moment stürmte Kolja in die Küche:
„Mama, was ist los? Hat er dich verletzt?“ fixierte er mich streng.
„Nein, alles ist in Ordnung,“ lächelte sie durch die Tränen.
„Lüg nicht! Was willst du hier? Verschwinde!“ rief er.
„Lass ihn reden,“ sagte ich fest, blickte ihm in die Augen. „Sag alles, was du denkst.“
„Warum bist du hier? Wir haben kein Geld, die Wohnung ist klein… Was willst du?“
„Dich. Und Mascha. Und Sascha. Und eure Mutter. Ich will euch alle. Ich werde nicht gehen. Glaub nicht daran.“
Kolja starrte mich mehrere Sekunden an, drehte sich dann um und schlug seine Zimmertür zu. Dämpfte Schluchzer waren zu hören.
„Geh zu ihm,“ flüsterte Natalja. „Du musst.“
Ich fand Kolja auf dem Balkon saßen, die Knie umschlungen, den Blick in die Dunkelheit gerichtet.
„Darf ich mich zu dir setzen?“ fragte ich und setzte mich neben ihn.
„Was willst du?“
„Ich bin auch ohne Vater aufgewachsen. Meine Mutter hat sich bemüht, doch es war nicht leicht.“
„Und was bringt das?“
„Ich weiß nur, wie es ist, ohne männliche Unterstützung zu leben. Wenn keiner da ist, der zeigt, wie man die Fahrradbremsen repariert oder sich behauptet.“
„Ich kann kämpfen,“ brummte er.
„Das stimmt. Du bist großartig, Kolja. Ein echter Mann. Aber manchmal bedeutet Männlichkeit nicht nur die Fäuste zu schwingen, sondern auch zu erkennen, wann Hilfe nötig ist. Für die Familie.“
Er schwieg. Und dann leise:
„Wirst du wirklich nicht gehen?“
„Ganz sicher.“
„Schwör es.“
„Ich schwöre – von ganzem Herzen.“
„Nur kein Betrug,“ zum ersten Mal lächelte er leicht.
„Andrey Nikolaevich, willst du wirklich Natalja heiraten?“ fragte Tante Walja skeptisch, als ich im Kaufhaus nach einem Ring suchte.
„Ja, das will ich,“ antwortete ich und betrachtete einen schlichten Ring mit kleinem Stein.
Ich entschied mich für einen schlichten Antrag, ohne großes Tamtam. Ich kaufte einen Strauß Wildblumen – Natalja hatte einmal erwähnt, dass sie diese Rosen vorzieht. Abends besuchte ich sie. Sascha hing mir sofort am Hals:
„Für wen sind die Blumen?“
„Für Mama. Und da ist noch etwas anderes.“
Natalja kam aus der Küche und blieb bewegt stehen, als sie den Strauß sah.
„Natalja…“ meine Stimme zitterte, obwohl ich das nicht wollte. „Vielleicht sollten wir offiziell eine Familie werden? Sonst komme ich jedes Mal wie ein Gast…“
Mascha schnappte nach Luft. Kolja hob den Blick vom Buch. Und Natalja brach in Tränen aus.
„Mama, was ist los?“ erschrak Sascha. „Ist das ein schlechter Geschenk?“
„Das schönste Geschenk, mein Sohn,“ lächelte sie durch die Tränen.
Unsere Hochzeit war schlicht – in der Fabrikkantine. Natalja trug ein selbstgenähtes weißes Kleid. Ich stand im neuen Anzug. Kolja war den ganzen Tag bei seiner Mutter, ernst und erwachsen. Mascha und ihre Freundinnen schmückten den Saal. Sascha lief herum und erklärte stolz:
„Das ist mein zweiter Papa! Jetzt für immer!“
Ein Monat später bezogen wir eine vom Werk zugeteilte, moderne Zwei-Zimmer-Wohnung. Petrowitsch half persönlich.
„Na, Frischvermählte,“ klopfte er mir auf die Schulter, „zieh ein. Den Renovierungsstress machst du allein, klar?“
„Klar,“ grinste ich. „Selbst ist der Mann.“
Gemeinsam renovierten wir die Wohnung: Kolja spachtelte Wände, Mascha wählte Tapeten aus, Sascha reichte Schraubenzieher. Natalja kochte, und wir aßen auf dem Boden. Es war die glücklichste Zeit meines Lebens.
Natalja kündigte ihre Arbeit im Laden – ich hatte sie überzeugt, sich auszuruhen. Kolja begann ein Studium in einem technischen College und half mir bei Projekten, Mascha entdeckte ihre Leidenschaft fürs Tanzen, und Sascha strahlte vor Freude.
Natürlich war nicht alles perfekt. Es gab Streit und schwierige Momente. Einmal kam Kolja betrunken nach Hause – zum ersten Mal mit Freunden zu viel getrunken. Ich schrie nicht, sondern setzte mich ihm gegenüber.
„Na, wie ist das?“
„Beschissen,“ gestand er. „Mein Kopf tut weh.“
„Gut, dass es beschissen ist. Das bedeutet, du hast noch Verstand.“
Seitdem trank er nicht mehr.
Fünf Jahre später saßen Natalja und ich auf dem Balkon unserer neuen Dreizimmerwohnung. Ich war Hauptingenieur geworden. Sie legte ihren Kopf auf meine Schulter.
„Oft denke ich… was würden wir ohne dich tun?“
„Ich frage mich auch, wie ich leben würde, wenn es euch nicht gäbe,“ antwortete ich und küsste sie an der Schläfe.
Im Inneren spielte Sascha lautstark mit einem neuen Konstruktionsspielzeug, das nicht funktionierte. Mascha spielte Klavier, und Kolja kam selbstbewusst auf den Balkon.
„Papa, du hast versprochen, mir das Fahren beizubringen.“
„Ich erinnere mich, Sohn. Lass uns gehen.“
Und wir machten uns auf den Weg – gemeinsam, jeden Tag, Stein für Stein, eine Familie aufbauend.
Neulich brachte Kolja ein Mädchen mit:
„Das ist Lena. Sie hat keinen Vater und fürchtet, niemand wird ein Mädchen mit Kindern akzeptieren.“
Ich sah ihn an. Er verstand, was wirklich zählt.
Schlüsseleinsicht: Familie definiert sich nicht allein über Blut, sondern durch bewusste Wahl und Liebe.
So zeigt unsere Geschichte, dass echte Verbundenheit und Fürsorge jene sind, die eine Familie formen, ungeachtet der Umstände.