Ich hätte nie gedacht, dass ich bei der Hochzeit meines Stiefsohns weinen würde. Seine Verlobte sagte mir: „Nur richtige Mütter sitzen in der ersten Reihe“ – also verfolgte ich die Zeremonie von hinten … Bis mein Sohn sich umdrehte und mit sechs einfachen Worten alles veränderte.
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Ich traf Nathan zum ersten Mal, als er gerade mal sechs Jahre alt war, mit seinen großen Augen und spindeldürren Gliedmaßen, als er sich bei unserem dritten Date hinter dem Bein seines Vaters versteckte. Richard hatte mich zwar gewarnt, dass er einen Sohn hatte, aber der Anblick dieses zerbrechlichen, vorsichtigen kleinen Jungen berührte mich tief.
In seinen Augen lag eine Vorsicht, die kein Kind jemals spüren sollte, die Art von Vorsicht, die entsteht, wenn jemand geht und nie wiederkommt.
„Nathan“, hatte Richard sanft gesagt, „das ist Victoria, die Frau, von der ich dir erzählt habe.“ »
Ich beugte mich zu ihm herunter und lächelte. „Hallo, Nathan. Papa hat mir erzählt, dass du Dinosaurier magst. Ich habe dir etwas mitgebracht.“ Ich reichte ihm einen kleinen Umschlag mit einem Paläontologiebuch.
Ich brachte ihm kein Spielzeug mit, weil ich ihm zeigen wollte, dass ich ihn als neugierigen Jungen sah, nicht nur als Kind, das Trost brauchte. Er lächelte nicht, aber er nahm den Umschlag.
Später erzählte mir Richard, dass Nathan wochenlang mit dem Buch unter dem Kopfkissen geschlafen hatte.
Das war der Beginn unserer Beziehung. Dieses Kind brauchte Stabilität, und ich wusste genau, wie ich sie ihm geben konnte.
Ich habe nichts erzwungen; ich suchte keine sofortige Bindung. Sechs Monate später, als Richard mir einen Heiratsantrag machte, fragte ich unbedingt auch Nathan um Erlaubnis.
„Kann ich deinen Vater heiraten und bei dir wohnen?“ „Ich fragte ihn eines Nachmittags, als wir zusammen Schokoladenkekse backten.“
Er dachte ernsthaft nach und leckte die Sahne vom Löffel. „Backst du auch dann noch Kekse mit mir, wenn du meine Stiefmutter wirst?“
„Jeden Samstag“, versprach ich. Und ich hielt dieses Versprechen, selbst als er Teenager wurde und mir sagte, Kekse seien „für Kinder“.
Als Richard und ich heirateten, war Nathans leibliche Mutter bereits seit zwei Jahren tot. Keine Anrufe, keine Geburtstagskarten. Nur eine Leere, die ein Sechsjähriger nicht verstehen konnte.
Ich versuchte nicht, diese Leere zu füllen. Stattdessen schuf ich mir meinen eigenen Platz in seinem Leben.
Ich war an seinem ersten Tag in der zweiten Klasse dabei, umklammerte seine Star-Wars-Brotdose und sah verängstigt aus. Ich war bei seiner Wissenschaftsolympiade in der fünften Klasse dabei, als er eine Brücke aus Eisstielen baute, die mehr Gewicht tragen konnte als alle anderen. Und ich war beim umwerfenden Abschlussball der Mittelstufe dabei, als seine große Liebe mit einer anderen tanzte.
Richard und ich hatten nie Kinder gehabt. Wir hatten darüber gesprochen Es war einfach nicht so weit. Und ehrlich gesagt erfüllte Nathan unser Haus mit so viel Liebe und Energie für zwei Familien.
Wir fanden schnell unseren Rhythmus, schufen Traditionen und Insiderwitze, die uns zu etwas verbanden, das einer Familie glich.
„Du bist nicht meine richtige Mama“, sagte er einmal zu mir, mit dreizehn, als ich ihn fürs Schulschwänzen bestrafte. Die Worte sollten verletzen, und das taten sie auch.
„Ja“, sagte ich und hielt meine Tränen kaum zurück. „Aber ich bin wirklich da.“
Er knallte seine Schlafzimmertür zu, doch am nächsten Morgen fand ich eine ungeschickt geschriebene Entschuldigung, die unter meiner Tür durchgeschoben worden war.
Wir sprachen nie wieder darüber, aber von diesem Moment an veränderte sich etwas zwischen uns. Es war, als hätten wir erkannt, was wir einander bedeuteten. Wir verstanden, dass uns nicht Blutsverwandtschaft verbindet, sondern eine tägliche Entscheidung, die keiner Erklärung bedurfte.
Als Richard vor fünf Jahren plötzlich an einem Schlaganfall starb, brach für uns eine Welt zusammen. Er war erst 53.
Nathan stand kurz davor Ich begann damals mit dem Studium. Ich werde nie seinen Gesichtsausdruck vergessen, als er die Nachricht hörte.
„Was jetzt?“, fragte er leise, mit dieser leisen Stimme, die ich zum ersten Mal gehört hatte. Er meinte: „Bleibst du? Gehörst du noch zu meiner Familie?“
„Jetzt finden wir es gemeinsam heraus“, erwiderte ich und drückte seine Hand. „Zwischen uns ändert sich nichts.“
Und nichts änderte sich wirklich. Ich half ihm durch seine Trauer, während ich trauerte.
Ich bezahlte seine Studiengebühren, besuchte seine Abschlussfeier und half ihm, Berufskleidung zu kaufen, als er seinen ersten Job bekam.
Ich tat alles, was Richard für seinen Sohn getan hätte.
Am Tag der Abschlussfeier überreichte mir Nathan eine kleine Samtschachtel. Darin befand sich eine silberne Halskette mit einem Anhänger, in den das Wort „Stärke“ eingraviert war.
„Du hast es nie versucht.“