Meine Stiefmutter dachte, sie hätte alles perfekt organisiert, als sie mich einsperrte, um mich davon abzuhalten, den Altar zu erreichen. Doch eine winzige Einzelheit, die sie übersah, machte ihren scheinbar idealen Tag zum völligen Desaster.
Ich bin immer noch sprachlos, wenn ich daran zurückdenke.
Ich bin dreißig Jahre alt, mein Vater einundsechzig. Vor etwa drei Monaten verkündete er mir freudig, dass er erneut heiraten würde.
Mit jugendlicher Begeisterung sagte er: „Für Dana!“ Wir planen eine kleine Feier, nur Familie und enge Freunde.
Dana ist Mitte fünfzig. Sie trägt hohe Absätze, als wären sie mit ihren Füßen verschmolzen. Mit ihrer aufdringlichen Art erinnert sie an eine Verkäuferin. Ich schwöre, sie besteht zu siebzig Prozent aus Botox und zu dreißig Prozent aus negativer Energie.
Ich empfand keinen Hass gegen Dana. Im Gegenteil, ich bemühte mich wirklich. Ihre Witze brachten mich zum Schmunzeln, selbst wenn sie keinen Sinn machten. Ich lächelte sogar, wenn ich die fade, zerkochte Auflaufform aß. Ein Weihnachtsgeschenk, ein schöner Schal, blieb allerdings ungetragen.
Schon früh zeigte sie unmissverständlich, dass ich nicht willkommen war – natürlich nicht offen, aber in vielen kleinen Gesten.
Immer wenn mein Vater und ich unsere Beziehung stärkten, sei es beim Lachen über dumme Filme oder gemeinsamen Erinnerungen, begann Dana komisch zu husten oder behauptete, Kopfschmerzen zu haben. An einem einzigen Wochenende litt sie angeblich sogar zweimal an einer Lebensmittelvergiftung.
Mein Vater beschwichtigte: „Schatz, sie ist eben empfindlich. Du kennst doch ihre Verdauung.“
Tatsächlich schien sie nur darauf zu achten, nicht aufzufallen.
Statt mich wie eine Tochter zu behandeln, ignorierte sie mich wie ein Gespenst – kaum mehr als ein unangenehmes Überbleibsel eines früheren Lebens. Dennoch ließ ich mich nicht abhalten. Feiertage, Geburtstage, Sonntage – ich war da.
Dann kam die große Ankündigung meines Vaters:
„Wir haben einen Termin! Nächsten Monat heirate ich Dana!“
Am Telefon gab ich mich freundlich: „Das freut mich, Papa.“
Das Brautpaar wollte eine kleine Feier, nur mit engsten Vertrauten – ganz Dana entsprechend.
Ich bekam keine Einladung, keine Nachricht, keine Karte – Dana schwieg. Ich schob es auf ihre Art, blieb freundlich und wollte meinem Vater beistehen.
Ich kaufte mir ein schlichtes, hellblaues Kleid und passende Schuhe, nahm mir am Freitag frei, um früh da zu sein und zu helfen – vielleicht mit dem Aufstellen der Stühle.
Wenige Tage vor der Hochzeit bekam ich einen Anruf von meinem Vater: Dana wolle, dass ich bei ihnen übernachte und kein Hotelzimmer brauche.
„Das hat sie wirklich gesagt?“, fragte ich skeptisch.
Er bejahte. „Sie meint, es wäre einfacher so.“
Das klang ganz und gar nicht nach Dana, doch ich widersprach nicht.
Am Freitagabend gegen sieben Uhr traf ich ein. Dana öffnete mit einem halben Lächeln.
„Entspannt?“, fragte sie.
Ich zog meinen Koffer herein und antwortete: „Nicht schlecht.“
Sie führte mich zum Gästezimmer und reichte mir eine Tasse lauwarmen Tee.
„Das Badezimmer ist am Ende des Flurs. Wir haben einen großen Tag vor uns, bitte weck uns nicht.“
Nach ihrem Verschwinden erschien mein Vater im Schlafanzug, zog mich in eine Umarmung.
„Schön, dass du da bist, Kind.“
Wir verbrachten den Abend auf dem Sofa, erinnerten uns an alte Autopannen und gemeinsam erlebte Urlaube. Ich fühlte mich gut, ging mit Hoffnung ins Bett, ahnte nicht, was auf mich zukam.
Am nächsten Morgen war ich zwar nervös, aber voller Vorfreude auf die Hochzeit meines Vaters. Unabhängig von meiner Einstellung zu Dana war es sein besonderer Tag.
Beim Aufstehen suchte ich mein Handy – es war verschwunden.
War es auf der Küchentheke? Ich dachte, ich hätte es am Abend zuvor eingesteckt. Als ich danach suchte, fand ich weder Telefon, noch Kaffee oder Frühstücksgeruch. Im ganzen Apartment herrschte eine beklemmende Stille.
Ich kontrollierte den Haustürschlüssel – der Haken war leer.
Der Eingangstürgriff bewegte sich keinen Millimeter. Abgeschlossen mit einem Riegel. Auch die Hintertür und alle Fenster waren fest verschlossen.
„Dana?“, rief ich.
Kein Ton. Ich klopfte an ihre Tür – keine Antwort. Noch einmal energischer. Stille.
Dann entdeckte ich einen leuchtend gelben Zettel auf der Küchentheke, handschriftlich in Dana’s krakeliger Schrift:
„Nicht persönlich nehmen. Einfach nicht dein Tag.“
Ich stand wie erstarrt da. Eingesperrt von ihr – ohne Handy, ohne Schlüssel, ohne Stimme. Als wäre ich ein Störfaktor, den sie hinter einer Tür verstecken konnte.
Hilflos wog ich meine zitternden Hände, spürte die Enge in der Brust, durchströmte mich Zorn. Ich rief, trommelte gegen Wand und Tür, lief auf und ab – in meinem hellblauen Kleid, das in diesem Moment völlig fehl am Platz schien.
Um mich fokussieren zu können, dachte ich an mein Apple Watch, das sie nicht mitgenommen hatte. In Panik tippte ich Nachricht an meine beste Freundin Tasha.
- Me: Bitte ruf jetzt an, Tasha. Dana hat mich hier eingesperrt.
- Tasha: Was? Wo bist du?
- Me: In Papas Wohnung, Gästezimmer. Handy weg, Schlüssel weg, Tür zugesperrt.
- Tasha: Bin schon im Auto. Bin in zehn Minuten da.
Ich war den Tränen nahe. Nach zehn Minuten hörte ich ein Klopfen und Stimmen. Die Haustür öffnete quietschend. Dort stand Tasha, die Haare zerzaust und Augen weit aufgerissen, begleitet von einem überraschten Concierge.
„Du siehst aus, als kämen du direkt aus einem Horrorfilm.“
Ich lief zu ihr. „Tasha, sie hat mich eingesperrt.“
Sie schüttelte den Kopf. „Unglaublich! Bist du bereit, eine Hochzeit zu sprengen?“
„Ich bin vorbereitet, seit ich denken kann.“
Gemeinsam stiegen wir ins Auto – wie flüchtige Komplizen. Als wir ankamen, hatte die Hochzeit bereits begonnen: ruhige Musik, wartende Gäste, mein Vater und Dana schreitend den Gang entlang.
Alles schien perfekt, bis ich die Hintertür aufstieß. Erstaunte Blicke, erstauntes Keuchen.
Alle starrten mich an. Danas Gesicht wurde weiß wie ein Geist, sie klammerte sich so fest an den Arm meines Vaters, als könnte er dadurch nicht mehr atmen.
Ohne zu zögern, ging ich selbstbewusst den Gang entlang.
„Papa,“ sagte ich ruhig, aber bestimmt, „du hast etwas vergessen.“
Er blickte verdutzt. „Schatz, was machst du hier?“
Ich hielt ihm den Zettel entgegen.
Er las, und seine Hände begannen zu zittern.
Dana sprang dazwischen: „Ich wollte einfach keinen Ärger!“ Sie macht immer alles zu einer persönlichen Katastrophe.
Ich sah sie an und erwiderte: „Du hast mich eingesperrt, um mich fernzuhalten. Du hast mich entführt, weil du nicht wolltest, dass ich da bin. Dana, du bist das Drama. Ich bin nur die Wahrheit, die du nicht sehen willst.“
In diesem Moment brach alles auseinander.
Meine Tante stand auf. „Ist das der Grund, dass ich niemanden anderen aus der Familie einladen durfte?“
Ein anderer flüsterte: „Sie hat gesagt, ihre Stieftochter will nicht kommen.“ – eine dreiste Lüge direkt vor meiner Nase.
Die Unruhe im Raum stieg. Mein Vater sah Dana mit feuchten Augen an. „Hast du das wirklich getan?“
Sie schwieg. Er ließ ihren Arm los.
„Gebt mir eine Minute“, entschuldigte er sich und verließ den Raum. Ich folgte ihm nach draußen und erzählte von Tashas Rettung, der Apple Watch und dem fehlenden Handy.
Er starrte ins Nichts. „Hat sie dir das wirklich angetan?“
Ich nickte. „Papa, ich wollte nichts kaputtmachen, ich wollte nur dabei sein.“
Er antwortete nicht, ging zurück hinein. Mein Herz raste, als ich ihm folgte.
Am Altar räusperte er sich und erklärte: „Das kann ich nicht tun.“
Ein Gaspsalven durchzog den Raum. Dana wirkte, als würde sie ohnmächtig werden.
Er verkündete: „Ich will mein Leben nicht mit dieser Person verbringen. Die Hochzeit ist beendet.“
Stille herrschte.
Dana brach in Tränen aus. „Ich wollte nur, dass alles perfekt wird!“
Doch es ging nie um Perfektion, sondern um Kontrolle. Sie hatte nicht erwartet, dass ich mich wehren würde.
Einige Wochen später verließ mein Vater die gemeinsame Wohnung. Noch bevor Dana ihre Sachen ganz ausgepackt hatte, stellte er den Antrag auf Annullierung.
„Ich habe sie durch dich erkannt“, sagte er eines Abends beim Essen und sah mir dankbar in die Augen.
Lange wurde ich als schwierig und aufwieglerisch dargestellt. Doch in Wirklichkeit wollte ich nur meinen letzten verbliebenen Elternteil schützen.
Fazit: Häufig bedeutet die Rolle des Buhmanns in jemandes Märchen, dass man selbst die Hauptfigur seiner eigenen Geschichte ist. Ich werde niemals bereuen, dass ich an diesem Tag erschienen bin.