Er verließ seine Frau für mich – und ließ mich dann im Stich, als ich ihn am meisten brauchte.
Er war der Mann, den ich seit dem College heimlich geliebt hatte. Jahre vergingen, bis sich unsere Wege wieder kreuzten, und als es dann geschah – in einer Anwaltskanzlei am Stadtrand von Cambridge –, fühlte es sich an, als hätte sich der Kreis des Schicksals geschlossen. Wir waren beide Anwälte, beide brannten für die gleichen Dinge, und die Verbindung zwischen uns fühlte sich elektrisierend an. Ich war völlig hin und weg. Meinem jüngeren, naiven Ich war es egal, dass er verheiratet war. Schließlich lässt einen die Liebe glauben, man sei die Ausnahme.
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Als Matthew sich schließlich für mich entschied und nicht für seine Frau, glaubte ich, mein Märchen würde beginnen. Ich dachte nicht an den Schmerz, den seine Ex-Frau empfunden haben musste. Ich redete mir ein, dass sie sowieso unglücklich waren, dass ich einfach das war, was ihm gefehlt hatte. Aber wie ich später lernen sollte, kann man kein dauerhaftes Glück auf dem gebrochenen Herzen eines anderen aufbauen.
Am Anfang entschuldigte ich alles. Seine Unordentlichkeit, seine Faulheit, wie er unser Zuhause wie ein Hotel behandelte. Er rührte nie einen Finger im Haus – ich kochte, ich putzte, ich machte alles. Ich redete mir ein, es sei egal. Er gehörte jetzt mir. Ich hatte „gewonnen“.
Aber ich hatte nichts gewonnen.
Matthew sprach kaum über seine vorherige Ehe. Er tat sie als Fehler ab, als etwas, wozu seine Ex von ihrer Familie gedrängt worden war. „Mit dir ist es anders“, flüsterte er immer. „Du bist diejenige, mit der ich immer zusammen sein sollte.“ Und ich glaubte ihm. Jedes Wort.
Als ich erfuhr, dass ich schwanger war, reagierte er mit purer Freude – so schien es zumindest. Wir feierten. Wir veranstalteten eine Party mit Freunden und Familie. Alle stießen auf unsere Zukunft und unser ungeborenes Kind an. Diese Nacht fühlte sich an wie eine glühende Glut in einem Feuer, das bald sehr kalt werden sollte.
Denn danach änderte sich alles.
Als mein Bauch wuchs, wurde Matthew immer abwesender. Er blieb lange bei der Arbeit, verpasste Termine, ließ Abendessen ausfallen. Ich redete mir ein, er sei einfach beschäftigt. Ich versuchte, ihn zu verstehen. Doch im Laufe der Monate war ich immer häufiger allein – erschöpft watschelte ich durch die Wohnung, umgeben von schmutziger Wäsche und kalter Stille.
Manchmal brachte er Blumen mit nach Hause. Pralinen. Gesten, die sich anfühlten wie Pflaster auf einer immer größer werdenden Wunde. Ich wollte keine Blumen. Ich wollte ihn. Ich wollte Anwesenheit. Ich wollte den Mann, den ich zu kennen glaubte.
Und dann kamen die Gerüchte.
Ein Kollege erwähnte eine neue Assistentin im Büro – eine junge, energiegeladene Frau, die Matthews Aufmerksamkeit zu bekommen schien. Ich wollte es nicht glauben. Ich fragte nicht einmal nach. Doch eines Tages fand ich eine Nachricht in seiner Manteltasche. Sie war nicht unterschrieben, aber kokett. Zu vertraut. Mir sank das Herz.
Trotzdem sagte ich nichts.
Ich war im siebten Monat schwanger und hatte schreckliche Angst. Ich wusste nicht, wie ich allein sein sollte. Ich konnte nicht einmal meine Schuhe binden, ohne nach Luft zu schnappen. Der Gedanke, allein Mutter zu werden, lähmte mich.
Dann eines Nachts, nach einem weiteren Streit, in dem er mir vorwarf, „zu emotional“ zu sein, kamen die Worte heraus:
„Ich glaube nicht, dass ich bereit bin, Vater zu werden. Und … ich habe jemand anderen kennengelernt.“
Ich konnte nicht atmen. Ich konnte nicht sprechen. Ich erinnere mich, wie sich der Raum drehte. Ich erinnere mich, wie ich mich an der Tischkante festhielt, um mich zu stützen.
Am nächsten Morgen reichte ich die Scheidung ein.
Er glaubte nicht, dass ich es durchziehen würde. Aber ich tat es. Ich sagte ihm, er solle seine Sachen packen und gehen. Die Wohnung war gemietet – zum Glück kein Vermögen, um das man sich streiten musste. Nur ein Leben, zerrissen.
„Und was ist mit dem Baby?“, fragte er panisch an der Tür. „Wie willst du das allein schaffen?“
„Ich werde es schaffen“, sagte ich, ohne mit der Wimper zu zucken. „Meine Mutter hat mich vor dir gewarnt. Ich hätte auf sie hören sollen.“
Das war das letzte Mal, dass ich ihn sah.
Die folgenden Monate waren ein Wechselspiel aus Schmerz, Genesung und purer Entschlossenheit. Ich zog zu meinen Eltern ins Nachbardorf. Sie empfingen mich und das Baby mit Liebe und offenen Armen. Meine Mutter weinte, als mein Sohn geboren wurde. Mein Vater baute eigenhändig eine Wiege. Und ich … ich überlebte.
Als mein Sohn ein paar Monate alt war, begann ich, freiberuflich von zu Hause aus zu arbeiten – ich übersetzte juristische Dokumente. Die Anfangszeit war hart. Manche Monate verdiente ich fast nichts. Doch langsam baute ich mir wieder einen Kundenstamm auf. Mein Sohn wuchs. Die Zeit verging. Das Haus füllte sich mit Lachen und Buntstiften, Gutenachtgeschichten und sanften Schlafliedern.
Schließlich konnte ich mir eine eigene kleine Wohnung leisten. Meine Eltern wollten nicht, dass wir auszogen, aber ich brauchte diese Unabhängigkeit – für mich und für meinen Sohn.
Die Jahre vergingen wie im Flug. Aus dem Kindergarten wurde die Schule. Aus der ersten Klasse wurde die fünfte. Ich fühlte mich stark. Ganz. Zum ersten Mal seit Langem musste ich nicht mehr über meine Schulter schauen.
Und dann … kam Matthew zurück.
Eines Morgens tauchte er in meinem Büro auf wie ein Schatten aus einem Leben, das ich begraben hatte. Er sagte, er bereue alles. Dass er dumm gewesen sei. Dass er „erwachsen“ sei. Dass er den Sohn kennenlernen wolle, den er nie gekannt habe.
Rechtlich gesehen hat er das Recht dazu. Ich kann ihn nicht ewig aufhalten, wenn er es weiterverfolgt. Aber der Gedanke macht mir Angst. Er brodelt in meinem Magen wie Eiswasser.
Ich sagte ihm, ich würde darüber nachdenken. Das war vor Wochen. Ich habe seine Folgenachrichten nicht beantwortet.
Ein Teil von mir fragt sich … ist das Karma? Zahle ich den Preis für den Schmerz, den ich einst verursacht habe? Habe ich …