„Fräulein, kann ich Ihnen helfen?“, rief er, als er die Frau bemerkte, die mit zwei schweren Taschen kämpfte. „Entschuldigen Sie mein plötzliches Herannahen, aber diese Taschen sehen aus, als würden sie Ihnen jeden Moment aus den Händen rutschen. Lassen Sie mich sie tragen.“
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„Ach ja? Sind Sie sicher? Sind sie nicht zu schwer?“ Die Frau lächelte schüchtern. „Vielen Dank.“
Der Mann nahm die Taschen mit Leichtigkeit entgegen, als wären sie leer, und schritt mit weiten, selbstbewussten Schritten auf ihn zu. Die Frau, hübsch und leicht beleibt, versuchte, mit ihm Schritt zu halten, und lief leichtfüßig, um nicht zurückgelassen zu werden. Zusammen bildeten sie ein fast komisches Duo: er, groß und kräftig, mit dem Schwung einer Militärparade, und sie, klein, süß, rundlich wie ein kleiner frischer Kuchen, deren Locken bei jedem Schritt wippten. Sie musste für jeden Schritt, den er machte, zwei machen.
„Könnten Sie bitte etwas langsamer gehen?“, keuchte sie. „Ich bin völlig im Rückstand.“
Er schien aus seinen Gedanken aufzuwachen und drehte sich um.
„Entschuldige, ich war in Gedanken versunken.“
„Wenn du nichts dagegen hast, worüber hast du so tief nachgedacht?“, fragte sie mit durchdringendem Blick.
Ihr Name war Galina, und sie hatte sofort bemerkt, dass der Mann nicht sommerlich gekleidet war: Seine Kleidung war abgenutzt, manchmal geflickt, und er wirkte verloren, als wäre er zufällig in dieser Welt gestrandet. Ihre Neugier hielt sie davon ab, zu schweigen.
„Komm schon, erzähl mir, was dich beschäftigt?“
„Über mich … über das Leben“, seufzte er.
„Was ist los? Hast du Schwierigkeiten?“
„Nein, nicht das …“ Er schüttelte den Kopf. „Ich denke nur viel nach.“
„Ach, vielleicht trinkst du ein bisschen?“, fragte sie vorsichtig.
„Nein, überhaupt nicht! So einer bin ich nicht.“
„Gott sei Dank“, stimmte Galina erleichtert zu. „Wie heißt du? Mein Name ist Galina, aber du kannst mich Galia nennen.“
Der Mann zögerte, als suchte er etwas Wichtiges oder wollte es im Gegenteil vergessen.
„Sie nennen mich Wasja … Das ist ein Spitzname.“
„Ein Spitzname? Gefällt dir dein richtiger Name nicht?“
„Das ist er nicht …“ Er senkte den Blick. „Ich weiß nicht, wie ich richtig heiße.“
Galina blieb fassungslos stehen, fing sich aber schnell wieder:
„Erinnerst du dich nicht einmal?“
„Genau.“ Ich verlor mein Gedächtnis. Sie fanden mich auf der Straße, kaum noch am Leben. Schmutzig, voller blauer Flecken, in Lumpen gekleidet. Ich lag da wie ein verlassener Welpe. Jemand hielt an, rief den Notruf, und ich wurde ins Krankenhaus gebracht.
„Mein Gott … Und du erinnerst dich wirklich an nichts?“
„Keine einzige Erinnerung. Manchmal habe ich Bilder: Gesichter, Räume, Gesprächsfetzen, Lichtblitze … Aber alles wirkt wie ein fremdländischer Film.“
„Und nach dem Krankenhaus?“
„Sie brachten mich in ein Heim. Sie gaben mir einen vorläufigen Namen: Wassili. Seitdem lebe ich so. Zum Glück nicht auf der Straße: ein Dach über dem Kopf, Essen, Arbeit.“
„Was machst du beruflich?“
„Von allem etwas: Lagerarbeiter, Markthelfer, Metzgergehilfe, Putzen … Ich verdiene nicht viel, aber genug zum Leben.“
„Und davor?“ Erinnerst du dich wirklich an nichts?“
„Überhaupt nicht. Es ist, als wäre ich neu geboren. Ich musste wieder lernen zu leben.“
„Du hattest ein schweres Leben, Wassili. Aber wenn du nicht gebrochen bist, wirst du es überstehen: Die Erinnerung ist wankelmütig, heute schweigt sie, morgen vielleicht wieder da.“
„Vielleicht …“
„Natürlich!“ Warum sich mit Dingen beschäftigen, an die du dich nicht erinnerst? Lebe im Hier und Jetzt. Ich sehe dich als fleißig und stark. Suchst du einen Job?“
„Ja, wirklich“, antwortete er.
„Dann komm mir: Ich spreche mit der Dame des Hauses. Ihr Anwesen ist riesig, es gibt immer Arbeit. Wir finden bestimmt etwas für dich.“
„Perfekt.“ „Los geht‘s.“
Erst in diesem Moment bemerkte Wassili, dass sie schon seit einigen Minuten unter den neugierigen Blicken der Passanten stillstanden.
„Wie weit ist es?“
— Nicht weit: ganz in der Nähe. Normalerweise fahre ich mit dem Auto, aber heute war der Fahrer beschäftigt, also bin ich zu Fuß gekommen. Die Herrin bestellte einen Truthahn.
— Und du, arbeitest du für sie?
— Ich bin Köchin. Die Arbeit ist hart, aber die Bedingungen sind gut. Die Herrin ist freundlich, wenn auch ruhig: Der Tod ihres Sohnes und ihres Mannes hat sie sehr verändert. Aber sie bezahlt gut und misshandelt niemanden.
— Also muss sie reich sein?
— Wahrscheinlich. Ich zähle ihr Geld nicht; ich will nur Eier aufschlagen und Töpfe in die Luft jagen.
Sie erreichten ein großes schmiedeeisernes Tor. Dahinter stand ein zweistöckiges Backsteinhaus, umgeben von Grün. Jasmin blühte zu beiden Seiten der Tür und erfüllte die Luft mit einem süßen Duft. Wassili blieb plötzlich stehen: Ein Schauer lief ihm über den Rücken. Ich spürte, wie eine Erinnerung aufwachte und dann wie Rauch verschwand.
„Was hält dich davon ab?“