Seths Eltern lassen seinen Geburtstag unbeachtet verstreichen, doch dann gibt ihm sein Vater widerwillig ein altes Motorrad, um die Sache wieder gutzumachen. Nachdem Seth monatelang an einer aufwendigen Restaurierung des Motorrads gearbeitet hat, verlangt sein Vater es plötzlich zurück. Seth steht vor der Entscheidung, ob er die alte Harley einfach zurückgeben oder sich rächen soll…
An meinem achtzehnten Geburtstag herrschte Stille vonseiten meiner Eltern. Kein Kuchen, keine Karte, kein Geschenk – und selbstverständlich auch kein Besuch in meinem Studentenwohnheim. Ich versuchte, das Ganze cool zu nehmen, aber innerlich verletzte es mich mehr, als ich zugeben wollte.
Am nächsten Morgen rief mich mein Vater an und bat mich, nach Hause zu kommen. „Ich habe etwas für dich, Seth“, sagte er und warf mir einen Schlüsselbund zu. Ich fing ihn auf, war aber verwirrt. „Wofür sind die?“, fragte ich, da sie nicht wie Autoschlüssel aussahen, und ich hatte ja schon das alte Auto meiner Mutter.
Mein Vater zeigte auf eine staubige Plane in der Ecke der Garage. Diese lag dort schon so lange, dass ich sie nie anrühren durfte. Als ich die Plane wegzog, traute ich meinen Augen kaum: Es war die alte Harley meines Vaters, ein ’73 Shovelhead. Dieses Motorrad war das Objekt meiner Kindheitsträume, immer unerreichbar und unantastbar. Als Kind wollte ich nichts lieber, als die Lederjacke meines Vaters anzuziehen und auf diesem Motorrad zu sitzen. Aber jedes Mal, wenn ich versuchte, es zu berühren, schrie er mich an.
„Wenn da auch nur ein Kratzer drauf ist, Seth“, warnte er immer, „nehme ich dir dein gesamtes Taschengeld weg.“ Das hielt mich davon ab, meinen Traum zu verfolgen. „Du schenkst mir die Harley?“, fragte ich ungläubig, aber aufgeregt. Mein Vater zuckte nur mit den Schultern, als wäre es nichts Besonderes.
„Ja, warum nicht, Sohn?“, sagte er. „Sie läuft seit Jahren nicht mehr, also viel Glück dabei. Betrachte es als ein verspätetes Geburtstagsgeschenk.“ Ich konnte es kaum glauben. Endlich würde ich dieses Motorrad fahren, den Motor unter mir spüren und den Wind in meinen Haaren fühlen. Es war alles, wovon ich geträumt hatte, und noch mehr. Endlich würde ich wie mein Vater sein. Ich strich über den rissigen Ledersitz und nahm dieses unerwartete Geschenk in mich auf.
„Danke, Dad“, sagte ich. „Ich verspreche, ich werde gut auf sie aufpassen.“ Von dem Moment an, als ich die Schlüssel in meiner Hand hielt, wurde dieses Motorrad zu meiner neuen Leidenschaft. „Ganz schön runtergekommen, Junge“, sagte der Mechaniker, als ich die Harley in einem alten Pickup vorbeibrachte. „Da gibt es viel zu tun. Aber ich kann die großen Sachen für dich erledigen, und die kleineren Dinge kannst du selbst machen, wenn du dir das zutraust.“
Jeden Cent aus meinem Job als Barista sparte ich. Ich war besonders freundlich zu meinen Kunden, in der Hoffnung auf großzügige Trinkgelder, die direkt in den Restaurierungsfonds für die Harley flossen. Bald verbrachte ich jede freie Minute, jede Nacht und jedes Wochenende draußen mit dem Motorrad. Ich zerlegte es in seine Einzelteile, baute es besser als je zuvor zusammen und restaurierte alte Teile. Ich sah mir unzählige YouTube-Tutorials an und las jedes Handbuch, das ich finden konnte.
„Was machst du jetzt?“, fragte mein Mitbewohner Brett, als ich wieder einmal über meinem Laptop gebeugt war. „Ich durchforste Foren nach Tipps zum Motorrad“, antwortete ich. „Das ist alles, womit du dich zurzeit beschäftigst, Mann“, sagte er lachend.
Vierzehn Monate später war es schließlich soweit. Ich polierte das letzte Stück Chrom, trat zurück und bewunderte mein Werk. Die Harley strahlte unter dem Licht in der Garage, als wäre sie gerade erst vom Band gerollt. „Gut gemacht, Seth“, flüsterte ich mir zu. Die Aufregung wuchs in mir, als ich daran dachte, sie meinen Eltern zu zeigen, insbesondere meinem Vater. Ich stellte mir vor, wie stolz er auf mich sein würde, wie seine Augen leuchten würden, wenn er sah, was ich vollbracht hatte.
Ich hoffte, dass er endlich stolz auf mich sein würde. Doch nichts konnte mich auf das vorbereiten, was dann geschah. Ich fuhr mit der Harley zu meinen Eltern, der Motor brummte wie eine zufriedene Katze unter mir. Als ich in die Einfahrt rollte, war ich voller Vorfreude. So nervös war ich seit der Warterei auf meinen College-Zulassungsbescheid nicht mehr gewesen.
„Mama? Papa?“, rief ich, als ich durch den Flur ging. „Wir sind in der Küche“, antwortete meine Mutter. Ich trat in die Küche, wo mein Vater eine Tasse Tee trank und meine Mutter eine Lasagne zubereitete. „Ich habe etwas, das ich euch zeigen möchte!“, sagte ich. „Es steht draußen.“ Sie folgten mir nach draußen, und ihre Augen weiteten sich, als sie die Harley sahen.
„Oh mein Gott, Seth“, rief mein Vater. „Ist das die Harley? Meine alte Harley? Sie sieht fantastisch aus!“ „Ja“, sagte ich und grinste. „Ich habe das letzte Jahr daran gearbeitet. Was haltet ihr davon?“ Bevor sie antworten konnten, trat mein Vater näher an das Motorrad heran. Seine Augen verengten sich, als er es genauer betrachtete. Er fuhr mit den Händen über das Chrom, als ob er es nicht glauben konnte. „Hast du das alles gemacht?“, fragte er, seine Stimme war angespannt.
„Ja, habe ich!“, sagte ich stolz. „Jede freie Minute und jeden zusätzlichen Cent habe ich in dieses Projekt gesteckt. Jetzt ist sie perfekt.“ Einen kurzen Moment lang glaubte ich, Stolz in seinen Augen zu sehen, doch dann veränderte sich sein Gesichtsausdruck. Sein Blick wurde finster, und ich spürte, wie sich etwas in mir veränderte. „Weißt du, Seth“, sagte er langsam, „dieses Motorrad ist jetzt viel mehr wert. Ich glaube, ich war zu großzügig, als ich es dir gegeben habe.“
Ich blinzelte, verwirrt. „Was meinst du, Dad?“ Mein Vater räusperte sich und wich meinem Blick aus. „Ich werde es zurücknehmen“, sagte er entschlossen. „Und ich gebe dir 1.000 Dollar für deine Mühe.“ „Das ist nicht dein Ernst, oder?“ fragte ich, bemüht, meine aufsteigende Wut zu unterdrücken.
Er nickte. „Es ist nur fair, Seth.“ Ich wollte schreien, ihm sagen, wie unfair er war, wie viel Zeit und Geld ich in dieses Motorrad investiert hatte. Aber ich wusste, dass es keinen Sinn hatte, mit ihm zu streiten. Mein Vater war zu stur. „In Ordnung“, sagte ich. „Wie du meinst.“ Er war überrascht, dass ich ihm nicht widersprach, aber ich hatte meine Pläne für Rache bereits geschmiedet. Wenn er es so spielen wollte, dann gut. Ich konnte dieses Spiel auch spielen – und zwar cleverer.
Ein paar Tage später sah ich, wie mein Vater in den sozialen Medien mit seiner „neu restaurierten“ Harley prahlte und ankündigte, dass er das Motorrad zu einem bevorstehenden Treffen mit seinen alten Bikerfreunden bringen würde. „Jetzt wird’s interessant“, dachte ich mir. Am Tag des Treffens beobachtete ich aus der Ferne, wie mein Vater stolz mit der Harley ankam. Er ließ den Motor aufheulen und zog die Aufmerksamkeit der gesamten Menge auf sich.
Was er jedoch nicht wusste, war, dass ich eine kleine Modifikation vorgenommen hatte. Unter dem Sitz hatte ich einen kleinen Schalter eingebaut – nichts Kompliziertes, aber es war eine Sicherheitsmaßnahme für den Fall, dass die Harley jemals gestohlen werden sollte. Mit einem Klick auf die Fernbedienung, die fest in meiner Hand lag, konnte die Kraftstoffzufuhr unterbrochen werden. Ich wartete, bis er inmitten der bewundernden Menge stand, und drückte dann den Knopf aus der Ferne.
Die Harley ruckelte, und der Motor erstarb mit einem leisen Stottern. Das selbstgefällige Grinsen meines Vaters verschwand, als er verzweifelt versuchte, den Motor wieder zum Laufen zu bringen, aber es tat sich nichts. Das Murmeln in der Menge wurde lauter, und einige seiner Freunde fingen an, leise zu lachen. „Brauchen Sie Hilfe, Dad?“, fragte ich, als ich auf ihn zuging.
Er starrte mich an, aber ich konnte die Verzweiflung in seinen Augen sehen. Er nickte, zu beschämt, um etwas zu sagen. Ich kniete mich hin, tat so, als würde ich am Motorrad herumfummeln, und schaltete dabei den Schalter wieder ein. Der Motor sprang wieder an, aber der Schaden war bereits angerichtet. Der Ausdruck der Verlegenheit auf dem Gesicht meines Vaters war jede Sekunde der Arbeit wert, die ich in die Harley gesteckt hatte.
Er reichte mir die Schlüssel, sein Kiefer fest zusammengepresst. „Sie gehört dir“, sagte er und drehte sich wortlos um. Ich lächelte, wissend, dass die Harley jetzt mir gehörte – und auch der Res