Entschuldige dich bei meiner Mutter: Wie eine Schwiegermutter mit dem Einverständnis meines Mannes unsere Ehe ruinierte

Oliver lief wie ein eingesperrtes Tier in der Wohnung auf und ab und blickte auf die Uhr. „Wo ist sie? Sie hätte längst zu Hause sein sollen“, murmelte er, und sein Ärger wuchs wie Gewitterwolken.

Eine Stunde später klimperten Schlüssel im Schloss, und Eleanor trat ein. „Wo zum Teufel warst du?“, blaffte er.

„Bei deiner Mutter“, antwortete sie ruhig und zog ihre Schuhe aus.

„Bei Mama?!“ Seine Stimme brach. „Warum?“

„Um ihr zu sagen, dass wir uns scheiden lassen.“

Olivers Gesicht erstarrte. „Wa-was? Scheidung?! Warum?“

„Wegen ihr. Wir lassen uns wegen deiner Mutter scheiden, Oliver.“

„Mama ist verärgert, und du musst dich entschuldigen!“, blaffte er. „Sie ist eine nette Frau, will nur unser Bestes. Würde dir ihr letztes Hemd geben! Du musst Respekt zeigen!“

„Ich verstehe nicht, wofür ich mich entschuldigen soll. Sie taucht unangemeldet auf, wenn ich arbeite. Ich habe sie nur darum gebeten, mir Bescheid zu sagen“, erklärte Eleanor erschöpft.

„Du hast sie praktisch rausgeworfen! Mama war am Boden zerstört – ihr Blutdruck schoss in die Höhe!“

Seine Mutter Margaret hatte es sich zur Gewohnheit gemacht, sich unbemerkt einzuschleichen, bis zum Einbruch der Dunkelheit zu bleiben, private Telefonate zu belauschen und Eleanors Kochkünste zu kritisieren. Von zu Hause aus zu arbeiten wurde unmöglich – nach Margarets Besuchen saß Eleanor bis Mitternacht über ihren Laptop gebeugt. Als sie endlich den Mut aufbrachte, Grenzen zu setzen, rannte Margaret direkt zu ihrem Sohn.

Oliver explodierte. Er ließ das Abendessen ausfallen und ignorierte sie eine Woche lang. Erschöpft gab Eleanor zuerst nach. Sie rief Margaret an und entschuldigte sich. Margaret antwortete wie eine Königin, die ihr verzeiht: „Das trifft es schon eher. Wir sind eine Familie. Wir müssen uns verstehen.“

Und so gingen die Übergriffe weiter. Eleanor flüchtete sich in Cafés mit WLAN. „Die Arbeit hat sich geändert – ich muss raus“, log sie.

„Natürlich“, schniefte Margaret. „Arbeit vor Familie, wie immer.“

An den Wochenenden gab es Tupperdosen voller schwerer Braten. „Wir essen gesund“, erklärte Eleanor. „Zum Abendessen gibt es Hüttenkäse und Nüsse.“ Oliver nickte zustimmend.

„Wenn du hungern willst, bitte, aber ernähre meinen Sohn ordentlich“, gab Margaret zurück. „Er ist ein Mann. Er braucht Energie.“

„Mama ist verletzt, du isst ihren Braten nicht!“, jammerte Oliver.

„Hast du schon mal bedacht, dass ich nicht boshaft bin, sondern nur auf meine Gesundheit achte?“

„Du tust alles, um sie zu ärgern!“, blaffte er.

Immer im Kreis – schmollen, schimpfen, wütend werden. Margaret besuchte sie nicht mehr, sondern schüttete Oliver jeden Abend Gift ins Ohr. Er fuhr zu ihr und kam mit finsterem Blick zurück.

„Mama sagt, sie kommt nicht mehr. Fühlt sich nicht wertgeschätzt“, verkündete er. „Du musst dich entschuldigen.“

Eleanor biss die Zähne zusammen. Um Ruhe zu finden, beugte sie sich wieder vor.

„Du musst verstehen“, schnurrte Margaret siegreich. „Alles, was ich tue, tue ich für dich.“

Und sie tat es – für sie, unerbittlich. Grenzen überschreitend, ihnen das Leben diktierend. Eleanor biss sich auf die Zunge. Bis sie es nicht mehr tat.

Als Margaret anordnete, dass sie das Wochenende in ihrem Schrebergarten verbringen und Kartoffeln ausgraben würden, weigerte sich Eleanor.

„Ich will meine Tage nicht damit verbringen, im Dreck zu wühlen“, sagte sie. „Wir essen nicht mal euer Gemüse. Warum sollte ich mir den Rücken brechen?“

„Faulenzen, während Mama schuftet?!“, stotterte Oliver. „Was, wenn sie zusammenbricht?“

Eleanor ging. Mit der Schaufel in der Hand, mit Rückenschmerzen, unter Margarets Kommentaren.

„Stellt Hilfe ein. Ich bin keine unbezahlte Arbeitskraft“, sagte sie schließlich.

Margaret keuchte. „Na, ich nie!“ Sie stürmte hinein. Fünf Minuten später prasselte Regen gegen die Scheibe.

„Super. Hat allen den Tag verdorben“, zischte Oliver und schlug die Autotür zu.

Stille auf der Heimfahrt. Streit in der Wohnung.

„Ich bin fertig. Du wirst dich entschuldigen“, verlangte er zu.

„Wofür?! Die Wahrheit gesagt?!“ Eleanor traute ihren Ohren nicht.

„Mama opfert alles für uns! Und du jammerst nur!“

Eine Woche Schweigen. Aber Eleanor gab diesmal nicht nach. Sie war erschöpft. Zwei Jahre des Schluckens, Nachgebens, Ertragens. Dann – klick. Etwas in ihr zerbrach.

Zehn Tage später zerbrach Oliver als Erster. „Na? Entschuldigst du dich? Bis dahin kannst du unser Glück vergessen.“

Eleanor ging. Allein. Aber nicht, um zu kriechen.

„Tut mir leid, dass ich deine heldenhafte Geduld diese zwei Jahre ertragen musste“, sagte sie. „Verzeih mir, dass ich deine perfekte Familie ruiniert habe. Dass ich dachte, ich könnte Oliver von deinen Schürzenbändern losreißen. Dass ich es gewagt habe, ein Mensch zu sein.“

„Hast du den Verstand verloren?! Das ist keine Entschuldigung!“, zischte Margaret.

„Auf Wiedersehen, Margaret.“ Eleanor drehte sich um, die Tür knallte hinter ihr ins Schloss.

Olivers Rufe blieben unbeantwortet, als sie ruhig und entschlossen nach Hause ging. Eine letzte Prüfung: Wenn seine ersten Worte Wut wären, würde sie die Scheidung einreichen.

„Wie kannst du es wagen, so mit Mama zu reden?!“, tobte er, als sie eintrat.

„Perfekt“, murmelte sie. „Entscheidung gefallen.“

Sie packte ihre Sachen, während er höhnte. „Noch ein Wutanfall. Du wirst zurückkriechen, wenn du fertig bist.“

Aber sie tat es nicht. Sie mietete eine Wohnung und reichte die Scheidung ein. Oliver wehrte sich nicht. „Es ist das Beste“, sagte Margaret. Er stimmte zu – oder besser gesagt, sie stimmte für ihn zu. Und so blieb er, eingebettet in seinen alten Zustand.

Und Eleanor? Zum ersten Mal seit zwei Jahren konnte sie wieder aufatmen.