Meine Schwiegermutter ist zu weit gegangen: Sie isst alles, was ich koche, kauft aber nicht einmal selbst ein Brot.
Als sie vor sechs Monaten mit einem Koffer in der Hand vor unserer Tür stand und sagte: „Ich bleibe ein paar Wochen bei euch, während mein Haus renoviert wird“, widersprach ich nicht. Wir hatten uns immer gut verstanden und höflich miteinander gesprochen, ohne Streit oder Groll. Sie wirkte zurückhaltend, und ich dachte: „Na gut, zwei Wochen werden mich nicht umbringen.“ Aber seitdem ist ein halbes Jahr vergangen. Und in dieser Zeit habe ich mich von einer geduldigen Schwiegertochter zu einer gebrochenen Frau mit zuckendem Auge und angeschlagenen Nerven entwickelt.
Sie behauptete, die Renovierung sei notwendig – Böden verrotteten, Rohre leckten, das ganze Haus fiel auseinander. Sie holte die Handwerker in ihr Haus und zog bei uns ein. Ich ahnte nicht, dass wir keine „hilfsbedürftige Verwandte auf Zeit“ aufgenommen hatten, sondern eine richtige Schmarotzerin.
Ich hatte seit meiner Kindheit gesundheitliche Probleme. Ich kann kein normales Essen essen – vieles davon löst Schübe aus. Ich halte eine strenge Diät: kleine Portionen zu festen Zeiten, nur bestimmte Lebensmittel. Ich habe mich mittlerweile daran gewöhnt. Ich koche getrennt für meinen Mann, mein Kind und für mich – meine eigenen Spezialgerichte. Ich lege Vorräte an, damit ich nicht jeden Tag einkaufen muss, bereite alles vor und bewahre alles in Behältern auf, damit ich schnell darauf zugreifen kann.
Aber als meine Schwiegermutter kam, brach das System zusammen. Sie fing an, nachts den Kühlschrank zu plündern – speziell *meine* Behälter. Zuerst dachte ich, es wäre ein Versehen. Dann bemerkte ich das Muster. Ihre Lieblingszeit? Zwei Uhr morgens. Sie stand auf, öffnete den Kühlschrank und verputzte alles, was für mich bestimmt war. Zucchini, Truthahn, Gemüse, sogar meine Hafermilch – weg. Dann behauptete sie ruhig, ich bilde mir das ein und behauptete: „Früher haben die Leute gegessen, was da war, und sich nie beschwert.“
Ich versuchte, sie zur Vernunft zu bringen. „Margaret“, sagte ich, „ich bin krank. Ich kann keine Mahlzeiten auslassen oder irgendetwas essen. Dieses Essen ist *lebensnotwendig* für mich.“ Sie nickte, stimmte zu … und machte einfach weiter wie bisher. Ich fing sogar an, mein Essen zu beschriften und getrennt aufzubewahren. Vergeblich. Behälter verschwanden, tauchten leer wieder auf, und sie verkündete: „Avocados sind scheußlich“ und aß alles bis auf den letzten Bissen auf.
Irgendwann begriff ich: Es war keine Geistesabwesenheit. Es war pure Boshaftigkeit. Sie hatte immer geglaubt, meine gesundheitlichen Probleme wären erfunden. „Früher haben die Leute alles gegessen und es ging ihnen gut!“, sagte sie beim Frühstück und musterte mich wie ein quengeliges Kind.
Ich wurde von Tag zu Tag schwächer. Ich wachte auf und hatte nichts zu essen. Dasselbe beim Mittagessen. Ich schnappte mir alles, was übrig war, was zu plötzlichen Krankheitsschüben führte. Mein Körper begann zu versagen – Schmerzen, Erschöpfung, Gereiztheit. Stress ist das Schlimmste für mich, und ich konnte einfach nicht schlafen, weil ich Angst hatte, mit einem leeren Kühlschrank aufzuwachen.
Ich versuchte, meinen Mann zu erreichen. Erzählte ihm alles. Er hörte zu, schwieg und sagte dann:
„Koch einfach mehr. Mama ist älter – sie muss essen.“
Ich schwieg, nur um nicht zu schreien. „Meinst du das ernst, David? Ich kann die Einkäufe schon kaum tragen! Wir können es uns nicht leisten, drei Erwachsene sechs Mal am Tag zu ernähren!“ Seine Mutter hatte nichts beigesteuert. Nicht einmal ein Brot. Nicht ein einziges Mal. Kein Wasser, keine Hilfe – nur faulenzen, Seifenopern schauen und so tun, als wäre alles in Ordnung.
Verzweifelt ging ich in das Café in der Nähe unseres Hauses und erklärte der Kellnerin, dass ich zu Hause nichts zu essen hätte und meine Gesundheit leide. Sie hatte Mitleid und vereinbarte mit dem Koch, einfache Gerichte mit den erlaubten Zutaten zuzubereiten. Ich fing an, dort zu essen. Aber es ist zu teuer.
Ich habe sogar überlegt, den Kühlschrank abzuschließen. Oder mir ein Zimmer zu mieten. Aber wohin sollte ich mit einem Kind gehen? Ich konnte es mir nicht leisten. Die Mutter meines Mannes weigerte sich kategorisch, auch nur einen Finger zu rühren. „Ich habe mein Leben lang gekocht“, sagte sie. „Jetzt will ich einfach nur essen. Am Herd stehen? Mach das.“
Gestern dann der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Ich sah zu, wie sie einen meiner Behälter nahm, sich an den Tisch setzte und … das ganze Essen aufaß. Ohne zu zögern. Ohne Scham. Ich ging ins Badezimmer, schloss die Tür ab und weinte leise, damit sie es nicht hörte.
Mein Mann fängt an zu verstehen. Als er nach Hause kam, war auch sein Abendessen weg. Jetzt kocht er selbst Suppe. Wenigstens merkt er, dass seine Mutter kein harmloser Gast ist, sondern eine Vielfraßin mit einer gewissen Einstellung.
Aber es hilft mir nichts. Sie ist immer noch da. Unbeeindruckt. Sie glaubt, sie hätte ein Anrecht darauf. Und ich bin am Ende meiner Kräfte. Wenn mein Mann nicht durchhält, gehe ich. Dann kann er entscheiden, wen er füttern will – mich oder seine *„Hungrige Königin“.