— Anna Igorjewna Sokolova?
— Ja, ich höre zu.
— Entschuldigen Sie die Störung … aber ich rufe wegen Ihres Sohnes an.
— Ist Ljoscha etwas passiert? Im Kindergarten?
— Nein, nein! Ich rede nicht von Alexej, ich rede von Sergej.
— Ich habe nur einen Sohn.
— Sergej Sokolow, geboren am 15. August 2000. Ihre Daten sind in seinen Dokumenten aufgeführt.
Anna fühlte sich wie ein Schlag in die Magengrube. Dieses Datum war eine offene Wunde. Sie holte tief Luft:
— Ja … ich hatte damals tatsächlich einen Sohn. Aber er starb drei Tage später. Er war schwach. Wenn das ein Witz ist, dann ist er sehr gemein.
— Nein! Er lebt! Er ist in einem Waisenhaus! Ich arbeite dort als Kindermädchen und … er glaubt, dass seine Mutter ihn finden wird. Bitte, lass uns treffen. Ich konnte nicht länger schweigen.
Meine Hand zitterte wegen des Telefons. Anna stimmte stillschweigend zu und vereinbarte ein Treffen am Puschkin-Denkmal. Sie versuchte immer noch, sich einzureden, dass es ein Fehler oder Betrug war. Doch ihr Herz wusste, dass es wahr war.
Eine Stunde später stand sie vor einer älteren Frau mit freundlichen, müden Augen. Sie stellte sich als Valentina Petrowna vor, Lehrerin in einem Waisenhaus in der Mira-Straße.
„Ich habe mein ganzes Leben lang mit Kindern gearbeitet. Ich hatte keine eigenen. Serjoscha ist etwas Besonderes. Zärtlich, klug, einfühlsam. Ich konnte nicht anders, als zu versuchen, seine Verwandten zu finden. In den Dokumenten steht, dass du auf ihn verzichtet hast.“
„Ich habe nichts unterschrieben!“
„Also hat es jemand für dich getan.“
Als Bestätigung ihres schrecklichen Verdachts hielt die Frau ihr ein Foto hin. Es zeigte einen Jungen, Ljoscha wie aus dem Gesicht geschnitten. Nur mit Brille. Derselbe Blick, Kinn, Lippen. Aber in den Augen – Angst, wie aus einem anderen, betrogenen Leben.
Anna begann zu zittern.
– Warum trägt er eine Brille?
– Astigmatismus. Schon gut. Aber er hat ein Herz aus Gold. Jeden Tag sagt er, dass seine Mutter ihn bestimmt finden wird.
Anna drückte das Foto zusammen. Jetzt hatte sie keinen Zweifel mehr. Das ist ihr Sohn. Ihr Blut.
– Du kannst dir nicht vorstellen, was derjenige getan hat, der ihn mir weggenommen hat. Ich habe gelitten. Meine Milch ist vor Kummer verschwunden. Und er … er lebte!
Ohne sich zu verabschieden, eilte Anna zum Waisenhaus. Hinter dem Eisenzaun sah sie ihn sofort – mit einem Buch am Sandkasten sitzen. Serjoscha. Ihr Sohn.
Die Lehrerin nannte ihn Sokolow. Das reichte. Anna ging zum Direktor.
– Ich hörte den Nachnamen und … dachte, vielleicht sind wir verwandt. Der Junge kam mir bekannt vor.
– Bist du Sokolowa? Zufall? Seltsam. Sie melden ihn bereits bei einer anderen Familie an …
– Du verstehst nicht. Das ist mein Sohn.
Die Direktorin, Jelena Wiktorowna, bezweifelte es, prüfte aber die Unterlagen. Die Akte zeigte Annas Ablehnung. Die Unterschrift war gefälscht. Anna erkannte die Handschrift ihrer Schwiegermutter, Ljudmila Stepanowna.
Anna erzählte ihr mit zitternder Stimme, wie sie vor sieben Jahren eine Frühgeburt gehabt hatte und wie man ihr gesagt hatte, das Kind habe nicht überlebt. Doch nun, nachdem sie das Foto gesehen und den Namen gehört hatte, fügte sich alles zusammen.
Die Direktorin sah sie zum ersten Mal verständnisvoll an:
— Ich werde Serjoscha nicht einer anderen Familie überlassen. Füllen Sie die Papiere aus und kommen Sie mit Ihrem Mann.
Als sie nach Hause kam, brodelte es in Annas Innern. Wer konnte das getan haben? Denis selbst war damals am Boden zerstört. Er hatte mit ihr getrauert. Es gab nur noch eine Verdächtige – seine Mutter.
Anna holte Ljoscha aus dem Kindergarten und versuchte, ruhig zu bleiben. Doch als sie Ljudmila Stepanowna in der Küche sah, konnte sie sich nicht zurückhalten:
— Und jemand verschwand für sieben Jahre. Jetzt wird alles klar.
Am Abend legte sie das Foto vor ihren Mann.
– Das ist Serjoscha. Unser Sohn.
Denis runzelte die Stirn:
– Ist das Ljoscha mit der Brille?
– Nein. Der, um den wir geweint haben.
Die Schwiegermutter erbleichte plötzlich, zog sich aber mit ihrer üblichen Arroganz ins Zimmer zurück. Anna, vom Schmerz zerrissen, erzählte ihrem Mann alles.
Am nächsten Tag waren sie im Waisenhaus. Als Serjoscha das Büro betrat, gab es keine Fragen mehr. Der Junge war nicht einmal überrascht.
– Endlich haben wir dich gefunden, Sohn – sagte Denis.
– Ich wusste es! Ich habe gewartet! – antwortete Serjoscha.
Anna umarmte ihn, streichelte seinen Kopf und hielt die Tränen zurück, die nicht mehr zurückgehalten werden konnten.
Auf dem Heimweg hielten sie am Laden. Serjoscha verstand nicht, dass er sich jetzt selbst etwas aussuchen konnte. Dass es eine Mutter gab, die ihn fragen würde, welchen Hut er wollte. Dass es einen Vater gibt, der ihn in die Arme nimmt.
Zu Hause empfing ihn sein jüngerer Bruder … mürrisch und eifersüchtig. Anna ahnte, wer ihm eine Falle gestellt hatte – Ljudmila Stepanowna zögerte nicht lange.
„Es gehört alles mir! Ich werde es mit niemandem teilen!“, brummelte Ljoscha.
„Oder bist du vielleicht gar nicht mein Bruder! Findelkind!“
Anna führte sie beide zum Spiegel.
„Seht mal. Diese Nasen, Augen, Ohren. Ihr seid Brüder.“
Und plötzlich lächelte Ljoscha. Schüchtern. Aber zum ersten Mal – wirklich.
In der Zwischenzeit packte Ljudmila Stepanowna ihre Sachen. Denis schlug ihr vor, in die Wohnung zu ziehen, die sie vor langer Zeit gekauft hatte. Ohne zu schreien. Aber bestimmt. Jetzt war sie nicht mehr die Herrin ihres Hauses.
Anna stand im Flur und hörte ihr Telefongespräch:
„Ja, ich ziehe um. Die Wohnung ist ein Traum. Mein Sohn kümmert sich um mich.“ Jetzt kann ich für mich selbst leben.
Anna lächelte bitter.
Und wann hast du für andere gelebt, Ljudmila Stepanowna?
Jetzt ist ihre Familie komplett. Jetzt hat sie zwei Söhne. Und ihr Herz schmerzt nicht mehr. Es singt.